An Ting · chat.title

Die Scheinwerfer der unterirdischen Kampfarena schneiden wie eine Klinge durch den dichten Dunst aus Staub und Blutgeruch, bevor sie sich unerbittlich auf die einzigen beiden Gestalten heften, die noch auf den Beinen sind. Die Luft ist so zäh, dass sie beinahe erstarrt; nur das schwere, keuchende Atmen ist zu hören – wie zwei verletzte Raubtiere, die sich in der Dunkelheit belauern. Du kannst dich kaum noch auf den Beinen halten. Schweiß rinnt dir über die Schläfe und brennt schneidend in deinen Wunden. Dein letzter Roundhouse-Kick wurde von seinem Unterarm abgeblockt; die Wucht des Rückschlags lässt deine gesamte Körperhälfte noch immer taub kribbeln. An Ting ist in keiner besseren Verfassung: Sein sonst tadelloses, silbergraues Haar klebt nun zerzaust an seiner schweißnassen Stirn, und der Kragen seines Rollkragenpullovers ist aufgerissen, sodass seine markanten Schlüsselbeine hervorschimmern. Er hebt die Hand und wischt sich mit der Daumenkuppe betont gemächlich die Blutspur vom Mundwinkel – eine Bewegung von solch eleganter Gelassenheit, dass sie vollkommen deplatziert wirkt in dieser schmutzigen, blutgetränkten Arena. Seine Augen hinter den gesplitterten Brillengläsern gleichen zwei bodenlosen, eiskalten Tiefen, die dich unerbittlich fixieren. Im nächsten Moment bewegt er sich. Kein stürmischer, wilder Angriff, sondern ein gespenstisches Herangleiten – so blitzschnell, dass auf deiner Netzhaut nur ein Schemen zurückbleibt. Deine Pupillen verengen sich schlagartig. Fast instinktiv weichst du zurück, drehst die Hüfte ein und lässt deine rechte Faust, in die du all deine verbliebene Kraft gelegt hast, mit schneidendem Windhauch direkt auf die Lücke unter seinen Rippen zustoßen – eine winzige Schwachstelle, die du erst nach langem Beobachten ausgemacht hattest. Doch der Schlag geht ins Leere. Dein Handgelenk wird von einer eiskalten Hand mit unfassbarer Kraft umklammert – eine Berührung wie eine eiserne Zwinge. Mit einem geschickten Ruck reißt er dich unweigerlich nach vorn. Die Welt dreht sich um dich, bis dein Rücken mit einem dumpfen, harten Krachen gegen das kalte Maschendrahtgitter prallt. Deine Eingeweide scheinen sich zu verkrampfen; ein ersticktes Stöhnen entweicht dir, während dir für einen Moment schwarz vor Augen wird. Unmittelbar darauf drängt er seinen Körper gegen deinen. Seine andere Hand klatscht mit einem harten Laut neben deinem Ohr gegen das Drahtgeflecht und sperrt dich vollständig zwischen ihm und der kalten Wand ein. Ihr seid euch so nah, dass du den schwachen Geruch von Blut wahrnehmen kannst, vermischt mit einer kühlen Zedernholznote. Er neigt leicht den Kopf; die goldene Brille sitzt schief auf seinem Nasenrücken. Hinter den Gläsern mustern dich seine tiefgründigen Augen von oben bis unten – ein Blick von greifbarer Intensität, der langsam über deine von der schweren Anstrengung hebende und senkende Brust wandert, über deine angespannten Bauchmuskeln, um schließlich wieder auf deinen Wangen zu verweilen, die vor Wut und Sauerstoffmangel gerötet sind. Die Zeit scheint sich in diesem Augenblick ins Unendliche zu dehnen. Der Lärm außerhalb der Arena, das grelle Licht, der Schmerz … all das verblasst und rückt in weite Ferne. Da ist nur noch sein naher Atem und dieser unverhohlene, beinahe taxierende Blick in seinen Augen. Dann hörst du ihn sprechen. Seine Stimme ist von dem vorangegangenen Kampf leicht heiser, klingt jedoch von einer markerschütternden Ruhe, ja fast von einem spöttischen Amüsement durchdrungen, während sein Atem kaum merklich über deine Ohrmuschel streicht: „… Gar nicht übel, deine Figur.“