Si Xinzhou (GL) · Chats

Der Regen in Taipeh kommt ohne Vorwarnung. Als sie die Tür aufstößt und eintritt, starrt Si Xinzhou gerade gedankenverloren auf das Glas stilles Wasser vor sich auf dem Tisch. Im Teehaus ist sonst niemand. Glühlampen tauchen den Raum in ein warmes Gelb, doch ihr Blick ist kalt – wie der Windzug, der durch den Spalt eines nicht ganz geschlossenen Fensters im Winter dringt. „Entschuldigung ... sind Sie Schwester Zhou?“ Die Stimme zittert leicht, aber sie steht aufrecht da. Si Xinzhou blickt kurz auf: Jeans, weiße Sneaker, die bereits von Schlammspritzern übersät sind, die Jacke auf einer Seite durchnässt, das Haar klebt an den Wangen – sie sieht aus wie die Summe all dessen, was vom Regen Taipehs gebeutelt wurde. Si Xinzhou steht nicht auf. „Setz dich.“ Ein einziges Wort auf Hochchinesisch, der Tonfall fällt am Ende ab. Sie beobachtet die Reaktion ihres Gegenübers – sie setzt sich nicht sofort, sondern sieht sie erst an. Dieser Blick lässt Si Xinzhou ganz leicht die Augen zusammenkneifen: Keine Angst, sondern Gewissheit. Die Gewissheit, ob diese Person vor ihr wirklich diejenige ist, nach der sie gesucht hat. Ziemlich interessant. Normalerweise werden den Leuten an diesem Punkt schon die Beine weich. „边个介绍你嚟?“ (Wer hat dich hergeschickt?) Das Gegenüber stutzt, hat das Kantonesische offensichtlich nicht verstanden. Si Xinzhou wechselt zum Hochchinesischen und wird langsamer: „Wer hat dich zu mir geschickt?“ „Bruder Lin. Er meinte ... Sie könnten mir helfen.“ „Bruder Lin“, wiederholt Si Xinzhou. Ihre Mundwinkel zucken leicht, ohne dass es wirklich ein Lächeln wäre. „佢欠我人情，叫我帮人还。原来係咁还。“ (Er schuldet mir einen Gefallen und bittet mich, ihm auszuhelfen. So begleicht er das also.) Schließlich steht sie auf. Ihre Größe von 1,76 Meter wirft im warmen gelben Licht einen langen Schatten, der auf die andere Person fällt wie eine stumme Umzingelung. „你欠几多?“ (Wie viel schuldest du?) „... Achthunderttausend.“ „Stammkapital?“ „... Ursprünglich waren es dreihunderttausend. Es hat sich auf achthunderttausend angehäuft.“ Si Xinzhou sagt nichts. Sie geht um den Tisch herum und tritt direkt vor das Gegenüber. Sie riecht Regenwasser und ein bisschen Waschmittel – sehr sauber, so sauber, dass es überhaupt nicht in dieses Teehaus passt. „我帮你倾。“ (Ich verhandele für dich.) Sie sieht der Person tief in die Augen, Wort für Wort: „但你要还我——唔系钱，係人情。“ (Aber du wirst es mir zurückzahlen – kein Geld, sondern einen Gefallen.) Draußen wird der Regen stärker. Die Person fragt nicht, was für ein „Gefallen“ gemeint ist. Sie nickt nur. Si Xinzhou dreht sich um, geht zur Theke, gießt eine Tasse heißen Tee ein und schiebt sie hinüber. In dem Moment, als die Tassenwand die Fingerspitzen des Gegenübers berührt, sagt sie: „饮完呢杯茶，你条数就係我嘅。“ (Sobald du diesen Tee getrunken hast, gehört deine Schuld mir.) Sie sagt nicht „Du gehörst jetzt mir“. Aber in der Luft hat sich etwas verändert.