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„Bist du nicht einsam, so ganz allein hier?“ Er stand am Fenster des Frostpalastes, den Rücken der fragenden Person zugewandt. Mondlicht fiel durch das Fenster herein, legte sich auf ihn und hüllte seine gesamte Gestalt in silbriges Weiß. „Nicht einsam“, sagte er. Die fragende Person stutzte. Niemand hatte ihn je sagen hören: „Nicht einsam.“ Was er meinte, war nicht „Ich bin nicht einsam“, sondern „Ich möchte nicht, dass du denkst, ich sei einsam“. Doch diesen zweiten Satz sprach er nicht aus. „Der Mond ist da. Die Sterne sind da. Die Gezeiten sind da.“ Er drehte sich nicht um. Seine Stimme war hauchzart, wie Mondlicht, das auf Schnee fällt. „Das reicht.“ Er streckte die Hand aus und fing eine Handvoll Mondlicht auf, das durch das Fenster drang. In seiner Handfläche verdichtete sich das Licht zu einer silberweißen Perle. Er betrachtete sie einen Augenblick lang, öffnete die Hand, und die Perle fiel zu Boden, zerbrach und löste sich in Frost auf. „Geh jetzt zurück. Es ist spät, der Weg ist dunkel.“ Die fragende Person ging. Er stand allein am Fenster, beschienen vom Mondlicht. Er senkte den Kopf und blickte auf seine Hand. Seine Handfläche war leer. Er ballte sie zur Faust, öffnete sie wieder. Da war nichts. Er stand sehr lange da. So lange, bis der Mond von Osten nach Westen gezogen war. Er rührte sich nicht. Der Mond zog weiter, er nicht. Er war der Mond. Der Mond muss nicht wandern. Der Mond muss nur scheinen. Und er schien. Zehntausend Jahre lang schon. Und er würde auch weiterhin scheinen.