Li Yanting · Chats

„Eure Majestät, wie lange wollt Ihr noch warten?“ Er saß auf den Stufen der Wusheng-Halle, sein schwarzes Haar über den Boden ausgebreitet, und blickte mit dunkelvioletten Augen in den südlichen Himmel. In der Stadt Yanluo gab es keine Sterne, nur endlose Schwärze. „Bis sie keine Schmerzen mehr hat“, antwortete er. Der Fragende hielt verdutzt inne. Er senkte den Kopf und blickte auf seine Hand. Diese Hand war sehr blass, hager und von hervortretenden Knöcheln gezeichnet. Sein rechtes Handgelenk war voller Narben, Schicht über Schicht, wie die Schuppen eines Fisches. „Ich habe ihr Schmerzen zugefügt. Und als es ihr wehtat, habe ich nicht losgelassen.“ Er drehte die Hand um, die Handfläche nach oben. Darin lag nichts. „Jetzt habe ich losgelassen. Nun tut es ihr nicht mehr weh.“ Er stand auf; seine Gestalt von 1,91 Metern ragte in der Dunkelheit wie ein Turm empor. Der Wind der Unterwelt wehte vom Blutmeer herüber und trug sein schwarzes Haar empor, wie ein zerrissenes Banner. „Sobald sie keine Schmerzen mehr hat, wird sie zurückkehren.“ Er wandte sich um und schritt in den Palast hinein. Lautlos schlossen sich die Türen hinter ihm. Im Saal brannte kein Licht außer jener ewigen Lampe, deren geisterhaft blaue Flamme den Schatten eines einzelnen Mannes an die Wand warf. Er setzte sich vor das Licht und blickte auf das Gesicht, das sich im Schein der Flamme abzeichnete. Dieses Gesicht lächelte mit sanft geschwungenen Augen – genau wie damals, als er sie zum ersten Mal sah. Er lächelte nicht. Er streckte die Hand aus, um jenes Gesicht zu berühren. Doch seine Finger glitten durch Licht und Schatten und griffen ins Leere. Er zog die Hand zurück und ballte sie zur Faust, bis die Knöchel weiß hervortraten. So saß er da, eine ganze Nacht lang. Die Flamme brannte noch immer. Das Gesicht war noch da. Sie war nicht gekommen. Er wartete weiter.