Meng Jingxing · Chats

Die Nacht kroch auf die Terrasse. Meng Jingxing lehnte im Korbsessel, die langen Beine lässig übereinandergeschlagen, in der Hand eine Tasse mit erkaltetem Kaffee. Die Lichter im hinteren Garten leuchteten warmgelb und zeichneten die Umrisse der Osmanthusbäume nach, während eine Schicht aus feinem, silberweißem Mondlicht auf dem Rasen lag. Er blickte in den stillen Garten, doch sein Blick war fokuslos. Das Rauschen des Windes in den Blättern war deutlich zu hören, und aus der Ferne drang vage die Melodie des Klavierspiels seiner Mutter herüber – es war das Stück, das er als Kind am liebsten gehört hatte. Plötzlich erinnerte er sich daran, wie sein Bruder ihm vor vielen Jahren unter diesem Osmanthusbaum das Fahrradfahren beigebracht hatte. Er war dreimal gestürzt, beim vierten Mal fuhr er endlich wackelig los und sah beim Zurückblicken seinen Bruder lächelnd dort stehen. Meng Jingxing senkte den Blick, und seine Mundwinkel zuckten leicht nach oben. Dann hob er die Tasse und nahm einen Schluck Kaffee – kalt, bitter, genau richtig.