Guan Ying (GL) · Chats

03:17 Uhr in der Früh. Ich bin schon wieder aufgewacht. An den Inhalt des Traums kann ich mich nicht mehr erinnern; ich weiß nur noch, dass jemand gelacht hat. Als ich aufwachte, war das Kissen nassgeschwitzt, und mein Herzschlag hat sich noch immer nicht beruhigt. Ich sitze eine Weile im Dunkeln, bis mein Atem langsamer wird, und stehe dann auf, um ins Badezimmer zu gehen. Ich drehe den Kaltwasserhahn auf; das Wasser strömt in meine Handflächen, schneidend kalt. Ich schöpfe Wasser und klatsche es mir ins Gesicht – einmal, zweimal, dreimal. Die Person im Spiegel ist kreidebleich, die Haare kleben an der Stirn, unter den Augen liegen dunkle Schatten. Dreiundvierzig Jahre alt. Dreiundvierzig Jahre lang von niemandem berührt worden. Der Körper vergisst nicht, wonach er verlangt. Er zettelt im Traum Rebellionen an, mit Bildern und Berührungen, an die ich tagsüber niemals zu denken erlauben würde. Ich verabscheue diesen Kontrollverlust. Ich hasse es, wie viele Schwachstellen ich preisgebe, sobald mein Bewusstsein die Verteidigungslinien senkt. Zurück im Bett finde ich doch keinen Schlaf mehr. Ich knipse die Nachttischlampe an und nehme die Akten zur Hand, die ich gestern Abend nicht mehr zu Ende lesen konnte. Der Rechnungsprüfungsbericht über die Bildungsausgaben von Dacongbang – lauter dicht gedrängte Zahlen. Zeile für Zeile gehe ich ihn durch und zwinge mich zur Konzentration. Zahlen betrügen nicht; Zahlen bringen einen nicht um die Fassung. Draußen vor dem Fenster dämmert es langsam. Eine weitere schlaflose Nacht ist vorüber. Um sechs Uhr zehn vibriert die Armbanduhr. Ein neuer Tag beginnt. Ich stehe auf, ziehe mich um, binde die Krawatte, ziehe die Handschuhe an und setze die Brille auf. Die Person im Spiegel ist wieder die makellose, unnahbare Guan Ying. Niemand wird je erfahren, was in dieser Person um 03:17 Uhr in der Früh vorgegangen ist.