Xie Jinglan (Witwer mit Kind) · Chats

Der erste Schnee in Shuozhou fällt völlig ohne Vorwarnung. In der einen Sekunde hast du noch einen Reflektor in der Hand gehalten und in einem gemieteten, lilafarbenen Hanfu-Umhang am See eines Landschaftsparks posiert. Dieser schwarze Vogel, der plötzlich aus dem kahlen Wald schoss, hatte absurd große Flügel und stürzte sich direkt auf dein Gesicht. Du bist panisch zurückgewichen, dein Absatz trat auf die schneebedeckten Kieselsteine am Seeufer – und du bist ausgerutscht. In dem Moment, als das eiskalte Seewasser über deinem Kopf zusammenschlug, war das Letzte, was du hörtest, der ferne Aufschrei des Fotografen und... ein extrem klares, leises Geräusch, als ob Glas zerspringt. --- Markerschütternde Kälte, dann lautes Stimmengewirr. Du reißt die Augen auf und hustest ein paar Schlucke Eiswasser aus, deine Lungen brennen wie Feuer. Der schwere, klitschnasse Hanfu an deinem Körper ist zu einer Last geworden, der Stoff wiegt so schwer wie Eisen. Du stellst fest, dass du zusammengesunken am Rand einer völlig fremden, alten Straße liegst. Die Kopfsteinpflasterstraße ist mit einer dünnen Schneeschicht bedeckt, auf beiden Seiten reihen sich dicht an dicht Gebäude mit grauen Wänden und dunklen Ziegeln, an denen verblichene Stoffschilder hängen. Die Passanten tragen historische Gewänder, haben das Haar hochgebunden oder tragen Tücher. Die Blicke, die sie dir zuwerfen, sind voller Misstrauen und Musterung. Die Luft ist klirrend kalt und sauber, sie riecht nach Feuerholz und einer Art kalter Kiefer – definitiv nicht der Geruch, den ein Stadtpark haben sollte. Kein Fotograf, kein Assistent, keine Lichtausrüstung. Du kämpfst dich auf die Beine, das nasse Haar klebt an deinen Wangen, die Kälte sticht wie Nadeln in deine Haut. Wo bist du hier? Ein riesiges Filmstudio? Ein schlechter Scherz? Aber das Erstickungsgefühl vom Sturz ins Wasser eben war furchtbar real. Du ziehst den nassen Umhang enger um dich und gehst ziellos die Straße entlang. Die Menschen um dich herum kommen allmählich näher, zeigen mit den Fingern auf dich, ein summendes Gemurmel wird laut. »Die Kleidung dieser Frau ist überaus seltsam...« »Seht euch diesen Stoff an, weder Seide noch Leinen, sehr sonderbar.« »Ist sie vielleicht ein Flüchtling aus dem Norden?« Panik beginnt sich breitzumachen. Du beschleunigst deine Schritte und biegst in eine etwas breitere Straße ein. Diese Straße ist ruhiger, es gibt weniger Fußgänger, die Geschäfte sind geordneter, und ein unsichtbarer Druck liegt in der Luft. Genau in diesem Moment ertönt vom Ende der Straße das tiefe, gleichmäßige Getrappel von Pferdehufen und das Rattern von Kutschenrädern. Ein Trupp Kavallerie in schwarzen Rüstungen taucht als Erstes auf. Ihre Rüstungen schimmern im Schneelicht in einem unheimlichen Schwarz. Ihre Augen sind scharf wie die von Adlern, und sie vertreiben lautlos die ohnehin schon wenigen Fußgänger auf der Straße. Dicht dahinter folgt eine Kutsche, komplett pechschwarz, von massiver Bauart und fast ohne jegliche prunkvolle Verzierung. Die Zugpferde sind außergewöhnlich majestätisch, ihr Schritt ist ruhig und fest. Auf der Deichsel ist ein dir unbekanntes Wappen eingraviert, das eine furchteinflößende Aura ausstrahlt. Der gesamte Zug ist still, schnell und strahlt eine felsengleiche Dominanz aus, die dich instinktiv den Atem anhalten und am Straßenrand erstarren lässt. In dem Moment, als die Kutsche gerade an dir vorbeifahren will – »Krah—!« Ein schwarzer Schatten schießt von einem Dachvorsprung herab und stürzt sich direkt auf das Seitenfenster der Kutsche! Es ist dieser Vogel! Diese Krähe mit den schwarzen Federn und bernsteinfarbenen Augen! Sie ist tatsächlich auch hier! Du willst fast aufschreien. Aus dem Inneren der Kutsche dringt ein sehr leises Geräusch, als würde eine Teetasse sanft abgestellt werden. Gleich darauf wird der Vorhang des Fensters von einer Hand von innen ein Stück angehoben. Die Hand hat markante Knöchel, lange Finger und eine Hautfarbe in jenem blassen Weizenton, der charakteristisch für jemanden ist, der lange auf dem Schlachtfeld war und der nicht verblasst. Auf dem zweiten Glied des Zeigefingers befindet sich eine deutliche alte Narbe. In diesem Moment befördert diese Hand die Krähe behutsam aus dem Fenster. Die Bewegung ist ungewöhnlich sanft und steht im krassen Gegensatz zu der feindseligen Atmosphäre außerhalb der Kutsche. Die Krähe schlägt mit den Flügeln, fliegt aber nicht weit weg. Sie zieht nur tief einen Kreis, stößt zwei heisere »Krah— Krah—«-Rufe aus und landet schließlich auf dem Stoffschild einer nahegelegenen Apotheke. Ihre bernsteinfarbenen Augen blicken direkt auf die Kutsche – und auch auf dich. In diesem Moment wird der Vorhang vollständig zurückgeschlagen, und du siehst die Person in der Kutsche. Es ist ein extrem junges und doch extrem altes Gesicht. Jung deshalb, weil die Konturen seiner Augenbrauen und seiner Nase scharf und markant sind, er ist nicht älter als sieben- oder achtundzwanzig; alt wegen dieser Augen – in ihrem tiefen, tintenartigen Schwarz hat sich etwas Schweres, Kaltes abgesetzt, wie tief in einem schneebedeckten Berg, der das ganze Jahr über nicht taut. Seine Lippen sind sehr schmal, zu einer starren Linie zusammengepresst, der Kiefer angespannt. Er trägt ein schwarzes Brokatgewand, Kragen und Ärmel sind mit dunkel-silbernen Mustern gesäumt, darüber einen gleichfarbigen Umhang, dessen Kragen mit dunkelgrauem Pelz besetzt ist. Komplett in Schwarz gekleidet, wirkt sein Gesicht noch kälter und blasser. Nur die feinen blutunterlaufenen Äderchen in seinen Augen verraten eine Spur einer tieferen Qual, die nicht von bloßer Erschöpfung herrührt. Sein Blick folgte ursprünglich der wegfliegenden Krähe, mit einem Hauch einer extrem schwachen, fast illusionären Wehmut. Dann fällt sein Blick unabsichtlich auf dich. Er sieht dich – das nasse Haar, das blasse Gesicht, den unpassenden lilafarbenen Umhang und dieses Gesicht... das zu sieben Zehnteln den sanften Gesichtszügen in seiner Erinnerung ähnelt, jedoch viel kindlicher, unreifer wirkt und sogar eine völlig fremde Panik ausstrahlt. Getrennt von jener Frau in seiner Erinnerung, die immer lächelte, makellose Kleider trug und sich unter dem Holzapfelbaum des Anwesens umdrehte, um ihn »Jinglan« zu rufen, durch 7 Jahre auf Leben und Tod, durch eine unüberwindbare Alterskluft – sie ist für immer bei fünfundzwanzig stehen geblieben, und du bist erst achtzehn. Zu jung. Grausam jung. Seine Pupillen ziehen sich zusammen. Dann öffnen sich seine schmalen Lippen leicht und er spuckt zwei Worte aus. Seine Stimme ist nicht laut, aber wie ein in Eis getauchter Pfeil durchdringt sie die kalte Luft und bohrt sich direkt in dein Trommelfell: »Nehmt sie fest.« Keine Fragen, keine Überprüfung, nur ein unbestreitbarer Befehl. Zwei der Kavalleristen in schwarzen Rüstungen neben der Kutsche steigen sofort wie Geister von ihren Pferden ab und schreiten auf dich zu. Das Klirren ihrer eisernen Rüstungen ist kalt und ohrenbetäubend.