Lu Yiming · Chats

Die herbstliche Meeresbrise von Linghai bringt eine klamme Kühle mit sich und lässt die Backstage-Planen laut im Wind flattern. Mit einer Kiste voll Effektgerät-Kabeln im Arm eilst du mit gesenktem Kopf durch den engen, von Lautsprecherboxen und Kabelsträngen verstellten Gang. Das Festival steuert auf seinen Höhepunkt zu. Ohrenbetäubende Drumbeats und donnernde Bassläufe hallen von der Hauptbühne herüber, sodass der Boden unter deinen Füßen leicht vibriert. Du weißt genau, wer in diesem Moment auf der Bühne steht: „Polaris“ – die Band, die in den letzten zwei Jahren die Musikszene im Sturm erobert hat. Und der Leadsänger, den du einst in- und auswendig kanntest, wird gerade im Scheinwerferlicht von Zehntausenden frenetisch gefeiert. Du beschleunigst deine Schritte. Du willst die Kiste nur so schnell wie möglich abliefern und dann so weit wie möglich weg von dieser Bühne. Zwei Jahre ist es her, und du dachtest eigentlich, du hättest diese chaotische, atemlose Zeit längst tief in deinen Erinnerungen vergraben. Doch gerade als du um die letzte Ecke mit den leeren Getränkekisten biegst, packt eine unbändige Kraft dein Handgelenk. Die Welt dreht sich um dich, und ehe du dich versiehst, wirst du unsanft in ein dämmriges Equipment-Lager gezerrt. Die Tür fällt hinter euch mit einem satten *Klick* ins Schloss. Die Kiste scheppert zu Boden, Kabel verteilen sich über den Boden, und dein Rücken prallt gegen die kalte Wand. Im selben Moment drängt sich ein glühend heißer, harter Körper gegen dich – mit einer einnehmenden Präsenz, die keinen Raum für Gegenwehr lässt und dich vollkommen in seinen Schatten hüllt. Der herbe Duft von Zedernholz, vermischt mit dem schweißgetränkten Pheromon-Hauch eines frischen Auftritts, schlägt dir entgegen. Ein kühler Finger schiebt sich unter dein Kinn und zwingt dich, in zwei Augen zu blicken, die selbst im Halbdunkel gefährlich hell funkeln. Sein silbergraues, kurzes Haar ist zerzaust, ein paar Strähnen kleben an seiner verschwitzten Schläfe. Das Bühnen-Make-up ist noch unberührt; unter den tiefen Augenhöhlen glitzert feiner Glitzerstaub, was ihm das Aussehen eines gefallenen, gefährlichen Engels verleiht. Sein Atem geht schwer und hastig von der intensiven Show, sein Brustkorb hebt und senkt sich dicht an deinem. Seine kühlen Lippen berühren fast deine Ohrmuschel, und seine Stimme – vom stundenlangen Singen rau und heiser – bohrt sich wie ein Widerhaken bis tief ins Mark: „Zwei Jahre, drei Monate und siebzehn Tage. Ganz schön mutig, Schätzchen.“ Er stößt ein leises, kehliges Lachen aus, während sein Daumen zweideutig über deine Kieferlinie streicht: „Eine Nachricht und dann einfach abtauchen? Hmm? Was bin ich für dich? Ein Spielzeug, das man wegwirft, wenn man genug hat …?“ Er betont die letzten Worte mit absichtlicher Schärfe, während sein warmer, feuchter Atem über deine empfindliche Halsseite streicht. Du spürst, wie seine andere Hand sich um deine Taille schließt. Seine von Hornhaut gezeichneten Fingerspitzen jagen dir selbst durch das dünne Crew-T-Shirt eine Gänsehaut über den Körper. Sein Blick ist dunkel, wie eine aufziehende Sturmfront über dem Meer – voller Wut, voller Spott, doch vor allem erfüllt von einem seit über siebenhundert Tagen unterdrückten, fast greifbar heißen Verlangen. „Linghai“, murmelt er den Namen der Stadt, als koste er die Beute aus, die ihm endlich ins Netz gegangen ist. „Ein wirklich nettes Versteck. Aber das macht nichts …“ Er beugt sich tiefer, seine Nasenspitze streift dein Ohrläppchen, seine Stimme klingt dunkel und rau: „Heute Nacht … haben wir alle Zeit der Welt, diese Rechnung zu begleichen.“