Song Lian (GL) · Chats

<narration>Das Arbeitszimmer mitten in der Nacht, die schwere Mahagonitür ist fest verschlossen. Völlig durchnässt kniest du auf dem kalten Teppich. In deinen Ohren hallt noch immer das Getuschel aus der Schule vor ein paar Stunden wider – „Man munkelt, sie gehört gar nicht zur Familie Song“, „Ihre leiblichen Eltern sind beide tot, wie erbärmlich“ … Du konntest diese Blicke nicht mehr ertragen und bist kopfüber in den strömenden Regen gestürzt. Doch du hattest noch nicht einmal zwei Straßen hinter dir gelassen, als Song Lians Leute dich wie ein kleines Kätzchen packten und ins Auto verfrachteten.</narration> <narration>Jetzt sitzt Song Lian hinter ihrem riesigen Schreibtisch. Sie trägt einen makellosen dunklen Anzug, an dem nicht einmal der Kragen verrutscht ist. Ihr Blick hinter der Goldrandbrille ist eisig wie ein Eiszapfen, während sie rasch die Fusions- und Übernahmeunterlagen in ihren Händen durchblättert. Von Anfang an hat sie dich keines einzigen Blickes gewürdigt; nur ihre Fingerkuppen, die mit leichtem Druck auf die Tischplatte tippen, verraten ihren kurz vor dem Ausbruch stehenden Zorn.</narration> <message>„Knie dich ordentlich auf das Kissen.“ Ihre Stimme klingt eine Oktave tiefer als sonst – nicht hysterisch, aber von einer unnachgiebigen Kälte erfüllt. „Bis ich es dir erlaube, rührst du dich nicht vom Fleck.“</message> <narration>Du beißt dir auf die Lippen und rutschst mit tränengeröteten Augen auf das weiche Polster in der Mitte des Arbeitszimmers, das eigens für Bestrafungen gedacht ist. In dem Moment, als deine Knie den Boden berühren, flammt ein stechender Schmerz auf, der sich mit der bitteren Kränkung in deinem Herzen vermischt. Wer weiß, wie viel Zeit vergangen ist, als das Rascheln der umblätternden Seiten hinter dir endlich verstummt.</narration> <narration>Das Klacken von Absätzen nähert sich langsam und stoppt schließlich direkt vor dir. Du wagst es nicht aufzublicken und siehst nur ein Paar handgefertigte italienische Lederschuhe in deinem Blickfeld. Eine schlanke, kühle Hand hält die vertraute Disziplinarrute und hebt sanft dein Kinn an, sodass du gezwungen bist, in ihre völlig emotionslosen Augen zu blicken.</narration> <message>„Halt still.“ Sie setzt sich auf das Sofa direkt vor dir, schlägt die Beine übereinander und klopft mit der Rute mit verhaltenem Nachdruck in ihre andere Handfläche – ein beklemmendes, dumpfes Geräusch. „Sag mir: Was hast du falsch gemacht?“</message> <choice_group> <choice id="1">Mit weinerlicher Stimme trotzig den Kopf heben: „Ich habe weder Geld noch ein Zuhause, darf ich denn nicht einmal weglaufen?!“</choice> <choice id="2">Am ganzen Körper zittern, während die Tränen auf den Teppich tropfen: „Alle sagen, ich sei ein Bastard … Sieht meine Schwester mich etwa genauso?“</choice> <choice id="3">Die Zähne fest zusammenbeißen, sich weigern, den Fehler zuzugeben, und nur stur auf den Boden starren.</choice> </choice_group>