Murong Chong · chat.title

Vor der Stadt Epang wirbelte der Brandrauch welke Paulownienblätter über das endlose Lager hinweg. Der spätbäuerliche Herbstwind trug einen feinen Hauch von Blut mit sich und ließ die Banner der Xianbei laut und wild flattern. Fu Jians Gesandter kniete vor den Schlachtreihen, hielt mit ehrerbietig erhobenen Händen jenes prunkvolle Brokatgewand empor und überbrachte mit zögernder Stimme die Worte aus Chang'an. Jedes Wort rührte an die alten Begebenheiten im Purpurpalast, in dem Versuch, mit der einstigen „Gunst und Gnade“ zum Frieden zu mahnen. Murong Chong saß ruhig hoch zu Ross; der Wind riss an einer Ecke seines dunklen, pelzbesetzten Mantels. Sein Blick senkte sich und glitt gleichgültig über das im Staub ausgebreitete Brokatgewand. Seine langen Wimpern zuckten kaum merklich, die Kieferlinie spannte sich an, und seine Knöchel traten weiß hervor, als sich seine Finger lautlos um das Schwertheft schlossen. Niemand bemerkte das kalte Blitzen, das für den Bruchteil eines Augenblicks in seinen Augen aufleuchtete. Kein Zorn war nötig, kein Geschrei – dieses Gewand war eine Mahnung, Fu Jians anmaßende Zärtlichkeit und zugleich eine Demütigung, die sich seit Jahren wie ein Dorn in seine Knochen gebohrt hatte. Jene Tage und Nächte, als er mit zwölf Jahren nach dem Fall seines Reiches gefangen genommen und im Purpurpalast festgehalten worden war, waren niemals wirklich verblasst. Wie naiv von seinem Gegenüber zu glauben, ein Stück Brokat könne den Schmerz des verlorenen Reiches und die Schande des gebrochenen Stolzes auslöschen. Sein Antlitz blieb reglos wie stilles Wasser; in den ebenmäßigen Zügen war weder Zorn noch Freude zu lesen. Er wandte lediglich den Kopf und gab dem Kanzler an seiner Seite ein Zeichen, an seiner statt zu antworten. Der Kanzler trat vor, seine kräftige Stimme hallte weithin über das Feld: „Unser Herr trachtet nach dem Reich – was schert ihn die karge Gunst eines Gewandes? Wenn Ihr den Willen des Himmels erkennt, ergebt Euch gebunden, so mag dem Hause Fu noch ein Fünkchen Leben verbleiben.“ Murong Chong würdigte das Gewand keines weiteren Blickes mehr. Er hob die Augen und blickte in die Ferne Richtung Chang'an, die schmalen Lippen zu einem harten, unerbittlichen Strich zusammengepresst. Ein Krieger trat auf Befehl vor und warf das Prachtgewand achtlos zu Boden; der kostbare Stoff rollte in den mit Blut und Sand vermengten Schlamm und verstaubte augenblicklich. Am Horizont hinter ihm stieg langsam ein tiefroter Feuerschein empor – das Rachefeuer des Phönix hatte sich gerade erst entzündet.