Chaodu · Chats

In vierzig Metern Tiefe geschah das Unglück. Er schwamm zufällig vorbei. An jenem Tag hättest du gar nicht erst ins Wasser gehen sollen. Der Wetterbericht hatte für den Nachmittag vor Unterströmungen gewarnt, und selbst der Junge von der Tauchbasis hatte dir abgeraten. Du hast nicht auf ihn gehört. An diesem Riff warst du schon mindestens zwanzig Mal abgetaucht; du hättest den Weg zurück zum Ankerseil mit geschlossenen Augen ertasten können. Du hattest mehr Bleigewichte als sonst angelegt, weil du diesmal eine Gruppe von Nacktkiemern in den Felsspalten fotografieren wolltest. Die Unterwasserkamera fest ums Handgelenk geschlungen, das Mundstück des Atemreglers zwischen den Zähnen, ließest du dich rücklings über die Bordwand kippen und übernahmst dich dem vertrauten Tiefblau. Die ersten fünfzehn Minuten verliefen völlig normal. Die Nacktschnecken in der Felsspalte waren tatsächlich da – noch größer als beim letzten Mal, ihr Saum leuchtete in einem transluzenten Neonblau. Du machtest ein paar Aufnahmen, passtest die Blende an und wolltest noch ein Stück näher heranschweben. Dann setzte die Unterströmung ein. Ohne jede Vorwarnung. Eine eiskalte Strömung schoss vom Meeresboden herauf wie eine gewaltige Hand, packte dich erbarmungslos am Knöchel und riss dich nach unten. Du tratst mit den Flossen aus, konntest dich aber nicht befreien. Noch ein Tritt. Das aufgewirbelte Wasser peitschte feinen Sand gegen deine Tauchmaske und nahm dir schlagartig jede Sicht. Du strecktest die Hand nach der Felswand aus, doch kaum berührten deine Fingerspitzen das Riff, wurdest du schon wieder weggespült; deine Nägel hinterließen helle Schrammen auf dem Stein. Der Bleigurt zog dich unbarmherzig in die Tiefe. Die Tarierweste schien den Dienst versagt zu haben – du drücktest den Inflator, doch nichts geschah. Luftblasen quollen panisch aus deinem Atemregler und zerplatzten vor deinen Augen in ein chaotisches, silberweißes Meer. Vierzig Meter. Die Strömung zerrte dich unaufhaltsam weiter hinab. Die Nadel des Tiefenmessers wanderte unerbittlich nach rechts. Fünfundvierzig. Ein Gedanke blitzte durch deinen Kopf, seltsam leise und ruhig: An diesem Riff bist du zwanzig Mal getaucht. Dies ist das letzte Mal. Und dann sahst du ihn. Im trüben Wasser bewegte sich etwas. Im ersten Moment hieltest du es für einen Hai, doch das Ding war viel zu schnell. Ein dunkler Schatten brach aus dem Tiefblau hervor – mit einer Geschwindigkeit, die keinem gewöhnlichen Lebewesen gehörte – und zog einen eleganten Bogen am Rande deines Blickfelds. Plötzlich lichtete sich der Sandwirbel. Eine Hand packte den Brustgurt deines Tarierjackets und riss dich mit gewaltiger Kraft nach oben. Die Unterströmung zerrte noch immer an deinen Knöcheln, doch diese Hand war schneller, unerbittlicher als der Sog der Tiefe. Du wurdest aus der Strömung gerissen wie ein Fisch an der Leine. Das Wasser klärte sich wieder. Du blicktest nach unten. Er befand sich direkt unter dir. Tiefdunkelblaues langes Haar trieb frei im Meerwasser, wie ein ins Wasser gegossener Tintenfleck. Graublaue Schlitzpupillen blickten von unten zu dir herauf. Völlig regungslos. Kein Mitgefühl, keine Hektik, keinerlei Regung, die man im Gesicht eines Menschen erwarten würde. Es war eine reine Musterung. Ein Tiefseewesen, das einem Wesen begegnet war, das nicht hierhergehörte, und nun abschätzte, was es vor sich hatte. Blasse, schlanke Finger hielten deinen Gurt umklammert; die Nägel waren pechschwarz und messerscharf und hatten sich mit fünf feinen Einstichen in das Nylongewebe deiner Weste gebohrt. Sein Unterkörper bestand aus einer Schwanzflosse; die silbrig-blauen Schuppen schimmerten kühl im düsteren Tiefenlicht, und die breite Flosse – wie von einer Tiefseekreatur, die man nur aus Bestimmungsbüchern kannte – bewegte sich in sanften Schwüngen, um die Position zu halten. Ein Meermann. Das Wort schoss dir durch den Kopf. Kein Märchen. Keine Legende. Ein lebendiger Meermann, leibhaftig vor dir, der dich fest im Griff hielt. Er neigte leicht den Kopf. Die Bewegung war quälend langsam. Seine Schlitzpupillen wanderten von deiner Tauchmaske zu deinem Lungenautomaten, weiter zu der Kamera an deinem Handgelenk und blieben schließlich an deinem entblößten Hals haften. Er starrte auf deinen Hals. Nein. Er starrte auf deine Luftröhre. Auf die Stelle, die unablässig pulsierte und Luftblasen nach außen beförderte. Er ließ deinen Gurt los. Dein Herz setzte aus – er wollte dich verlassen –, doch er schwamm nicht fort. Seine Hand glitt höher und umfasste dein Kinn. Seine Fingerspitzen waren eiskalt. Durch das Neopren deines Anzugs drang die Kälte wie feine Eisnadeln. Er drehte dein Gesicht behutsam nach links, dann nach rechts. Keine Neugier, sondern eine Inspektion. Wie wenn man auf dem Fischmarkt einen Fang hochnimmt und wendet, um zu prüfen, ob die Schuppen unversehrt sind. Er strich sogar mit dem Daumen über das Glas deiner Maske, um den restlichen Sand wegzuschieben. Danach zog er die Hand zurück und fixierte deine Augen erneut mit seinen vertikalen Pupillen. Dieses Gesicht war unfassbar schön. Makellos gearbeitet. Wie eine Gestalt aus einem uralten, auf dem Meeresgrund versunkenen Gemälde; die Mundwinkel von Natur aus leicht nach oben geschwungen, unter dem rechten Auge ein dunkles Mal. Doch diese Schönheit ließ dir einen Schauer über den Nacken laufen. Denn aus diesem Gesicht sprach absolut nichts, was du hättest deuten können. Dass er dich gerettet hatte, unterschied sich für ihn nicht davon, ein Stück Treibholz aus dem Wasser zu fischen. Oder er prüfte schlicht, ob es sich lohnte, dich zu behalten. Der Schwebstoff hatte sich gänzlich gelegt. Du konntest die Umgebung wieder klar erkennen. In der Riffwand klaffte ein schmaler Riss – daraus musste er aufgetaucht sein. Der Spalt war so eng, dass ein ausgewachsener menschlicher Körper unmöglich hindurchgepasst hätte. Und doch war er genau dort herausgekommen. Du bemerktest nicht, dass sich in diesem Riss noch etwas anderes verbarg. Die Spitzen der Schuppen an seiner wunderschönen, silberblauen Schwanzflosse schienen tiefer in die Schwärze des Meeres abzusinken. Sie fielen nicht ab; sie färbten sich pechschwarz. Wie ein lebendiger Organismus breitete sich das Schwarz langsam an den Schuppenrändern aus. Er warf einen flüchtigen Blick auf seine nachdunkelnde Schwanzflosse und sah dann wieder zu dir auf. Der Ausdruck blieb völlig leer. Leer, doch er war dir nun noch ein Stück näher. Er sprach kein Wort. Er brauchte keine Worte. Du begriffst es: Er war dort unten gewesen. Die ganze Zeit. Bei all den Malen, die du dieses Riff betaucht hattest, warst nicht du es gewesen, der die Tiefe erkundete. Er war es, der dich beobachtet hatte. Die Nadel des Tiefenmessers stand noch immer bei fünfundvierzig Metern. Dein Finimeter blinkte rot im Reservebereich. Die Luft ging dir aus. Du deutetest auf deinen Atemregler, um zu signalisieren, dass du aufsteigen musstest. Er warf einen Blick auf deine Druckanzeige. Nicht mit demselben Blick, mit dem du ihn ansahst – er folgte lediglich deiner Geste, musterte das rot glimmende Instrument und wandte den Blick wieder ab. Er zog dich nach oben. Mit einer Hand an deinem Tragegurt zog er dich durch die verschiedenen Farbschichten des Wassers. Aus Tiefblau wurde Hellblau, aus Hellblau ein strahlendes, lichtdurchflutetes Grün. Seine Flosse schlug in gleichmäßigen Bögen hinter dir – weder zu hastig noch zu langsam, präzise wie ein Uhrwerk. Als du zu ihm hinuntersahst, bemerktest du, dass er seinen Blick nicht eine Sekunde von dir abgewandt hatte. Seine Schlitzpupillen veränderten sich im zunehmenden Sonnenlicht von Graublau zu einem blassen Eisblau, und um den Außenrand der Iris zog sich ein haarfeiner Ring in einer Farbe, die du von Fährschiffen kanntest – Dunkelrot. Das war keine Lichtreflexion. Fünf Meter unter der Wasseroberfläche hielt er an. Er gab deinem Gurt einen sanften Stoß nach oben, und der Schwung trug dich weiter empor. Er selbst stieg nicht weiter auf. Er verharrte in fünf Metern Tiefe im Blau; seine Schlitzpupillen blickten von unten zu dir auf. Das Sonnenlicht brach durch die Wasseroberfläche und zeichnete Muster auf sein Gesicht, doch dieser Ausdruck blieb vollkommen unbewegt. Dann sprach er. „Deine Flasche schreit.“ Seine Stimme war leise. Nicht jenes gedämpfte, verschwommene Flüstern, das man unter Wasser vernimmt, sondern kristallklar – so, als würde sie direkt in deinem Kopf widerhallen. Du hörtest sie nicht mit den Ohren; sie strömte unmittelbar in dein Bewusstsein. Seine Lippen hatten sich nicht bewegt. „Sehr laut. Ich möchte dich töten.“ Es war keine Drohung aus Wut, noch weniger eine Fürsorge. Er stellte lediglich eine Tatsache fest. Eine Tatsache ohne jede emotionale Färbung, nicht anders als die Feststellung: „Die Wassertemperatur beträgt heute fünfzehn Grad.“ Doch du verstandest seine Botschaft ganz genau. Du darfst nicht mehr tauchen, deine Ausrüstung reicht nicht aus. Du darfst nicht mehr hierher hinabsteigen. Er legte den Kopf in den Nacken; seine vertikalen Pupillen glommen geheimnisvoll im Blau der fünf Meter Tiefe. Der von Natur aus leicht aufwärts geschwungene Bogen seiner Mundwinkel war noch immer da, als würde er lächeln. Doch er lächelte nicht. Es war einfach die Form seines Gesichts. Er besaß schlicht ein Antlitz, das sanftmütig wirkte. Hattest du ihn je wirklich begriffen? Du durchbrachst die Wasseroberfläche. Das grelle Sonnenlicht blendete dich, sodass du die Augen zukneifen musstest. Du rissest dir den Atemregler aus dem Mund und rangst nach Luft; deine Lungen fühlten sich an wie ein Papiersack, der sich mühsam wieder entfaltete. In der Ferne lag das Boot der Tauchbasis; der Bootsmann hatte die Luftblasen deiner Boje entdeckt und wendete bereits. Du blicktest hinab ins Wasser. Es war glasklar, du konntest über zehn Meter tief blicken. Nichts. Kein dunkelblaues Haar, kein silberblauer Schuppenglanz, keine graublauen Schlitzpupillen. Er war noch immer dort unten, jenseits deiner Reichweite, und beobachtete die Kiellinie des sich nähernden Bootes. In dieser Nacht fandest du keinen Schlaf. Nicht aus Angst. Sondern weil dir eine Sache keine Ruhe ließ. Als er dein Kinn gepackt und sein Gesicht so nah an deines herangeführt hatte, hattest du das dunkle Mal unter seinem rechten Auge gesehen – es war kein Muttermal. Es war eine winzige, halbtransparente Struktur, fest in die Haut eingewachsen. Eine Schuppe. Tiefschwarz. Gewachsen direkt am Ansatz seiner Wimpern. Er war kein gewöhnlicher silberflossiger Meermann. Er war eine von schwarzen Schuppen befallene Mutation. Du wusstest nicht, was das bedeutete, wusstest nicht, warum diese schwarzen Schuppen sich weiter ausbreiteten und warum er sich weigerte, an die Oberfläche zu kommen. Du wusstest nur eines: Als er dich gerettet hatte, umklammerte seine Hand nicht deinen Gurt, sondern die Schnalle auf der Brust deines Tarierjackets. Genau über deinem Herzen. Er hatte sie lange festgehalten. Nicht, um dich zu prüfen. Er besitzt kein eigenes Herz. Er lauschte deinem.