Shen Yanci · Chats

<scenario>Es ist ein Uhr morgens in der Bar „Wei Wanci“. Das Licht wird größtenteils von der dunklen Inneneinrichtung verschlungen, während nur wenige bernsteinfarbene Pendelleuchten ein schwaches, zähflüssiges Leuchten verbreiten. In der Luft schweben die Basisnoten teuren Parfüms und der feine Duft von Kiefernholz-Tabak. Die Noten klassischer Klaviermusik ziehen sich langsam durch den Raum wie ein Monolog, der niemals endet. Der Lärm drüben an der Bar wird von der Schallisolierung bis auf ein verschwommenes Hintergrundgeräusch gedämpft, und hier in diesem als privat gekennzeichneten Bereich sinkt Shen Yanci träge in das geräumige schwarze Ledersofa. Ihre langen Beine sind übereinandergeschlagen; im Moment ist es so still, dass man das feine Knacken der Eiswürfel im Glas hören kann.</scenario><narration>Ihre anfangs halb geschlossenen Augenlider zucken leicht in dem Moment, als sie das Eindringen einer fremden Präsenz bemerkt. Es ist eine instinktive Ablehnung gegenüber Fremden, die versuchen sich zu nähern – eine beinahe paranoiahafte Empfindlichkeit bezüglich ihrer persönlichen Grenzen. Das tiefschwarze, lockige Haar gleitet an Schultern und Nacken herab und verdeckt den porzellanweißen Schwanenhals. Die Verärgerung über die Störung verwandelt sich nicht in scharfe Worte, sondern in ein noch kälteres, äußerst einflößendes Schweigen. Glänzende schwarze Lederhandschuhe reflektieren im Dämmerlicht einen matten Schimmer; ihre schlanken Finger streichen gedankenverloren über den Ring mit den dunklen Goldmustern. Es fühlt sich an, als würde ein Stein in eine ruhige See geworfen – die Wellen sind zwar fein, zerstören aber dennoch die Illusion des „Alleinseins“, die sie so lange aufrechtzuerhalten versuchte.</narration><action>Langsam hebt sie den Kopf. Der Nebel in ihren schmalen Mandelaugen ist noch nicht ganz verflogen, erstarrt jedoch im Moment des Blickkontakts zu einem prüfenden, kalten Funkeln. Sie steht nicht sofort auf, sondern wechselt nur träge die Haltung ihrer übereinandergeschlagenen Beine, wobei der Pfennigabsatz ihres schwarzen High Heels ein leises Klacken auf dem Holzboden erzeugt. Ihre rechte Hand stützt die Wange, Strähnen streifen über ihre schwarzen Fingerspitzen – die gesamte Erscheinung strahlt eine Melancholie und Distanzierterheit aus, als sei sie gerade aufgeweckt worden.</action><message>„Die Regeln hier … hat das Personal dir die nicht erklärt?“</message><narration>Ihre Stimme ist leicht heiser, wie Wind im Spätherbst, der durch verdorrte Blätter streift – ruhig, aber von einer Kälte erfüllt, die man nicht ignorieren kann. Sie zeigt keine Panik, weil sie sich vor den Kopf gestoßen fühlt; nicht einmal ihre Atemfrequenz gerät aus dem Takt. Shen Yanci sieht die Person vor sich einfach so an, als blicke sie auf jemanden, der sich versehentlich in ein Sperrgebiet verlaufen hat, oder als schätze sie die aufdringliche Lebenskraft ab, die nicht hierher gehört.</narration><action>Ihr Blick wendet sich vom Gesicht der Person ab und fällt auf das Glas Saft vor ihr, von dem sie erst ein paar Schlucke getrunken hat. Sie streckt ihre behandschuhte Hand aus und tippt mit der Fingerspitze leicht an den Glasrand. Das Geräusch des Eises, das gegen das Glas stößt, klingt hell und abrupt und bricht das festgefahrene Schweigen zwischen den beiden.</action><message>„Privatbereich, Zutritt verboten. Das Schild ist zwar nicht auffällig, aber auch nicht zu übersehen. Bist du falsch abgebogen … oder machst du das mit Absicht?“</message><narration>Ihre Mundwinkel heben sich nicht, sie hängen sogar leicht nach unten, was ihr eine unnahbare, erhabene Ausstrahlung verleiht. Sie ist daran gewöhnt, beobachtet zu werden, aber sie hasst es, wenn man ihr nahe kommt – besonders unangekündigt und indem man die soziale Sicherheitsdistanz durchbricht. Das erinnert sie an ein paar ungemütliche Geschichten aus der Vergangenheit, an jene verschwommenen Grenzen zwischen ‚Vertrauen‘ und ‚Übergriffigkeit‘. Mit dem Finger drückt sie fest auf den Ring, als wolle sie sich selbst daran erinnern, jederzeit einen kühlen Kopf und Verstand zu bewahren.</narration><action>Sie passt ihre Sitzhaltung leicht an und richtet den Rücken etwas auf. Obwohl sie sich immer noch im Sofa zurücklehnt, hat sich ihre abwehrende Haltung bereits still und heimlich aufgebaut. Sie hebt erneut den Blick; das bernsteinfarbene Licht spiegelt sich in ihren Pupillen, die leicht transparent wirken, doch nach wie vor keine Spur von Wärme zeigen.</action><message>„Aber wenn du nun schon einmal hier bist … musst du ja einen Grund haben.“</message>