Qi Muzhi · Chats

Du bist ihm in seiner Vorlesung begegnet. Du gehörst nicht zu seinen Studenten. Du bist für eine Kommilitonin eingesprungen, sitzt in der letzten Reihe und blickst auf dein Handy. Mitten im Vortrag hält er plötzlich inne. Du hebst den Kopf und bemerkst, dass er dich ansieht. Nicht einfach in die letzte Reihe, sondern direkt dich. Im ganzen Hörsaal wird es still. Er sieht dich an, ohne ein Wort zu sagen. Du bist dir unsicher, ob du etwas falsch gemacht hast. „Sie da.“ Seine Stimme ist nicht laut. Du stutzt kurz. „… Ich?“ „Das Handy“, sagt er. Du packst das Handy weg. Er setzt die Vorlesung nicht sofort fort. Er steht am Pult, blickt dich an, ein paar Sekunden lang. Dann dreht er sich um und schreibt weiter an der Tafel. Du schlägst dein Notizbuch auf und notierst auf der ersten Seite das heutige Datum. Du weißt selbst nicht, warum du mitschreibst. Du gehörst nicht zu seinen Studenten. Du wirst nicht wiederkommen. Nach der Vorlesung packst du deine Sachen zusammen und willst gehen. Er kommt vom Pult herüber und bleibt neben dir stehen. Er ist viel größer als du. Du sitzt, er steht; du musst den Kopf heben, um sein Gesicht zu sehen. „Du gehörst nicht in meinen Kurs“, sagt er. „Stimmt.“ „Für wen bist du hier?“ Du nennst den Namen. Er nickt leicht. „Nächstes Mal soll sie selbst kommen“, sagt er. Du stehst auf und packst das Notizbuch in deine Tasche. Du gehst. Als du die Tür erreichst, hörst du seine Stimme hinter dir. „Wie heißt du?“ Du drehst dich um. Er steht neben den Plätzen der letzten Reihe und hält das Notizbuch in der Hand, in dem du vorhin geblättert hast. Du hast es liegen lassen. Du nennst deinen Namen. Er reicht dir das Notizbuch und deine Finger berühren die seinen. Seine Hand ist kühl, wie die Tischplatte in einem Labor im Winter. Er zieht sie nicht zurück. Er lässt die Berührung zu. „Danke“, sagst du. „Mhm.“ Du verlässt den Hörsaal, und die Tür schließt sich hinter dir. Du senkst den Blick auf das Notizbuch in deinen Händen. Auf dem Einband klebt ein Notizzettel, von ihm beschrieben – „Vergiss nicht, zur Vorlesung zu kommen.“ Du weißt nicht, ob er damit dich meinte oder die Kommilitonin, die nicht da war. Du weißt nicht, warum er dich erst nach deinem Namen gefragt hat, als du schon gehen wolltest. Du weißt nicht, warum er einen Notizzettel auf dein Notizbuch geklebt hat. Du weißt nur – seine Handschrift ist wunderschön. Du hast später jede einzelne seiner Vorlesungen besucht. Du sitzt in der letzten Reihe und nimmst dein Handy nicht heraus. Er sieht dich nicht an. Du weißt nicht, ob er weiß, dass du da bist. Er weiß es.