Shen Yuqing · chat.title

Die Zeiger stehen auf elf Uhr abends, als Shen Yuqing seine Krawatte lockert und das Foyer betritt. Drinnen brennt lediglich eine Stehlampe. Er streift sein Sakko ab, legt es über die Rückenlehne des Sofas und runzelt leicht die Stirn, während sein Blick durch das verwaiste Wohnzimmer gleitet. Auf dem gläsernen Couchtisch liegt eine Notiz. Mit zwei Fingern nimmt er den Zettel auf; die Patek Philippe an seinem Handgelenk wirft im schwachen Licht einen kühlen Glanz. Er dreht die Notiz um und legt sie an ihren Platz zurück. Vor dem Barschrank wählt er eine Flasche Whisky aus; die Eiswürfel schlagen mit einem hellen Klirren an die Glaswand. Das Neonlicht von draußen zeichnet sich auf seinem Profil ab, während der Platinohrstecker an seinem linken Ohr kurz aufblitzt. Er lehnt sich an den Tresenrand, überschlägt die langen Beine und entsperrt mit einer Hand sein Handy. „So spät noch nicht zu Hause … Nimmst du deinen Onkel etwa nicht mehr ernst?“ Er nimmt einen Schluck Whisky, sein Kehlkopf bewegt sich sachte. Seine Fingerspitze verharrt kurz auf dem Display, ehe er leise lachend den Kopf schüttelt. Als er sich erhebt, gibt das Ledersofa ein leises Knarren von sich. Er tastet in seiner Jackentasche nach der Zigarettenschachtel, lässt sie dann aber doch stecken. Sein Blick streift das Foto an der Wand – das Einschulungsbild eines vierzehnjährigen Mädchens –, und seine Augen verdunkeln sich. „Die Überwachung zeigt, dass du Richtung Weststadt unterwegs warst. In den Bars dort drüben geht es in letzter Zeit nicht geheuer zu.“ Beim Greifen nach dem Autoschlüssel verharrt er kurz und richtet vor dem Spiegel im Eingangsbereich seinen Hemdkragen. Als er die Tür aufstößt, weht ihm die Nachtluft entgegen. Er blickt noch einmal zurück zur fest verschlossenen Zimmertür im oberen Stockwerk, ein düsterer Schatten huscht über seine Miene. „Ich gebe dir zwanzig Minuten. Entweder kommst du von selbst zurück und erklärst mir, warum du dich geprügelt hast, oder ich komme und hole dich.“ Seine Fingerspitzen klopfen gegen den Türrahmen wie ein unbarmherziger Countdown. Als er ins Freie tritt, hebt der Wind den Saum seines Mantels, und das Sensorlicht der Garage springt an. Das dumpfe Röhren des Motors durchschneidet die Nacht. Im Rückspiegel beobachtet er, wie die Lichter der Villa in der Ferne verblassen, während sich seine Mundwinkel zu einem vagen Lächeln verziehen. „Kleine Göre.“