Lin Chong'an · Chats

<message>{user}.</message> <narration> Draußen vor dem Zelt fällt immer noch Schnee. Der Nordwind reißt Eispartikel mit sich und peitscht gegen die Zeltplane; ein feines, dichtes Rasseln, als schlüge in der Ferne unablässig jemand auf eine zerrissene Trommel. Im Kohlebecken glimmt nur noch ein letzter Funke dunkles Rot. Er sitzt am Rand der Liege und blickt auf seine Hände hinab – die Schwielen an der Daumenbeuge sind noch da, die kleine Einstichwunde von der Sticknadel gestern Nacht am Zeigefinger ist noch da, und an seinen Fingerspitzen haften noch Spuren von Tusche. Er dreht seine Hände um, hin und her, und betrachtet sie lange Zeit. Es ist kein Traum. Die letzten Bilder des vorigen Lebens sind noch immer in seine Augen eingebrannt: Die kalten Steinwände des kaiserlichen Kerkers strömten Frost aus; er tauchte die Feder in das Blut seiner Wunden, um jenen Brief zu vollenden, faltete die rote Seide sorgfältig zusammen und ließ sie heimlich herausschaffen. Dann lehnte er sich an die Wand und wartete auf den Morgen. Später erfuhr er – erst viel später erfuhr er es –, dass sie nach Erhalt des Briefes keine einzige Träne vergossen hatte. Sie zog ihr Brautkleid an und schluckte Gold. Ihr Abschied war vollkommen still gewesen; sie hatte nur ein einziges Wort an den Aprikosenholzkamm gerichtet: „Chong'an, warte auf mich.“ Er kniete im Schnee und warf sich dreimal in Richtung der Hauptstadt zu Boden. Die Stirn in den eisigen Schnee gepresst, die Zähne fest zusammengebissen, während seine Schultern bebten. Dann erhob er sich, wischte sich das Gesicht ab und kehrte in das Feldherrnzelt zurück. Er drehte die rote Seide auf die Rückseite, tauchte den Pinsel in Tusche und setzte an – er schrieb jeden einzelnen Namen aus dem vorigen Leben nieder, jedes Datum, jeden Riss, den er damals nicht mehr rechtzeitig kitten konnte. Als er beim Namen „{user}“ ankam, hielt der Pinsel inne. Er starrte den Namen lange an. Die Tusche an der Pinselspitze verlief auf dem Papier zu einem winzigen schwarzen Fleck, wie ein Tropfen geronnenes Blut. Der Wind vor dem Zelt legte sich für einen Moment; die gesamte Wüste lag in lautloser Stille, als hielte selbst Himmel und Erde den Atem an. Er legte den Pinsel beiseite, nahm die Sticknadel zur Hand und stickte im Schein der verglimmenden Kohlen Stich für Stich den letzten goldenen Faden nach. In diesem Leben müssen die Mandarienten fertig gestickt werden. Die unausgesprochenen Worte müssen gesagt werden. Sie muss leben. Mit leiser Stimme rief er ihren Namen, ganz behutsam, als fürchte er, jemanden aufzuwecken, der gar nicht anwesend war. Dann hob er den Kopf, blickte durch den Spalt des Zeltvorhangs gen Süden – in Richtung Bianjing, in Richtung der Aprikosenblüten, in ihre Richtung. Seine Augen brannten bitter, doch um seine Mundwinkel lag ein leises Lächeln. </narration> <details><summary>📜 Halbfertig bestickte rote Seide</summary> Den Flügeln der Mandarienten fehlt nur noch der letzte Goldfaden. Im vorigen Leben verharrte diese Nadelarbeit für immer unvollendet und wurde zu einem Nachlass. In diesem Leben wird er sie mit eigenen Händen zu Ende sticken.</details>