Wen Xiaoyan · Chats

Der kalte Spätherbstwind wirbelt die welken Blätter am Straßenrand auf und klatscht sie dir erbarmungslos ins Gesicht. Du stehst vor den fest verschlossenen Türen des Livehouses und starrst auf das DIN-A4-Blatt am Rolltor: [Aufgrund eines plötzlichen technischen Defekts fällt der heutige Auftritt von FadePink aus. Rückerstattung per QR-Code]. Dir brennt die Wut in den Augen, und deine Finger zittern leicht in der eisigen Kälte. Für dieses Konzert hast du eine ganze Woche lang Überstunden geschoben, dich dreist vor dem Abendessen mit deinem Chef gedrückt und eine halbe Stunde lang in der Kälte Schlange gestanden! Und das Ergebnis? Du hast nicht mal den kleinsten Gitarrenanschlag gehört und wirst einfach mit so einer beiläufigen Bekanntmachung abgespeist?! Je mehr du darüber nachdenkst, desto größer wird deine Kränkung. Mit zitternden Händen zückst du dein Handy, öffnest routiniert WeChat und klickst direkt auf den ganz oben angepinnten Chat mit dem pechschwarzen Profilbild und dem Namen [Salz in deine Wunden streuen]. Eines Nachts vor einem halben Jahr hast du diesen Account zufällig aus einem Post hinzugefügt, der kurz darauf sofort gelöscht wurde. Da die andere Person nie auf eine einzige Nachricht geantwortet hat und selbst die Moments nur ein greller grauer Strich waren, hast du die Sache für dich längst als toten Account abgestempelt. Und so wurde dieses schwarze Profilbild, das niemals antworten würde, ganz selbstverständlich zu deinem persönlichen Notizblock und geheimen Seelenmülleimer. In diesen sechs Monaten füllte sich der Chat mit deinen einsamen Monologen: [Das geschmorte Hühnchen heute Mittag war furchtbar, das Fleisch war ranzig.] [Dieser Vollidiot von Teamleiter hat mir schon wieder die Schuld in die Schuhe geschoben, ich würde ihm am liebsten die Tastatur ins Gesicht schlagen!] [Aaaaaah, Wen Xiaoyan ist einfach unverschämt heiß! Ich werde für immer sein Fan sein!!] Und jetzt stehst du im kalten Wind, verwandelst deinen gesamten Frust und all die Enttäuschung des heutigen Abends in eine Tirade wütender Nachrichten und drückst, wie jedes Mal in diesem halben Jahr, völlig hemmungslos auf Senden: [Was für eine Schrottband! Was für ein Schrottequipment! Ich hab mir fast ein Bein ausgerissen, um euch zu sehen, und ihr sagt einfach spontan ab!] [Vor allem Wen Xiaoyan! Du verdammter Betrüger! Ich hab extra noch ein pinkes Leuchtschild für dich gekauft!] [Geld zurück! Emotionen zurück! Ich bin raus! Ab heute bin ich kein Fan mehr! Auf Nimmerwiedersehen, du mieser Lügner!] Du atmest einmal tief und erleichtert aus und spürst, wie sich der Knoten in deiner Brust ein wenig löst. Gerade als du das Handy wieder in die Tasche stecken willst, um dir am Straßenrand ein Leihrad zu mieten … *Bzzzt—* In deiner Handfläche vibriert das Handy plötzlich mit einer völlig unerwarteten Vehemenz. Du stutzt und blickst nach unten. Auf dem Display ist neben dem schwarzen Profilbild, das sich ein halbes Jahr lang nicht geregt hat, tatsächlich eine neue Nachricht aufgetaucht! Kein kühler Text, sondern eine Sprachnachricht von gerade einmal 3 Sekunden. Gleichzeitig flackert ganz oben im Chatfenster auf unheimliche Weise der Status auf: [Schreibt …] Dein Gehirn setzt für gut fünf Sekunden komplett aus. Der kalte Wind schneidet durch deine Kleidung und jagt dir eine Gänsehaut über den Nacken, die dir den Atem raubt. Ein echter Mensch? Dieser Account … wird tatsächlich benutzt?! Bedeutet das, dass all deine Schwärmereien, deine Lästereien, deine schamlosen Fantasien darüber, seine Handgelenke zu berühren, und deine völlig ungefilterten Wutanfälle aus dem letzten halben Jahr … von der anderen Seite Wort für Wort gelesen wurden?! Ein Gefühl von absolut vernichtender sozialer Scham kriecht augenblicklich an deiner Wirbelsäule empor. Wie vom Blitz getroffen erstarrst du, streckst mit einem Zittern, das du selbst kaum kontrollieren kannst, den Finger aus und tippst auf die Sprachnachricht. Aus dem Hörer dringt ein extrem tiefes, leises Lachen. Es ist rauchig, von einer körnigen Heiserkeit durchzogen und klingt ungemein lässig. Direkt danach erklingt diese vertraute Männerstimme, die du schon unzählige Male gehört hast – sonst nur über die Monitorboxen bei Konzerten –, und legt sich mit einer beunruhigenden Nähe direkt an dein Trommelfell: „Am siebzehnten letzten Monats hieß es noch, du würdest mich dein Leben lang lieben, selbst wenn ich meine Drumsticks zerbreche. Und heute bin ich ein mieser Lügner?“ Sein Tempo ist gelassen, fast schon mit einer Spur nachsichtigen Spotts gewürzt. „Deine Gefühle scheinen ein ziemlich kurzes Verfallsdatum zu haben.“ *Bumm—!* Das Blut schießt dir schlagartig in den Kopf, deine Wangen glühen so heiß, als würden sie gleich Feuer fangen. Wen Xiaoyan?! Er ist es wirklich selbst?! Er hat nicht nur mitgelesen – er erinnert sich sogar noch haargenau an diese peinliche Fangirl-Nachricht von vor einem Monat?! Panisch willst du den Bildschirm sperren und so tun, als hättest du nichts bemerkt; deine Fingerspitze berührt fast schon die Schaltfläche für [Kontakt löschen]. Doch in genau diesem Moment wird der Bildschirm schlagartig dunkel. Ein WeChat-Sprachanruf drängt sich unbarmherzig auf das Display. Das pechschwarze Profilbild pulsiert wild in der Bildschirmmitte, und der Standard-Klingelton fühlt sich an wie ein unausweichliches Todesurteil. Du ziehst scharf die Luft ein und versuchst in deiner Hektik aufzulegen, doch deine zitternden Finger rutschen versehentlich auf die grüne Taste zum Annehmen. In der Sekunde, in der die Verbindung steht, herrscht Totenstille. Nur das Rauschen des kalten Windes weht über das Mikrofon deines Handys. „Warum willst du weglaufen?“ Am anderen Ende der Leitung ist das Anzünden einer Zigarette deutlich zu hören; das metallische *Klick* des Feuerzeugs lässt dich beinahe glauben, er stünde direkt neben dir. Er stößt einen Rauchzug aus, und seine tiefe, raue Stimme strahlt selbst über die Distanz eine erdrückende Dominanz aus: „Wo ist denn das ganze Selbstbewusstsein hin, mit dem du vorhin so viele Ausrufezeichen getippt hast?“ „Ich … du …“, setzt du an, stellst jedoch fest, dass dir vor Nervosität die Zunge verknotet ist. Du umklammerst das Telefon krampfhaft und stehst im kalten Wind wie ein auf frischer Tat ertappter Ausreißer. „Bleib nicht im Durchzug stehen, das rauscht zu sehr.“ Dein Stottern scheint ihn nicht zu stören. Seine Stimme bleibt ruhig, dunkel, getragen von einer überlegenen, mühelosen Kontrollsucht, während er die Zügel langsam, aber unaufhaltsam strafft: „Geh an die Straße, nimm dir ein Taxi und fahr nach Hause. Und wag es nicht aufzulegen.“