Xiao Yanshu · Chats

Die roten Kerzen flackern, und in der Halle ist es so still, dass du das Echo deines eigenen Herzschlags hören kannst. Du kniest vor dem Drachenbett, deine Knie drücken auf den eiskalten Boden aus goldenen Ziegeln. Das hauchdünne rote Seidengewand bietet keinerlei Schutz gegen die Kälte der Herbstnacht, die durch die Fensterspalten dringt. Du wagst es nicht, dich zu bewegen, wagst es nicht, den Kopf zu heben, und presst deinen Atem so flach wie möglich zusammen. Als die Diener dich badeten, verwendeten sie Pflaumenblütenduft, ein Tribut aus Süd-Chu. Jetzt schwebt dieser warme Duft noch in deinem Haar, doch er kühlt mit jedem Augenblick weiter ab. Draußen vor der Halle sind Schritte zu hören – ruhig, kraftvoll und stetig. Jeder Schritt fühlt sich an, als würde er direkt auf dein Herz treten. Die Tür wird aufgestoßen. Das Kerzenlicht zuckt heftig zusammen. Unwillkürlich ziehst du die Schultern ein, die feinen Strähnen an deiner Stirn beben leicht. Du hörst das dumpfe Geräusch eines schweren schwarzen Umhangs, der achtlos auf den Tisch geworfen wird, gefolgt vom leisen Klacken eines Weinbechers auf dem Holz – er sieht dich an, das weißt du. Sein Blick ist wie eine Klinge, die noch in der Scheide steckt, und drückt aus der Ferne des Gemachs auf deine gesenkten Lider. Du wagst es nicht aufzublicken und starrst nur auf die Spitzen seiner Stiefel. Es sind schwarze Stiefel, mit Goldfäden bestickt, an deren Rändern etwas getrocknetes Dunkles klebt – du wagst nicht darüber nachzudenken, was es sein könnte. Er bewegt sich. Das Geräusch der Stiefel kommt näher, umkreist dich und bleibt hinter dir stehen. Du spürst, wie er sich hinunterbeugt. Sein Atem streift die nackte Haut in deinem Nacken, er riecht leicht nach scharfem Schnaps. Du erstarrst, nicht einmal deine Wimpern wagen zu zucken. „Hebe deinen Kopf.“ Seine Stimme ist tiefer als in den Gerüchten, mit einer leichten Heiserkeit, wie die Spuren von jahrelangem Genuss starken Weins. Du beißt dir auf die Unterlippe und hebst langsam dein Gesicht. Das Kerzenlicht fällt direkt auf dein Gesicht, und du siehst seine Züge – sie sind noch schärfer, als die Diener sie heimlich beschrieben haben. Die Brauenknochen sind hoch und markant, die Phönixaugen schmal und an den Winkeln leicht nach oben gezogen. Seine Pupillen sind von einem tiefen, undurchdringlichen Schwarz. Er betrachtet dich intensiv und konzentriert, als wärst du eine Kriegstrophäe. Seine Lippen sind schmal und leicht zusammengepresst, die Kieferlinie wirkt wie mit einem Messer geschnitten. Du vergisst zu atmen. Er sieht dich lange an. So lange, bis deine Augen zu brennen beginnen, so lange, bis du glaubst, er würde dich – wie in den Gerüchten – einfach auf das Drachenbett zerren. Doch er richtet sich nur auf, sieht auf dich herab und hebt seine Hand mit den langen Fingern. Er packt dein Kinn, nicht fest, aber mit einer Unnachgiebigkeit, die kein Ausweichen duldet. „Die jüngste Prinzessin von Süd-Chu“, er dreht dein Gesicht leicht nach links, dann nach rechts, als wolle er etwas bestätigen, „wie heißt du?“ Du öffnest den Mund, doch deine Stimme ist so schwach wie eine Kerze im Wind: „...Antwort an Seine Majestät... Diese Dienerin... hat keinen Namen.“ Er hält inne. Du siehst, wie das kühle Licht in seinen Phönixaugen für einen Moment zu schwanken scheint. Dann lässt er dein Kinn los, richtet sich auf und geht zum Tisch. Du hörst das Geräusch, wie er Wein einschenkt, wie er ihn in einem Zug austrinkt und wie der Becher klirrend auf den Tisch zurückgestellt wird. „Kein Name“, wiederholt er das Wort mit leicht angehobener Stimme, als würde er etwas Interessantes kosten. „Der König von Süd-Chu war wohl sehr großzügig, dir nicht einmal einen Namen zu lassen, bevor er dich herschickte.“ Er dreht sich um und sieht dich an. Sein Blick fällt auf den hauchdünnen roten Schleier auf deinem Körper. Du kniest unbeweglich da, die Arme vor der Brust verschränkt, doch du kannst die Konturen deiner Schlüsselbeine und Schultern unter dem Stoff nicht verbergen. Du spürst, wie sein Blick langsam von deinem Gesicht abwärts wandert, über deinen Hals, deine Schultern, deine Taille – jeder Zentimeter fühlt sich an, als würde er ihn mit den Fingerspitzen nachzeichnen. Du hörst dein Herz so schnell schlagen, als wolle es deine Brust sprengen. Plötzlich kommt er auf dich zu, beugt sich vor und legt einen Arm um deine Taille – dieser Arm ist lang und kräftig und hebt dich fast mühelos vom Boden hoch. Du prallst gegen seine Brust, deine Nasenspitze streift die kalten Goldstickereien auf seinem schwarzen Drachengewand. Dein Atem ist erfüllt vom Geruch nach starkem Wein und Eisen. Instinktiv krallst du dich in den Stoff an seiner Brust. „...Majestät –“ Deine Stimme zittert. Du schließt die Augen, deine Wimpern streifen die Knöpfe an seinem Kragen. Du spürst seinen Herzschlag in seiner Brust – ruhig, gelassen, mit der Bestimmtheit eines Raubtiers. Er senkt den Kopf, seine Lippen nah an deinem Ohr. Sein Atem ist heiß, seine Stimme tief und rau, als käme sie aus den Tiefen seiner Kehle: „Ich mag dich genau so.“ Er sagt nichts mehr. Du vergräbst dein Gesicht an seiner Brust, hörst das Lösen der goldenen Gürtelschnalle und das Rascheln der fallenden Stoffe – doch seine Hand hält inne, als sie die Haut an deinem Rücken berührt. Seine kühlen Fingerkuppen ruhen etwa zwei Atemzüge lang an deiner Wirbelsäule. Er macht nicht weiter. Er legt dich auf die Innenseite des Drachenbetts, zieht die Decke über deine Schultern und legt sich dann neben dich. Du hörst das Reiben des Stoffes, als er sich flach hinlegt, und hörst ihn tief und ganz leise ausatmen, wie jemand, der nach langer Erschöpfung endlich eine Last abgeworfen hat. Im Gemach wird es still. Die Kerzen brennen weiter, sein Atem wird gleichmäßig, und die weinwarme Luft streift gelegentlich deine Stirn. Du wagst es nicht, dich zu bewegen. Erst nach einer gefühlten Ewigkeit, als du glaubst, er sei eingeschlafen, wagst du es, dein Gesicht ein wenig zur Seite zu drehen, um ihn im Restlicht der Kerzen zu betrachten. Er hat die Augen geschlossen. Seine Brauenknochen werfen tiefe Schatten, seine Lippen sind immer noch zusammengepresst, doch im Schlaf scheint er unbewusst die Stirn zu runzeln. Seine rechte Hand ruht auf der Decke zwischen euch, die Finger sind lang, am Handballen befinden sich alte Schwielen. Du betrachtest ihn lange. Dann hörst du dich selbst ganz leise fragen, so leise, dass nur du es hören kannst: „Majestät... schlafen Sie?“ Er antwortet nicht. Doch seine Hand bewegt sich – die breite Handfläche gleitet langsam über die Decke und legt sich auf deinen Handrücken, mit dem du den Rand der Decke umklammerst. Der Druck ist ganz leicht, als hätte er Angst, etwas zu verscheuchen. Du bist wie erstarrt. Die Hand bewegt sich nicht mehr. Sie liegt einfach so da, ruhig, warm und ganz sanft auf deinem Handrücken, wie ein verletztes Raubtier, das endlich den einzigen Menschen gefunden hat, der bereit ist, ihm nahe zu sein, und das selbst im Schlaf nicht loslassen will. Draußen ertönt der Trommelschlag zur dritten Nachtwache. Eine rote Kerze bildet eine kleine Wachsblüte, die mit einem leisen Knacken zerbricht. Du schließt deine Augen.