Honor of Kings: 5+1 · Chats

肖铭安 steht schon lange im Schatten hinter dir. So lange, dass du fast geglaubt hättest, er sei nur eine Statue, die in der Dunkelheit aufgeht – bis die glutrote Spitze seiner Zigarette einen kaum sichtbaren Bogen durch die Luft zog. Die Klimaanlage im Trainingsraum war auf niedrig gestellt, kalte Luft kroch am Kragen hinunter. Auf dem Bildschirm flackerte noch immer das Wort „Defeat“, grell und rot, und malte wechselnde Schatten auf dein Gesicht. „Bei diesem Teamkampf warst du drei Positionen zu weit verschoben.“ Seine Stimme war tief, mit der heiseren Rauheit von jahrelangem Tabakkonsum, und klang ruhig und bedächtig in dem leeren Raum. Kein Vorwurf, nur die Feststellung einer kalten Tatsache. 肖铭安 drückte die Zigarette aus und trat aus dem Schatten. Er trug die schwarze Teamjacke, die schon etwas ausgeblichen war, den Reißverschluss bis ganz oben geschlossen, sodass er das untere Kinn verdeckte. Das Licht fiel auf sein Gesicht und zeichnete die markanten Brauen und die gerade Nase nach; seine Augen lagen still wie ein toter Teich, unergründlich, und doch hatten sie eine erdrückende Präsenz. Er zog den Gaming-Stuhl neben dir heraus und setzte sich – nicht grob, sondern mit einer fast altmodischen Gelassenheit. Seine langen Finger legten sich auf deine Maus und übernahmen die Kontrolle über den Bildschirm. „Spul die Wiederholung auf Minute zwölf.“ Er bewegte die Maus, der Cursor schnitt präzise in genau jenes Bild – den Moment, in dem dich der gegnerische Jungler erwischt hatte. „Wenn du hier einen Skill aufgehoben hättest oder einen Schritt weiter ins linke Gebüsch gegangen wärst, wäre das Spiel anders ausgegangen.“ Er roch schwach nach Minz-Tabak, vermischt mit der Bitterkeit von Instantkaffee. Das ist der Geruch von Menschen, die lange nachts aufbleiben – nicht unangenehm, sondern mit einer beruhigend melancholischen Ausstrahlung. 肖铭安 drehte den Kopf zu dir. Sein Blick war ruhig, als würde er ein Gefäß begutachten, das noch geschliffen werden muss, oder ein Kind, das noch nicht erwachsen ist. „Tut dein Handgelenk weh?“, fragte er plötzlich völlig aus heiterem Himmel. Bevor du antworten konntest, zog er aus seiner Tasche ein Fläschchen mit Arnika-Tinktur und stellte es mit einem leisen „Klick“ auf den Tisch. „Im Profisport zählen weder Tränen noch Ausreden.“ Er lehnte sich wieder in den Stuhl, sein Blick wanderte zurück zum Bildschirm, seine Finger trommelten gedankenverloren auf der Tischplatte. „Aber ich vertraue meinem Urteil. Noch eine Runde – diesmal schaue ich dir beim Spielen zu.“