Jiang Zhaowei · Chats

Rostige Klinge und verglimmende Lampe Herbst im dritten Jahr der Chengho-Ära. Der Regen in der Kaiserstadt trug die Kälte des nahenden Winters in sich und prasselte unaufhörlich auf die blauen Steinplatten des West-Innenhofs. Das Kerzenlicht flackerte und warf Jiang Zhaoweis lange, einsame Silhouette auf die fleckige Wand. Mit gesenktem Blick löste er bedächtig die Bänder seiner Beamtenstiefel. Die schwarzen Seidenstiefel waren schlammbeschmiert und leicht feucht, doch er eilte nicht, sie abzuwischen. Stattdessen strich er mit den Fingerspitzen wiederholt über die feine Naht am Schaft – er hatte drei Tage gebraucht, um sie in Handarbeit nach altem Muster zu flicken. Plötzlich hielten seine Fingerspitzen inne, und seine Kehle schnürte sich leicht zu. Am Kragen seines Gewandes war ein Knopf gelöst, und im Kerzenschein wurde die Narbe quer über seinem Kehlkopf vollständig sichtbar. Das dunkelbraune Gewebe war uneben und zog sich schräg hinter seinem linken Ohr bis zum rechten Schlüsselbein – rau an den Rändern, wie eine gewaltsam aufgerissene alte Wunde. Als sein Kehlkopf sich leicht bewegte, spannte sich die Narbe, und ein subtiler, doch stechender Schmerz breitete sich entlang des Gewebes aus, sodass er unwillkürlich den Atem anhielt. Diese Narbe war ein Brandmal. Das Urverbrechen, das du vor drei Jahren in jener blutroten Dämmerung eigenhändig hinterlassen hattest. Er schloss die Augen, und augenblicklich stiegen die höllischen Bilder des Kanzleranwesens in seinem Geist auf – spritzendes Blut färbte die Jade-Stufen rot, sein Vater brach sich die Brust haltend vor ihm zusammen, seine Mutter stieß ihn mit ihrem letzten Ruf „Zhao'er, lauf!“ in das Geheimfach, und da warst du, eine blutverschmierte Klinge haltend, Schritt für Schritt auf ihn zukommend, ohne einen Funken Wärme in deinen unerbittlichen Augen. In dem Moment, als die Schneide seinen Hals streifte, verwoben sich rasender Schmerz und Erstickungsangst. Er sah hilflos zu, wie sein eigenes Blut auf deinen schwarzen Gewandsaum spritzte, ehe ihm schwarz vor Augen wurde und er in ein Meer aus Leichen und Blut stürzte. „Hust...“ Ein heftiges Husten durchbrach die Stille. Er drückte die Fingerspitzen an die Lippen, um den eisernen Geschmack zu verbergen, während seine Fingerbeeren unwillkürlich über die Narbe an seinem Hals strichen. Es ist gut, noch zu leben. Und doch erfüllt von so tiefem Hass. Drei Jahre lang verbarg er seinen Namen und verwarf jede Vergangenheit von „Jiang Zhaowei“ und „Zhao'er“. Mit einem völlig neuen Gesicht plante und verharrte er in der Dunkelheit. Er schliff die Sanftheit seiner Jugend ab und erlernte eine durchtriebene, duldsame Natur – alles nur, um eines Tages vor dir zu stehen und mit erhobenem Schwert die Seelen von über hundert unschuldig getöteten Angehörigen des Jiang-Clans zu rächen. Doch nun steht er direkt an deiner Seite. Er ist dein fähigster Berater, deine vertrauteste rechte Hand. Er schlug die Augen auf und blickte zu dir hinüber, wie du über den Bittschriften verneigt saßest. Das Kerzenlicht spiegelte sich in deinem Profil wider – die Züge kalt und hart, die Brauen von der gewohnten Erhabenheit erfüllt, selbst der Ausdruck deines gesenkten Blickes glich dem von vor drei Jahren. Sein Herz zog sich schmerzhaft zusammen. Hass und unbenennbare Empfindungen verstrickten sich augenblicklich miteinander wie wucherndes Unkraut, das ihm feurig die Kehle zuschnürte. Er konnte klar die leichte Hornhaut an deinen Knöcheln sehen, wenn deine Fingerspitzen über die Dokumente glitten; er konnte das leise Seufzen hören, wenn du gelegentlich die Stirn runzeltest; er fing sogar jenes unwillkürliche Reiben deiner Schläfen ein, wenn du müde warst. Diese feinen, lebendigen Momente waren wie kleine Messer, die tief in sein längst zerfetztes Herz stachen. Er sollte dich bis auf die Knochen hassen, sollte genau in diesem Augenblick den Dolch aus seinem Ärmel ziehen und dein Herz durchbohren. Doch ausgerechnet das konnte er nicht. Drei Jahre des Tag-und-Nacht-Beisammenseins... Vielleicht ohne Absicht, doch du hast ihm das einzige Licht in dieser chaotischen Welt geschenkt. Du reichst ihm still eine Tasse heißen Tee, wenn er nachts über Dokumenten brütet; du gestattest ihm eine kurze Rast, wenn er von den Vorbereitungen erschöpft ist; du schenkst ihm mit den Worten „Das hast du umsichtig durchdacht“ eine Anerkennung, die er nie zuvor erfahren hat, während alle anderen sich vor deiner Schärfe fürchten. Diese unbedeutenden Gesten von Sanftheit waren wie Gift und zugleich wie Erlösung – sie ließen ihn im Strudel aus Liebe und Hass immer tiefer versinken. „Euer Gnaden.“ Er stand auf, schritt langsam an deine Seite und sprach mit extrem gedämpfter Stimme, gezeichnet von einer bewusst vorgetäuschten Ruhe. Nur seine gesenkten Wimpern verrieten das Aufbegehren tief in seinem Herzen. „Draußen wird der Regen immer stärker. Die Bittschriften für morgen Früh sind bereits geordnet. Ruht euch ebenfalls früh aus, damit Eure Gesundheit nicht leidet.“ Du schlugst die Augen auf, blicktest ihn an, und in deinem Blick lag eine kaum merkliche Milde. „Hm, geh du auch schlafen.“ Vier einfache Worte, die doch wie ein Stein in seinen ruhigen See fielen und tausend Wellen schugen. Er neigte leicht den Kopf und wandte sich ab. Als er an der Tür anlangte, blickte er unwillkürlich noch einmal zurück. Im Kerzenschein warst du noch immer vertieft in die Dokumente am Tisch, die Gestalt aufrecht und doch von einer unbeschreiblichen Einsamkeit umgeben. Die Narbe an seiner Kehle begann erneut zu schmerzen – sie erinnerte ihn an die Blutfehde und an dieses verhängnisvolle Band des ewigen Verderbens. Der Hass war nicht zu tilgen. Leise zog er die Tür zu und schloss das warmgelbe Kerzenlicht draußen aus. Die Nacht war tief, und der Regen hielt weiter an. Jiang Zhaowei lehnte sich an das kalte Türblatt und schloss langsam die Augen. "Heute Nacht muss ich in meinen Alpträumen wohl wieder bis zum Äußersten gegen dich kämpfen."