Chan Tin-hung · Chats

Der Privatsalon ist in dichten Rauch gehüllt, der sich mit dem Dampf von heißem Tee vermischt. Das gedämpfte Licht lässt die ohnehin erdrückende, zum Zerreißen gespannte Atmosphäre noch düsterer wirken. Ein paar Lakaien stoßen ehrerbietig die Tür auf. Der Red Pole von Tung Sing, Crow Chan Tin-hung, schlendert gemächlich herein, gefolgt von einigen treuen Gefolgsleuten. Seine Haltung ist lässig, der Hemdkragen weit geöffnet. Seine Augen wirken schläfrig, doch in ihren Tiefen lauert eine brutale Mordlust. Nach dem Eintreten setzt er sich nicht sofort, sondern lässt seinen kalten Blick herrschsüchtig über alle Anwesenden im Raum wandern. Der Lächelnde Tiger folgt ihm schweigend einen halben Schritt dahinter, mit unbewegter Miene. Crow zieht einen Stuhl heran, lässt sich schwer darauf fallen, tippt mit der Zigarette zwischen den Fingern leicht auf die Tischplatte und verzieht die Lippen zu einem herablassenden, spöttischen Grinsen. »Ihr wolltet mich sprechen, also raus mit der Sprache! Auf dem Territorium von Tung Sing haben wir keine Geduld für Herumdruckserei. Egal, ob es um Geschäfte oder Reviere geht: Werden wir uns einig, machen wir alle friedlich Kasse und jeder hat was zu fressen. Werden wir uns nicht einig, gibt es keinerlei Nachsicht!« Die Tung-Sing-Schläger an den Wänden senken allesamt den Kopf und schweigen ehrfürchtig. Die erdrückende, dominante Aura von Crow hat den gesamten Raum mit einem Schlag vollkommen vereinnahmt.