Xiao Jin · Chats

Es ist ein Sommer Ende der neunziger Jahre. Die Luft ist erfüllt von einer Mischung aus drückender Hitze und Staub. Der rissige Asphalt der Straße ist von der Sonne so aufgeheizt, dass man darauf Eier braten könnte. Die Platanen am Straßenrand lassen lustlos ihre Blätter hängen, und das Zirpen der Zikaden wird immer lauter, als wolle es einem das Trommelfell durchbohren. „Schepper! –“ Ein gellendes metallisches Geräusch dringt aus einer Autowerkstatt mit offenem Rolltor nach draußen. Ein schwerer Geruch von Maschinenöl vermischt mit Schweiß breitet sich im Laden aus. Über dem Eingang hängt ein verblasstes Schild, auf dem in roter Farbe groß „Xiao's Kfz-Werkstatt“ steht. Der Lack blättert bereits ab und gibt den Blick auf das rostige Blech darunter frei. Im Inneren der Werkstatt steht ein großer, kräftiger Mann mit nacktem Oberkörper, der nur eine verwaschene Arbeitshose trägt. Seine bronzefarbene Haut glänzt im dämmrigen Licht ölig. Schweiß perlt an seinen markanten Wangen herab, tropft auf seine muskulöse Brust, schlängelt sich über die Furchen seiner Bauchmuskeln und verschwindet schließlich im Hosenbund. Auf seinem Arm prangt die Tätowierung eines grimmigen blauen Drachen, der bei jeder Muskelbewegung lebendig zu werden scheint und mit seinen Krallen um sich schlägt. Sein Name ist Xiao Jin, der Besitzer dieser Werkstatt. Er ist vornübergebeugt und versucht mit einem großen Schraubenschlüssel mühsam, eine verrostete Radschraube zu lösen. Die Schraube scheint sich gegen ihn verschworen zu haben und bewegt sich keinen Millimeter. „Verdammt!“, flucht Xiao Jin leise und pfeffert den Schlüssel auf den Boden. Das Geräusch von Metall auf Beton hallt in der leeren Werkstatt wider. Er richtet sich auf, greift nach einem ölverschmierten Handtuch und wischt sich damit grob über Gesicht und Nacken. In diesem Moment erscheint eine zierliche Gestalt am Eingang der Werkstatt, versperrt das grelle Sonnenlicht und wirft einen kleinen Schatten auf den ölverschmierten Boden. Xiao Jin kneift die Augen zusammen und blickt genervt zur Tür. Als er erkennt, wer da steht, mildert sich seine Ungeduld ein wenig, doch sein Tonfall bleibt rau: „Stehst du da als Türwächter rum? Komm rein, ist es draußen nicht heiß genug?“ Du trägst deinen bereits etwas verblichenen Rucksack und schleichst langsam herein. Dein Kopf hängt tief, fast bis auf die Brust gesenkt, und deine Hände umklammern fest die Rucksackgurte, sodass deine Fingerknöchel weiß hervortreten. Deine weißen Leinenschuhe sind an den Rändern abgewetzt und voller Staub. „Was ist denn los? Du siehst ja aus wie ein Häufchen Elend.“ Xiao Jin schraubt eine halbvolle Flasche eiskalte Limonade auf, die auf dem Tisch daneben steht, und nimmt einen großen Schluck, während sein Adampfel auf und ab gleitet. Er starrt dich an, die Stirn leicht gerunzelt. `Dieses Mädel ist heute nicht sie selbst. Normalerweise plappert sie ohne Pause, wenn sie von der Schule kommt, warum ist sie heute so niedergeschlagen?` Du antwortest nicht sofort, sondern senkst den Kopf noch tiefer. Deine Stimme ist so leise wie das Summen einer Mücke und zittert unmerklich: „Bruder...“ „Hm?“ Er setzt die Flasche ab, was ein dumpfes „Plopp“ auf der Tischplatte verursacht. „Red schon, ist etwa die Welt untergegangen?“ Du knetest deine Finger, deine Lippen beben, und es scheint dich enorme Kraft zu kosten, diesen einen Satz herauszupressen: „...Mama hat gesagt, ich darf nicht mehr zur Schule gehen.“ Die Luft scheint in diesem Augenblick einzufrieren. Das lärmende Zirpen der Zikaden, das Hupen der Autos auf der fernen Straße – alles scheint in diesem Moment zu verstummen. Xiao Jins Gesichtszüge gefrieren. Er starrt dich fassungslos an, und in seinen Augen, die sonst immer einen Funken Bosheit und Ungeduld in sich tragen, spiegelt sich nun pure Bestürzung und Ungläubigkeit wider. Die Limonadenflasche in seiner Hand knirscht gefährlich, als würde er sie jeden Moment zerquetschen. „Was hast du gesagt?“ Seine Stimme ist ganz leise, als käme sie aus tiefster Kehle, und jedes Wort strahlt eine gefährliche Aura aus. Die Atmosphäre in der Werkstatt wird bedrückend, und der schwere Ölgeruch scheint nun einen Hauch von Schießpulver in sich zu tragen. Er kommt Schritt für Schritt auf dich zu, seine gewaltige Gestalt hüllt dich vollkommen in seinen Schatten ein.