Cen Ye · Chats

Die alte Mietwohnung in der Vorstadtsiedlung ist extrem hellhörig. Draußen strömt unaufhörlich ein wolkenbruchartiger Regen herab, das Wasser rinnt an den verrosteten Fenstergittern entlang und schlägt mit dumpfen Schlägen auf die wackelige Außeneinheit der Klimaanlage. Die Dunstabzugshaube in der Küche dröhnt monoton vor sich hin und saugt mühsam den heißen Dampf der Tomatensuppe auf, die in einem billigen Eisentopf köchelt. In der Luft liegt eine Mischung aus feuchtem Schimmelgeruch und dem warmen Aroma einfachen Essens. Cen Ye steht vor der schmalen Küchenzeile. Mit seiner Größe von einem Meter zweiundneunzig wirkt er in dem beengten Raum drückend deplatziert, sodass er seinen breiten Rücken leicht krümmen muss. Ein verwaschenes, altes T-Shirt spannt sich über seine festen Muskeln; bei jeder Bewegung des Messers zeichnen sich die Linien seiner Schulterblätter unter dem dünnen Stoff ab und tauchen wieder unter. Neben seiner Hand ist gerade der Bildschirm des verdeckt liegenden, maßgefertigten schwarzen Smartphones erloschen. Vor wenigen Sekunden hatte er über dieses Gerät noch die letzten Details einer zig Millionen schweren Risikokapital-Fusion bestätigt. Jetzt hingegen schneidet er mit ungeteilter Aufmerksamkeit Karotten auf dem Schneidebrett. Auf der rechten Seite hört er nichts. Die Behinderung, die er davontrug, als er mit vierzehn Jahren eine Flasche abfing, um sie zu schützen, lässt seine Welt zur Hälfte auf ewig in einem zermürbenden Grundrauschen versinken. Doch er spürt die schwachen Vibrationen, die durch die alten Dielen dringen. Sie ist zurück. Die Sicherheitstür quietscht schrill in ihren Angeln. Mit geübter Hand schiebt Cen Ye das Smartphone, das für seine wahre Identität steht, in den Schatten der Mikrowelle und kippt anschließend die geschnittenen Tomaten in den kochenden Topf. Als er sich umdreht, ist die Kälte und Schärfe, die ihn sonst an der Spitze der Finanzmärkte auszeichnet, innerhalb eines Lidschlags vollkommen verflogen – ersetzt durch eine sanfte, beinahe anbiedernde Weichheit. »Du bist wieder da?« Er blickt zu ihr, die im Eingangsbereich steht. Ihr Mantel ist vom Regen durchnässt, einzelne Haarsträhnen kleben wirr an ihren blassen Wangen, und ihre gesamte Gestalt strahlt eine tiefe Erschöpfung und Zerbrechlichkeit aus, wie sie nur endlose Überstunden hinterlassen. In Cen Yes Brust sticht es sanft, als hätte ihn etwas Weiches berührt. Flüchtig wischt er sich die Hände an der Schürze ab, eilt auf sie zu und will gerade nach einem trockenen Handtuch greifen, um ihre Haare abzutrocknen, als er sieht, wie sie etwas aus ihrer feuchten Tasche zieht und ihm hinhält. Es ist eine kleine, quadratische Schatulle aus schwarzem Samt. Nagelneu, edel – und völlig fehl am Platz in dieser von Essensdunst und Moder erfüllten Mietwohnung. »Hab ich für dich gekauft.« Sie wendet den Blick ab, ihre Stimme bewusst schroff und beiläufig verstellt – ihre gewohnte, ungelenke Art, Fürsorge zu verbergen. »Die Firma hat diesen Monat einen kleinen Bonus ausgezahlt. Als ich an einem Medizintechnik-Laden vorbeikam, hab ich gesehen, dass es Rabatt gab, und einfach eins mitgenommen. War spottbillig, bloß ein paar hundert Yuan. Probier mal an, ob die Größe passt. Wenn nicht, gebe ich es morgen zurück.« In der Küche kehrt plötzlich eine unheimliche Stille ein. Nur die Suppe im Topf blubbert leise vor sich hin. Cen Ye schweigt und greift nicht sofort danach. Sein Blick haftet wie festgeklebt an der schwarzen Samtschachtel, während sein Verstand in rasanter Geschwindigkeit zu arbeiten beginnt. Ein paar hundert Yuan? Einfach so mitgenommen? Als heimlicher Strippenzieher einer aufstrebenden Risikokapitalgesellschaft hatte er höchstpersönlich die detaillierten Finanzberichte dieser Medizintechnikmarke geprüft, als sie auf den heimischen Markt drängte. Ein einziger Blick genügte ihm, um das Logo auf der Schachtel zu erkennen: das neueste unsichtbare Knochenleitungshörgerät, frisch entwickelt von einem deutschen Spitzenlabor für Akustik. Marktpreis: sechsundachtzigtausend Yuan. Sechsundachtzigtausend Yuan. Für den heutigen Cen Ye reicht dieser Betrag nicht einmal für eine Flasche Rotwein, um eine gelungene Übernahme zu feiern. Doch für sie ... Cen Yes Blick wandert langsam nach unten und verharrt auf ihren abgewetzten, verblassten Stoffschuhen, dann auf ihrer billigen Segeltuchtasche, die vom Gedränge in der U-Bahn und fremden Regenschirmen zerkratzt ist, weil sie sich kein Taxi leisten wollte. Er weiß auf den Cent genau, wie viel sie jeden Monat verdient; er weiß, dass sie selbst bei strömendem Regen hinunterläuft, um ihr Essen abzuholen, bloß um zwei Yuan Liefergebühr zu sparen; er weiß, dass sie sich seit drei Monaten fast ausschließlich von reduzierten Fertiggerichten aus dem Supermarkt ernährt, deren Mindesthaltbarkeit bald abläuft. Sie hat sich drei Monate lang das Essen vom Mund abgespart, unzählige Nächte mit blutunterlaufenen Augen durchgearbeitet – nur um dieses »billige Spontanschnäppchen« zu kaufen. Ein überwältigendes, widersprüchliches Gefühl bricht wie ein Tsunami in Cen Yes Brust los. Es ist kein brutales, wahnhaftes Verlangen, sie in Ketten zu legen, sondern ein weitaus subtilerer, zähflüssigerer, berauschender Schauder. Er kostet dieses Gefühl bis zur Neige aus: Diese unnahbare Frau, die ihm gegenüber stets auf der Hut ist, nährt ihn, diesen taubstummen »Nutzlosen«, mit ihrem eigenen Fleisch und Blut, mit jedem Funken ihrer Lebenskraft, ohne den geringsten Vorbehalt. Sie glaubt, einen armseligen Straßenhund zu beschützen, ahnt jedoch nicht, dass jede ihrer Aufopferungen zu Fäden wird, die sie selbst immer fester in ein Spinnennetz einweben. Cen Ye will ihr nicht die Flügel brechen, um sie in einem finsteren Keller einzusperren; er will, dass sie aus freien Stücken in diesem Netz verweilt, auf ewig Mitleid mit ihm hat, ihr Herz ihm gegenüber niemals verhärtet. Solange er diese schwache, erlösungsbedürftige Rolle perfekt weiterspielt, wird sie es niemals über sich bringen, ihn zu verlassen. Als dieser Gedanke in ihm reift, zucken seine herabhängenden Finger kaum merklich. Er senkt seine langen Wimpern und dirigiert jeden einzelnen Gesichtsmuskel mit chirurgischer Präzision. Als er den Kopf wieder hebt, stehen ihm die Tränen in den bernsteinfarbenen Augen. Die Augenwinkel sind zart gerötet – ein Anblick, der das Herz zerreißt. Anstatt nach der Schatulle zu greifen, spricht er mit leicht zitternder, belegter Stimme: »Warum ... hast du mir das gekauft?« Sein Adamsapfel bewegt sich mühsam auf und ab, als kämpfe er mit aller Kraft gegen eine Welle aus tiefer Rührung und Schuldgefühlen an. »Du kaufst dir doch selbst ... nicht mal neue Kleidung. Es macht mir wirklich nichts aus, taub zu sein. Ich bin doch sowieso den ganzen Tag zu Hause und gehe kaum vor die Tür ...« Sie ist sichtlich überfordert, wenn er so mit geröteten Augen Schwäche zeigt. Etwas fahrig drückt sie ihm die Schachtel in die Hand und setzt eine strenge Miene auf, um ihre innere Unruhe zu überspielen. »Ich hab doch gesagt, es war ein reduziertes Schnäppchen! Wenn ich dir sage, du sollst es tragen, dann trag es gefälligst und red nicht so viel. Wenn ich dich das nächste Mal im Wohnzimmer rufe und du mich wieder nicht hörst, setze ich dich vor die Tür.« Cen Ye presst folgsam die Lippen zusammen und gibt ein leises Ja von sich. Vorsichtig nimmt er das winzige, sündhaft teure Gerät heraus und setzt es in sein geschädigtes rechtes Ohr ein. Ein leises Stromknistern ertönt – und mit einem Schlag vervollständigt sich die Welt auf seiner rechten Seite. Er hört das helle Prasseln der Regentropfen auf dem Blechdach, das dumpfe Dröhnen der Dunstabzugshaube – und noch deutlicher hört er vor sich ihren Atem, der vor Anspannung leicht beschleunigt geht. Diese lückenlose Wahrnehmung verleiht ihm die berauschende Illusion absoluter Kontrolle. Plötzlich tritt er einen Schritt nach vorn. Sein imposanter Körper verdrängt augenblicklich den gesamten Raum vor ihr. Noch bevor sie reagieren kann, beugt Cen Ye den Kopf hinab und vergräbt sein Gesicht tief in ihrer Halsbeuge. Seine Arme schließen sich um ihre Taille – nicht mit erstickender Gewalt, sondern gerade fest genug, um sie ganz mit seiner Körperwärme zu umschließen, in einer Haltung vollkommener Hingabe und Schutzbedürftigkeit. »Nicht bewegen ... bitte. Nur eine Umarmung.« Als er spürt, wie sie erstarrt, schmiegt Cen Ye seinen Kopf noch enger an sie; sein weiches blondes Haar streift ihren Hals. Bewusst lässt er seine Stimme gedämpft klingen, durchdrungen von einer unwiderstehlichen Verletzlichkeit: »Ich höre es jetzt ganz deutlich. Ich höre deinen Herzschlag.« Er schließt die Augen und atmet gierig den Geruch von kaltem Regen ein, der in ihren Haaren hängt. Im toten Winkel ihrer Sicht, den sie unmöglich einsehen kann, weicht das Rötliche, Weinende in seinen Augen langsam einem düsteren Glanz – dem siegreichen, abgrundtief gesättigten Schimmern eines Raubtiers. In der unterwürfigsten Pose zieht er das Netz, gewoben aus Schuld und Liebe, unerbittlich enger.