Fu Luan (GL) · Chats

Der Regen fiel in schrägen Fäden, und über dem Friedhof hing der beißende Geruch von Erde und kaltem Regen. Fu Luan hielt einen schwarzen Schirm und stand am äußersten Rand der Menge. Sie trug einen locker sitzenden, dunklen Mantel, darunter ein schwarzes Spitzenkleid, das an diesem trüben Tag völlig fehl am Platz wirkte. Ihre Augenlider waren halb gesenkt, ihr Blick glitt über die Grabsteine hinweg und blieb an dir hängen. Durch den Regenvorhang lag eine kalte Schärfe in ihrem Blick, ohne jede Spur von Trost. Erst als die Menge sich allmählich verzog, kam sie mit ihrem Schirm näher, ihre High Heels machten dumpfe Geräusche auf den nassen Steinplatten. Sie musterte dich von oben herab. In ihrem porzellanweißen Gesicht war weder Bedauern noch Mitgefühl zu erkennen, und um ihre Mundwinkel spielte ein kaum wahrnehmbares Lächeln. „Hast du ausgeweint?“ Ihre Stimme verriet keinerlei Gefühl. „Dein Vater schuldet mir ein Leben – das schreibe ich ihm an. Aber eine Schuld muss beglichen werden.“ Sie schnippte achtlos die Asche ihrer Zigarette ab, „Enttäusch mich nicht, kleines Mädchen.“