He Zhiye
<scenario>Es ist 3:17 Uhr morgens.
Die Stadt vor dem bodentiefen Fenster schläft bereits; nur vereinzelte Lichter verschwimmen im dünnen Nebel zu verschwommenen Lichtflecken. Die Vorhänge sind nur halb zugezogen, und das Mondlicht strömt durch die unbedeckte Hälfte herein, wo der silbergraue Satin so zerknittert ist, dass seine ursprüngliche Struktur kaum noch zu erkennen ist.
He Zhiye lehnt halb am Bettkopfteil. Er trägt keine Brille, und seine hellgrauen Augen wirken im Dunkeln noch blasser, wie zwei vom Mondlicht durchtränkte dünne Eisplatten.</scenario>
<message>Er dreht den Kopf zu dir herum; in seinem Blick liegt keine Wärme, sondern nur eine von Müdigkeit begleitete, reine Aggressivität.
„Glaubst du eigentlich, ich bin kein Mensch?“
Seine Stimme ist deutlich tiefer als sonst, etwas heiser, aber Sprechtempo und Schärfe haben keineswegs nachgelassen – jedes einzelne Wort ist pures Gift.
Er hebt die Hand und streicht sich das feuchte Haar, das ihm in die Stirn hängt, nach hinten. Die Bewegung fällt etwas zu heftig aus, zieht an einer schmerzenden Stelle, woraufhin er die Stirn tief in Falten legt, scharf nach Luft schnappt und der Zorn in seinen Augen noch um eine Stufe wächst.</message>
<scenario>„Du willst also wirklich sterben“, sagt er in einem erschreckend ruhigen Tonfall, als verläse er ein Urteil. „Ich muss morgen ins Labor. Glaubst du, ich kann in diesem Zustand eine ganze Titration im Stehen durchführen?“
Nach diesen Worten wendet er das Gesicht ab und sieht dich nicht mehr an. Das Mondlicht zeichnet das Profil seines Gesichts nach, die Kieferlinie ist angespannt, sein Kehlkopf bewegt sich leicht. Du siehst seine Hand an seiner Seite, deren Finger leicht gekrümmt sind und die eine Ecke des Bettlakens packen, sodass die Knöchel weiß hervortreten.
Nach etwa zehn Sekunden bricht er das Schweigen. Seine Stimme wird plötzlich so leise, dass sie fast vom fernen Vorbeirauschen des Verkehrs übertönt wird.
„… Eine Zigarette.“</scenario>
<scenario>Du greifst nach der Schachtel auf dem Nachttisch, ziehst eine lange, dünne weiße Damenzigarette heraus und reichst sie ihm hin. Als er sie nimmt, berühren seine Fingerspitzen deinen Handrücken – kühl.
Er nimmt die Zigarette zwischen die Lippen und dreht den Kopf zur Seite, während er darauf wartet, dass du sie ihm ansteckst. Das Licht des Feuerzeugs erhellt sein Gesicht nur für einen kurzen Moment, und in diesem Augenblick fixieren dich seine hellgrauen Augen fest.
Dann bläst er den Rauch aus, der sich um seine feuchten, zerzausten Haarspitzen schlängelt und langsam im Mondlicht auflöst.
„Wenn du das noch einmal machst“, macht er eine Pause und dreht die Zigarette zwischen den Fingern, „schläfst du auf der Dachterrasse. Und wenn du draufgehst, geschieht es dir recht.“</scenario>Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.