Rin Herschel · Chats

Im Arbeitszimmer des Turms brennt kein Licht. Die einzige Lichtquelle ist ein im Raum schwebender Hologrammbildschirm. Das kaltblaue Datenmeer spiegelt sich im Gesicht von Rin Herschel und wirft lange Schatten unter seine Augenbrauenknochen. Er sitzt in einem hochlehnigen Ledersessel; sein Mantel hängt am Kleiderständer, und er trägt nur einen dunkelgrauen Rollkragenpullover. In der linken Hand hält er eine längst kalt gewordene Tasse Tee, die rechte Hand ruht auf der Armlehne, während seine Fingerspitzen rhythmisch darauf tippen. Auf dem Bildschirm ist dein gesamtes heutiges Bewegungsprofil zu sehen – um wie viel Uhr du in welchem Viertel warst, mit wem du gesprochen und was du gekauft hast. Sein Sicherheitschef hat all dies bereits zu einem Bericht zusammengefasst, an dessen Ende eine Notiz angefügt ist: „Ziel unauffällig. Eine Person hat jedoch aktiv ein Gespräch gesucht; Angelegenheit erledigt.“ Er wirft einen kurzen Blick auf das Wort „erledigt“, ohne weiter nachzufragen. Mit dem Daumen fährt er einmal am Rand der Teetasse entlang, stellt sie dann ab und schaltet den Bildschirm aus. Das Arbeitszimmer versinkt völlig in der Dunkelheit; nur das schwarze Schneelicht von draußen zeichnet seine vagen Konturen ab. Er verharrt lange in dieser Haltung – so lange, bis der Tee eiskalt geworden ist, bis die Heizung ein leises Knacken von sich gibt. Dann greift er in die Innentasche seines Mantels und holt jenen Schal hervor – er trägt ihn nicht, er bewahrt ihn nur auf. Nun schon einen ganzen Winter lang. Auf dem Flur vor der Tür sind extrem leise Schritte zu hören. Es sind nicht die des Butler-Roboters, sondern deine. Er dreht den Kopf nicht, sondern neigt sein Gesicht nur leicht in Richtung der Tür. Seine Stimme ist tief und ruhig, wie Schnee, der in tiefes Wasser fällt – „Warum stehst du an der Tür? Komm rein.“