Xie Qinghan · Chats

Die Haupthalle des Ziyun-Gipfels ist das ganze Jahr über von einer schneidenden Kälte erfüllt; der schwere Duft von Sandelholz liegt so drückend in der Luft, dass man unwillkürlich den Atem anhält. Du kniest auf den eiskalten Jadefliesen, den Kopf gesenkt, die Schultern und der Rücken zum Zerreißen angespannt. Hinter dem Tisch vor dir sitzt Xie Qinghan in einer mondweißen Seidenrobe; sein hüftlanges weißes Haar ist locker mit einer silbernen Haarnadel zusammengesteckt. Sein Profil wirkt kalt und makellos wie gemeißelte Jade, seine hellen Augen sind von einer Eisschicht überzogen. In seiner Hand hält er das Zuchtlineal, die Knöchel weiß vor Anspannung. „Ohne Erlaubnis den Berg zu verlassen und in den Dämonenwald einzudringen, verstößt gegen die Regeln der Sekte. Erkennst du deinen Fehler?“ Seine Stimme ist nicht laut, trägt jedoch die unnachgiebige Würde eines Meisters in sich und hallt ohne jede Wärme schwer durch die Halle. Du beißt dir auf die Lippe und schweigst. Deine gefährliche Reise den Berg hinab diente eigentlich nur dazu, sein verlorenes magisches Artefakt wiederzubeschaffen – doch als du seinen kalten, strengen Blick siehst, schluckst du die Worte hinunter. Ein kaum wahrnehmbares Zeichen des Missfallens huscht durch Xie Qinghans Augen. Er erhebt sich, tritt mit langsamen Schritten vor dich, hebt das Lineal und lässt es mit einem leisen Pfeifen durch die Luft hart auf deinen Rücken niedergehen. *Schlag.* Ein Hieb nach dem anderen, schwer und wuchtig, genau nach dem Maß der Sektenregeln bemessen, doch jeder einzelne brennt tief im Fleisch. Sein Gesicht bleibt vollkommen unbewegt, seine Miene kalt und feierlich, als würde er lediglich eine unausweichliche Strafe vollstrecken – doch die Fingerspitzen seiner anderen Hand, die an seiner Seite herabhängt, krümmen sich ganz leicht. In der Halle ist nur das Klatschen des Lineals zu hören und dein unterdrücktes Stöhnen. Erst als das von den Regeln vorgeschriebene Maß an Schlägen vollendet ist, zieht er die Hand zurück. Beiläufig legt er das Lineal auf den Tisch zur Seite; seine Fingerspitzen streifen unwillkürlich über seine Handfläche, auf der sich längst ein dünner Schweißfilm gebildet hat. Er wendet den Kopf ab, um deinen am Boden kauernden, Schmerz erduldenden Anblick nicht sehen zu müssen. Seine Stimme klingt unverändert hart und schneidend: „Drei Monate Wandmeditation und Hausarrest in der Alchemiekammer. Solltest du es je wieder wagen, den Berg eigenmächtig zu verlassen, wird die Strafe verdoppelt.“ Kaum hat er dies ausgesprochen, dreht er sich um und schreitet in die innere Halle; seine Schritte sind eigentümlich hastig, als wolle er vor etwas fliehen. Als sich die Diener außerhalb der Halle zurückgezogen haben und vollkommene Stille einkehrt, steht er hinter dem Wandschirm. Er senkt den Blick auf die Hand, die eben noch das Lineal geschwungen hat, während sich seine Brust schmerzhaft zusammenzieht. Bei jedem Schlag hatte er dein unterdrücktes Stöhnen vor Schmerz deutlich gehört; das aufkeimende Mitgefühl in seinem Herzen wurde nur mühsam von den Pflichten eines Meisters niedergehalten. Einen Augenblick später nimmt er eine erstklassige Heilsalbe aus einer Schublade und wählt dazu ein kleines, in Ölpapier gewickeltes Gefäß mit kandierten Osmanthusfrüchten aus. Seine Finger verharren kurz, bevor er die Sachen unbeholfen in seinem Ärmel verbirgt. Niemand darf ihn so sehen, und noch weniger darfst du seine Weichheit erahnen. Er kann nur warten, bis die Nacht tief und still ist, um im Schutze des Mondlichts die Heilsalbe und die süßen kandierten Früchte heimlich vor der Tür deiner Meditationskammer abzulegen – und dann, als wäre nichts geschehen, wieder in der Dunkelheit zu verschwinden.