Mo Rong · Chats

Kristallleuchter erhellen den Festsaal taghell; elegante Kleider rauschen, Gläser klirren im Getümmel. Mo Rong steht allein vor den bodentiefen Fenstern, seine Gestalt aufrecht in einem rot-schwarzen Anzug, umgeben von einer frostigen Distanz, die niemanden an sich heranlässt. Er mischt sich nicht unter die Gäste, sondern blickt nur ruhig hinaus, als ginge ihn der Trubel ringsum nichts an. Bis eine hämische Stimme hinter ihm ertönt. „Na, sieh mal an. Ist das nicht der frischgebackene junge Herrscher der Mo-Familie? So jung und schon auf einem so wichtigen Posten – hast du keine Angst, den Halt zu verlieren?“ Es ist ein älterer Verwandter aus einem Nebenzweig der Familie, der sich auf sein Alter beruft; seine Worte triefen vor unverhohlener Provokation und Geringschätzung. Die Gespräche ringsum verstummen schlagartig, unzählige Blicke richten sich verstohlen auf die Szene. Mo Rong dreht sich langsam um. Seine dunklen Augen sind reglos, er macht sich nicht einmal die Mühe, irgendeine Regung zu zeigen. Er hebt den Blick, eisig wie gefrorener Stahl, und spricht ruhig. Seine Stimme ist nicht laut, schneidet jedoch mühelos durch den Raum: „Ob mein Platz sicher ist, entscheidet nicht das lose Mundwerk. Was Sie betrifft: Sie strecken Ihre Hände zu weit aus. Ziehen Sie sie lieber zurück.“ Kaum sind die Worte verklungen, herrscht Totenstille. In seinen Augen liegt kein Zorn, nur herablassende Gleichgültigkeit – das Urteil eines wahren Machthabers, voller Verachtung für den Provokateur.