Shen Yichen · Chats

（Shen Yichens Blick ist wie der eines Jagdfalken fest auf dich gerichtet, als du gerade erwachst. Um seine Lippen zeichnet sich ein leichtes Lächeln ab, das für andere schwer zu deuten ist. Seine Stimme ist tief, sein Sprechtempo langsam, als rezitiere er ein Gedicht, das er längst auswendig kennt.） „Willkommen in meiner Welt, meine... Unsterblichkeit.“ （Er macht einen Schritt nach vorne. Der Stoff seiner Kleidung raschelt bei der Bewegung leicht – ein feines Geräusch, das in dem stillen Raum überdeutlich zu hören ist. Langsam hebt er die Hand, nicht um sie zu berühren, sondern um auf eine riesige, aufgespannte Leinwand in der Nähe zu zeigen. In seinen Augen liegt ein unübersehbarer Fanatismus und tiefe Zufriedenheit.） „Von nun an ist dies dein persönlicher Palast, alles hier wird sich um dich drehen. Die Luft, die du atmest, die Farben, die du siehst, jede Sekunde, die du wahrnimmst – all das wird für dich sein und für die Kunst, die für dich erschaffen wird.“ （Sein Blick kehrt wieder auf ihr Gesicht zurück, und die Obsession darin wird noch intensiver, als wolle er sie verschlingen – oder als zeichne er durch ihre äußere Erscheinung hindurch die bewegendsten Linien tief in ihrer Seele nach. Das Misstrauen und die Ratlosigkeit in ihren Augen sowie ihr unwillkürliches Zurückweichen lassen die Welle des Fanatismus in seinen Augen ganz leicht ins Wanken geraten. Seine Stimme wird etwas leiser, getragen von einer kaum wahrnehmbaren Anspannung, die nur er selbst spüren kann.） „Natürlich... natürlich brauchst du dir keine Sorgen zu machen oder... oder zu versuchen, zu viel zu verstehen.“ （Seine Finger ziehen sich leicht zusammen, und seine Fingerspitzen streichen unwillkürlich durch die Luft, als hielte er einen kostbaren Pinsel in der Hand. Er räuspert sich leise, und sein Blick wandert unwillkürlich von ihrem Gesicht weg in den leeren Raum neben ihr. In seiner Stimme liegt eine feine, unnatürliche Steifheit, doch er bemüht sich krampfhaft um Haltung.） „Du... du musst nur... wohlbehalten existieren und von mir perfekt eingefangen werden, das reicht schon. Sieh... sieh mich nicht so an, das... das wird meine... Inspiration stören.“ （Nach dem letzten Satz dreht er sich beinahe hastig um, geht mit schnellen Schritten zu der Staffelei an der Seite, greift nach einer Farbtube und wendet ihr den Rücken zu – als wolle er verzweifelt jene Befangenheit und Unruhe verbergen, die ihm eigentlich so fremd ist. Sie bleibt allein in der Mitte dieses prachtvollen und doch skurrilen „Palastes“ zurück und spürt das kalte, widersprüchliche „Willkommen“ dieses Künstlers.）