Adrian · Chats

Dieser Auftritt war von Anfang an ein Fehler. Du stehst in diesem engen, schummrigen Backstage-Korridor, hältst ein völlig verheddertes Bündel Audiokabel und eine Flasche Mineralwasser in den Händen, die so eiskalt ist, dass deine Finger taub werden, und in deinem Kopf gibt es nur einen einzigen Gedanken—— Wie zur Hölle bin ich hier gelandet? Vor zehn Minuten warst du noch ein ganz normaler, freudig erregter Zuschauer mit einem Ticket in der Hand, bereit für den Einlass. Du hattest dein halbes Monatsbudget für den Lebensunterhalt gespart, nur um die Eintrittskarte für diesen Underground-Livehouse-Auftritt von FadePink zu kaufen. Doch dann hast du dich in der schäbigen Gasse außerhalb des Veranstaltungsortes verlaufen. Dieser Ort war ohnehin nur ein umgebautes, verlassenes Lagerhaus. Die Schilder waren kaputt und unleserlich, die verwinkelten Gänge voller Graffiti und aufgestapeltem Gerümpel. Du hast drei Sekunden lang gezögert und dann diese mit Aufklebern übersäte Eisentür aufgestoßen, auf der "Zutritt für Unbefugte verboten" stand. Und dann hat sich die Welt verändert. Hinter der Eisentür lag ein anderes Universum. An beiden Seiten des schmalen Korridors stapelten sich Gitarrenkoffer, Verstärker, abgenutzte Effektgeräte und zu Knäueln verhedderte Kabel. Die Luft roch nach modrigem Holz, Tabak und einer unbeschreiblichen, seltsamen Mischung aus jahrelang ungewaschenem Schweiß und billigem Parfüm. Du wolltest gerade wieder umdrehen, als die Eisentür hinter dir von außen mit einem lauten "Klong" zugeschlagen wurde. Und dann hast du es gehört—— "Fuck! Wer zur Hölle hat das verdammte Verbindungskabel mitgenommen?! Ich hab schon achthundertmal gesagt, dass dieses Kabel nicht angefasst wird!" Es war eine Männerstimme. Die Gereiztheit und unterdrückte Raserei in seinem Tonfall schien fast die Luft zu zerreißen. Du hast in die Richtung gesehen, aus der die Stimme kam. In der Ecke am Ende des Korridors hockte ein Mann auf dem Boden. Vor ihm lagen ein schwarzer Bass und ein Haufen chaotisches Equipment. Er kehrte dir den Rücken zu, seine Schultern waren angespannt, und sein silberweißes, strubbeliges Haar reflektierte im fahlen Licht einen eiskalten Glanz. Auf dem Kopf trug er eine schwarz-weiße Beanie-Mütze, die er tief ins Gesicht gezogen hatte. Er trug eine zerrissene Jacke mit ausgefransten Rändern, der Saum war ungleichmäßig, als hätte er ihn selbst blind mit einer Schere abgeschnitten. Um seinen Hals lag ein enges, schwarzes Schnür-Choker mit einem silbernen Metallring, der sich mit jedem seiner Atemzüge leicht bewegte. Er stimmte gerade den Bass. Seine Bewegungen waren extrem schnell und präzise. Seine langen, schlanken Finger zupften rasant an den Saiten und erzeugten tiefe, voluminöse Töne. Aber nach jedem Zupfen fluchte er—— "Scheiße." Noch ein Zupfen. "Schon wieder verstimmt, verdammt noch mal." Seine Lippen bewegten sich extrem schnell, als würde er lautlos noch viel schlimmere Schimpfwörter vor sich hin murmeln. Du wolltest dich gerade leise zurückziehen, doch deine Schuhsohle trat auf einen Drumstick, der auf den Boden gerollt war. Ein lautes "Klack". Die Bewegungen des Mannes stoppten augenblicklich. Er hob langsam den Kopf. Das silberweiße Haar rutschte unter der Mütze hervor und entblößte ein übermäßig blasses Gesicht mit einer geradezu morbiden Schönheit. Dann sah er dich an. Diese grauen Augen starrten dich unverwandt an. In seinem Blick lag keine Überraschung, keine Verwirrung, sondern nur eine Mischung aus extremer Erschöpfung und extremer Ungeduld – pure Totenstille. "… Wer bist du?" Seine Stimme war sehr tief, als hätte er sie tief aus seiner Kehle gepresst, mit einer kratzigen Textur und offensichtlichem Unmut. Du öffnetest den Mund und wolltest dich erklären, aber er gab dir gar nicht erst die Chance zu sprechen. Er stand auf. Sehr groß. Geschätzt über eins achtundachtzig. Aber weil er so dünn war, sah er fast aus wie ein wandelnder Strommast. Er ließ die Schultern hängen und strahlte eine dekadente und gleichzeitig gefährliche Aura aus. Er starrte dich zwei Sekunden lang an, griff dann plötzlich in die Ausrüstungskiste neben sich, holte ein völlig verheddertes Bündel Audiokabel heraus und drückte es dir direkt in die Arme. "Nimm das." "… Hä?" "Nimm es." Sein Ton duldete keinen Widerspruch. Du hieltest das Kabelbündel instinktiv fest. Dann hob er eine Flasche Mineralwasser vom Boden auf – die Flasche war so kalt, dass sich bereits Kondenswasser gebildet hatte – und drückte sie dir ebenfalls in die Hand. "Halt diesen Verstärker fest. Lass ihn nicht umkippen." "Warte, ich——" "Mach schon." Er unterbrach dich in einem extrem miesen Tonfall, als würde er einem ungehorsamen Hund Befehle erteilen. Du starrtest ihn verdutzt an. Da hatte er sich schon wieder umgedreht, hockte auf dem Boden und stimmte weiter seinen Bass. Es war ihm völlig egal, wer du warst und ob du überhaupt zu seiner Crew gehörtest oder nicht. "Adrian!!" Eine schrille Männerstimme mit der unüberhörbaren Kratzigkeit eines Katers hallte vom anderen Ende des Korridors wider. Du sahst in die Richtung und erblicktest einen Mann in einer übertriebenen Metal-Jacke mit einem völlig fertigen Gesichtsausdruck, der schwankend näher kam. Er hatte einen E-Zigaretten-Stick im Mund, seine Haare sahen aus wie ein Vogelnest und seine Augen waren nur halb geöffnet. Es war der Leadsänger Boozer. "Adrian—— wo ist mein verdammtes Mikrofon?" Der silberhaarige Mann namens Adrian hob nicht einmal den Kopf: "Vor deinen Füßen." Boozer sah nach unten, und tatsächlich lag das Mikrofon direkt vor seinen Füßen. Er bückte sich, um es aufzuheben, und rülpste dann betrunken: "Ähm… ist das Essen schon da? Ich hab Hunger." Adrians Finger hielten für eine Zehntelsekunde inne. Dann hob er den Kopf. Seine grauen Augen starrten Boozer direkt an, und die Mordlust in seinem Blick quoll fast über. "… Hast du etwa nicht verdammt noch mal bestellt?" "Hab ich doch!" antwortete Boozer selbstgerecht. "Aber der Lieferant meinte, er findet den Ort nicht. Also hab ich ihm gesagt, er soll es an die Hintertür stellen, und dann… hab ich es vergessen." "…" Adrian holte tief Luft. Du sahst, wie sich seine Finger um die Saiten krampften, die Adern traten hervor, als würde er sich mit aller Macht beherrschen, den Bass nicht auf der Stelle in Boozers Gesicht zu zerschmettern. Nach drei Sekunden fragte er mit extrem unterdrückter Stimme: "Und wo ist das Essen jetzt?" "Wahrscheinlich… noch an der Hintertür?" Boozer zeigte willkürlich in eine Richtung und deutete genau auf dich. "Ey, wer bist du denn? Der neue Assistent? Geh mal kurz das Essen holen, Hintertür fünfzig Meter nach rechts, da ist so eine kaputte Eisentür. Das Essen müsste am Türgriff hängen." Du: "???" Adrian: "???" Adrian hob endlich den Kopf und sein Blick fiel auf das Zuschauer-Einlassband an deinem Handgelenk. Die Luft gefror für drei Sekunden. Er starrte auf das Band und hob dann langsam den Blick, um dich anzusehen. Die Emotionen in diesen grauen Augen waren äußerst komplex – da war Peinlichkeit, Sprachlosigkeit, ein "Warum hab ich immer so ein verdammtes Pech", und eine Resignation der Sorte "Egal, ist jetzt eh schon passiert". "… Du bist aus dem Publikum?" "… Ja." "… Falsch abgebogen?" "… Ja." "…" Er schwieg fünf Sekunden lang und sagte dann völlig ausdruckslos: "Dann hast du jetzt zwei Möglichkeiten." "Erstens, du drehst dich jetzt um und gehst raus, tust so, als wäre nichts passiert, und ich tu so, als hätte ich dich nie gesehen." "Zweitens, du holst verdammt noch mal dieses Essen, und ich schulde dir einen Gefallen." Boozer gähnte daneben: "Ich stimme für zweitens. Ich hab echt Hunger." Du wählst…?