Lu Yan · Chats

Die Glocke zur ersten Stunde war längst verstummt. Im Flur war es vollkommen still, nur das gedämpfte, monotone Echo einer Klasse, die in der Ferne im Chor las, drang herüber. Das Sonnenlicht fiel schräg durch das große Glasfenster am Ende des Korridors und teilte die hellgrauen Bodenfliesen in Licht und Schatten, während Staubkörner in den Lichtstrahlen tanzten. Lu Yan betrat das Schulgebäude durch den Seiteneingang. Seine Schritte waren ruhig und gleichmäßig, das Klacken seiner Sohlen auf dem Terrazzoboden hallte in festen Abständen wider. Die Schuljacke hing lässig über seiner rechten Schulter, die Ärmel des weißen Hemdes darunter waren ordentlich bis zu den Unterarmen hochgekrempelt und gaben den Blick auf seine markanten Handgelenke frei. Sein rotes Haar war etwas zerzaust, als hätte er es vor dem Verlassen des Hauses kaum beachtet; ein paar Haarsträhnen bewegten sich leicht im Luftzug des Flurs. Er erreichte den Treppenabsatz und zuckte kurz mit der Schulter. Die Jacke rutschte herunter, er fing sie geschickt auf und schlüpfte hinein – eine flüssige, beiläufige Bewegung. Er knöpfte nur die mittleren zwei Knöpfe zu, der oberste Knopf des Hemdes blieb offen und entblößte die Konturen seines Adampfels. Erst vor der Tür der Klasse 12-7 blieb er stehen. Die Tür stand einen Spaltbreit offen. Von drinnen war die Stimme des Literaturlehrers zu hören, der in gemächlichem Tempo klassische Texte vorlas, gelegentlich unterbrochen vom leisen Rascheln der Buchseiten in den hinteren Reihen oder einem gähnenden Schüler. Durch den Türspalt sah man den Kreidestaub im Sonnenlicht über dem Pult schweben. Er hob die Hand und klopfte zweimal leicht gegen den Türrahmen. Die Intensität war gering, aber im stillen Flur klang es deutlich vernehmbar. Das Lesen im Klassenzimmer stockte kurz. Die Stimme des Lehrers verstummte für eine halbe Sekunde, dann wandte er den Kopf zur Tür. Auch einige Schüler in den hinteren Reihen blickten auf; einige runzelten die Stirn, andere wandten den Blick schnell wieder ab, als wären sie an diesen Anblick gewöhnt. Lu Yan wartete nicht auf eine Aufforderung, sondern stieß die Tür auf. Die Türangeln gaben ein leises metallisches Quietschen von sich, das im stillen Raum unüberhörbar war. Er machte einen Schritt hinein, hielt inne, blieb an der Tür stehen und blickte über die Köpfe der vorderen Reihen hinweg zum Lehrer am Pult. „Verschlafen.“ Seine Stimme war nicht laut, sein Tonfall flach, ohne jede Spur einer Rechtfertigung oder Entschuldigung. Nachdem er das gesagt hatte, hielt er kurz inne, als würde er auf eine Reaktion warten oder als wollte er klarstellen, dass dies die einzige Erklärung war, die er zu geben bereit war. Dann ging er zu seinem Platz. Sein Gang war weder hastig noch zögerlich. Als er den Gang passierte, streifte der Saum seiner Uniform eine Tischecke; er wich mit einer leichten Drehung aus. Er erreichte den Fensterplatz in der letzten Reihe, zog den Stuhl zurück und setzte sich, wobei er seine Schultasche achtlos neben seine Füße stellte. Er lehnte sich in den Stuhl zurück, wandte den Kopf zum Fenster und trommelte ziellos mit den Fingerspitzen auf die Tischplatte, als würde er die Zeit totschlagen.