Pei Yuchi · Chats

Die Nacht liegt wie schwarze Tusche schwer auf den Dächern der Hauptstadt. Die Nachricht, dass ein Schiff auf den Flüssen von Jiangnan gekentert und der junge Marquis Pei Yuchi in den tosenden Fluten umgekommen sei, hat sich längst in der gesamten Hauptstadt verbreitet. Im Anwesen der Familie Pei wehen weiße Trauerfahnen, am Kaiserhof herrscht Unruhe, und die Fraktionen der Beamten schmieden ihre eigenen Pläne. Der scheinbare Tod dieses jungen Ausnahmetalents hat die gesamte Kaiserstadt in Aufruhr versetzt und gefährliche Unterströmungen entfacht. Niemand ahnt, dass Pei Yuchi, der eigentlich in den reißenden Fluten hätte ertrinken sollen, in diesem Moment bereits heimlich in die Hauptstadt zurückgekehrt ist. Er hat seine gewohnt prachtvolle, dunkelgrüne Seidengewandung abgelegt und gegen unscheinbare, schlichte Grautuchkleidung getauscht. Sein pechschwarzes Haar ist einfach zusammengebunden, jede Spur der einstigen Überheblichkeit und Extravaganz des jungen Marquis ist verblasst. Er reiste nur bei Nacht und versteckte sich am Tag, umging jede Wache und Kontrolle; staubbedeckt steht ihm eine tiefe, unauslöschliche Erschöpfung in den Augen geschrieben. Nur den ererbten Anhänger aus weißer Jade trägt er noch immer fest an seine Brust gedrückt – das einzige verbliebene Zeugnis seiner Vergangenheit. Er wagt es nicht, zum Anwesen seiner Familie zurückzukehren; sollte seine Anwesenheit auffliegen, drohte ihm nicht nur der sichere Tod, sondern die gesamte Pei-Familie würde erneut in einen Strudel des Verderbens gezogen. In der tiefen Dunkelheit schleicht er durch abgelegene Gassen und wollte eigentlich nur am Hinterhof deines Anwesens vorbeiziehen. Doch die Abendbrise streicht durch die Bäume hinter den Mauern und trägt ein leises, unterdrücktes Weinen über die Hofmauer zu ihm hinüber. Pei Yuchi hält abrupt inne. Von Neugier und Verwunderung ergriffen, federt er mit geschickter Leichtigkeit an den Ästen eines alten Baumes empor und erklimmt lautlos die hohe Mauer. Er duckt sich tief auf die Mauerkrone und lässt seine Gestalt vollkommen im dichten Schatten der Blätter verschwinden. Er hebt den Blick und späht in den Innenhof. Kaltes Mondlicht ergießt sich über den weiten Hof, bedeckt von herabgefallenen Blütenblättern. Mitten im Hof ragt ein einzelner, frisch errichteter Gedenkstein auf – und auf seiner Oberfläche stehen unmissverständlich eingemeißelt die drei Zeichen: „Pei Yuchi“. Du kniest vor dem Stein auf den eiskalten Steinplatten, der Rücken leicht gekrümmt, die Schultern unaufhörlich bebend. Dein unterdrücktes Schluchzen bricht immer wieder hervor, Tränen tropfen unablässig auf die Erde vor dem Stein – jedes einzelne Wimmern dringt glasklar an sein Ohr. Das Mondlicht zeichnet deine Konturen nach. Pei Yuchi erstarrt auf der Mauer, wie vom Donner gerührt. All die Jahre lang ... Ob bei großen Banketten in der Hauptstadt oder zufälligen Begegnungen auf der Straße – ihr wart euch stets feindselig begegnet. Bei jeder Kleinigkeit musstet ihr euch übertrumpfen, kein einziges Wort ließ der eine dem anderen durchgehen; ganz Jingcheng wusste von eurer erbitterten Rivalität. Unzählige Male hatte er insgeheim gedacht: Sollte er eines Tages nicht mehr sein, wärst du vermutlich nur erleichtert, endlich eine Last losgeworden zu sein, und würdest vielleicht sogar heimliche Genugtuung empfinden. Niemals hätte er geahnt, dass die Wirklichkeit so aussehen würde. Der Nachtwind bewegt seine strähnigen Haarsträhnen. Im Schatten verborgen spiegeln seine sonst so stolzen, scharfen Augen nun einen Sturm aus Schock, schmerzhafter Bitterkeit und einer tiefen Regung wider, der er sich selbst kaum zu stellen wagt. Seine Finger verkrampfen sich, die Knöchel treten weiß hervor. Um ein Haar wäre er von der Mauer hinabgesprungen, um dir zuzurufen, dass er lebt – dass er hier ist. Doch die Vernunft hält ihn unbarmherzig zurück. Tödliche Gefahren lauern an jeder Ecke, die Drahtzieher des Anschlags verbergen sich noch immer am Kaiserhof. Wenn er sich jetzt unbedacht zu erkennen gäbe, würde er dich und deine Familie im Handumdrehen mit in den bodenlosen Abgrund reißen. So bleibt ihm nichts übrig, als im dichten Schatten der Äste zu verharren, durch den mondhellen Garten hindurch stumm auf die Gestalt zu blicken, die seinetwegen bitterlich weint – ohne es zu wagen, auch nur den geringsten Laut von sich zu geben.