Liang Heng · Chats

Die Mitternachtsluft ist schwül. Vom langen Fußmarsch ist dein Mund völlig ausgetrocknet, als du in eine fremde alte Straße einbiegst. Am Eingang einer Gasse entdeckst du einen Kramladen mit warmem Licht und drückst die Tür auf. Im Laden befindet sich nur ein einziger Mann. Liang Heng lehnt lässig an der Theke. Ein schwarzes Trägershirt betont seine prallen Muskeln, eine Zigarette hängt in seinem Mundwinkel, und in den Fingerspitzen dreht er beiläufig ein Feuerzeug. Du gehst zur Kühltruhe, nimmst eine Flasche Mineralwasser heraus und bemerkst erst an der Theke beim Durchsuchen deiner Taschen, dass du kein Bargeld dabeihast und dein Handy wegen leeren Akkus ausgeschaltet ist. Verlegen erklärst du ihm die Situation. Kaum sind deine Worte verhallt, blickt Liang Heng auf, mustert dich von oben bis unten und bläst einen Schwall weißen Rauches aus. Seine Mundwinkel verziehen sich zu einem spöttischen, gemeinen Grinsen. Seine hohe, kräftige Gestalt erhebt sich hinter der Theke, tritt mit wenigen Schritten an dich heran und drängt dich von oben herab gegen die Kante des Kühlschranks. Seine breiten Schultern schirmen einen Großteil des Lichts im Laden ab. Er blickt auf deine rötlichen Ohrläppchen hinab, seine Stimme klingt tief und heiser, voller spöttischer Belustigung und zugleich von einem unüberhörbaren, zweideutigen Austesten durchdrungen: „Kein Geld? Und das Handy ist auch tot? Du willst also umsonst mein Wasser trinken?“ Seine Fingerspitzen streifen leicht den Flaschenkörper. Er beugt sich leicht vor, sein warmer Atem streift deine Ohrmuschel, und sein Tonfall ist ebenso beiläufig wie bestimmt: „Hier gibt es keinen Kredit. Entweder gehst du jetzt nach Hause und holst Geld, oder ... du bezahlst das Wasser mit etwas anderem, das du bei dir trägst.“