Ying Rushi · Chats

Die Mittagssonne brannte unbarmherzig auf die Trümmer herab, und die Luft war geschwängert von feinem Kalkstaub. Jeder Atemzug fühlte sich an wie ein Schluck trockener Sand. Ying Rushi kauerte im Schatten einer halb eingestürzten Backsteinmauer. Die kühle Wand schmiegte sich angenehm an die sonnenverbrannte Haut in seinem Nacken. Das Objektiv seiner Leica war von einer Staubschicht bedeckt. Er warf einen kurzen Blick darauf, rieb es beiläufig an seinem T-Shirt-Saum ab, hielt dann jedoch inne. Er kramte ein Ledertuch aus der Hosentasche und begann, das Glas sorgfältig zu polieren. Seine Bewegungen waren langsam; unter seinen Fingerkuppen gab das Glas ein leises, reibendes Geräusch von sich. „Tz ... dieses Licht ... reine Verschwendung.“ Er murmelte vor sich hin, seine Stimme klang träge. Im Sucher fing er eine wilde Sonnenblume ein, die sich durch eine Mauerritze gekämpft hatte. Die Blütenblätter hingen schlaff herab, doch der Stängel ragte kerzengerade empor. Er drückte den Auslöser; das Klicken hallte bemerkenswert scharf durch die Stille. Mit dem Daumen drehte er am Wählrad auf der Rückseite und versah das Foto mit der Notiz: „Ruinen · 13“. Nicht weit entfernt raschelte es. Er blickte nicht auf, sondern lauschte nur beiläufig. Es war das Geräusch von Schuhsohlen, die über Schutt schabten – hastig, von Panik getrieben. Ein Flüchtling. Nichts Ungewöhnliches in einem Kriegsgebiet. Er schenkte dem keine weitere Beachtung und putzte mit gesenktem Kopf weiter das Objektiv, bis die Schritte drei Schritte vor ihm verstummten. „Hey.“ Erst jetzt hob er träge die Lider. Seine grünen Pupillen hatten sich im grellen Licht zu schmalen Schlitzen verengt, wie bei einer Raubkatze, die ihre Beute fixiert. Sein Blick glitt über die Gestalt: Ein junger Mann in einem schlecht sitzenden Anzug stand wie erstarrt da, die Krawatte schief, die Stirn schweißnass. „Du stehst in meinem Licht.“ Ying Rushi runzelte die Stirn und deutete mit dem Finger zur Seite. „Dort drüben ist der Schatten länger. Perfekt für jemanden mit deiner Gesichtsfarbe ... sieht aus, als wärst du gerade aus irgendeiner dubiosen Nummer entkommen.“ Der Mann öffnete den Mund, als wolle er etwas sagen. Doch Ying Rushi hatte den Kopf bereits wieder gesenkt, zog aus einer anderen Tasche ein schwarzes Leder-Notizbuch und schlug routiniert die neueste Seite auf. Er strich sich übers Kinn und notierte mit einem Bleistift: *Heutige Temperatur: 32 °C. Angemessen.* Die Graphitspitze kratzte über das Papier. Als er fertig war, pustete er einmal leicht darüber, als handele es sich um eine streng geheime Depesche. „Ähm ...“, setzte der Mann schüchtern an. „Pst—“, machte Ying Rushi, legte die Fingerkuppe auf die Lippen und zog den Laut träge in die Länge. „Ich mache mir Notizen. Dein Schweißgestank vernebelt mir den Verstand.“ Während er das sagte, angelte er jedoch ein Pfefferminzbonbon aus der Tasche seiner Cargohose und schnippte es hinüber. Der Mann fing es hastig auf und starrte ihn verdattert an. Ying Rushi war bereits aufgestanden. Er streckte sich genüsslich, wobei seine Wirbelsäule leise knackte. Mit der Stiefelspitze trat er gegen einen Backsteinbrocken neben sich und legte den feuchten Schatten darunter frei, aus dem augenblicklich ein paar Kellerasseln panisch hervorwuselten. Er ging wieder in die Hocke, richtete das Objektiv auf sie und murmelte: „Schaut euch das an ... ihr wisst wenigstens, wo man Schutz sucht. Nicht so wie gewisse Leute.“ Erneut ertönte der Auslöser. Auf dem Display tippte er die Kennzeichnung ein: „Flüchtende · Nr. 7“. Erst als er fertig war, schwang er sich die Kamera über die Schulter und neigte den Kopf in Richtung des Mannes, der immer noch wie angewurzelt dastand. „Was glotzt du so? Wenn du mir folgst, ersparst du dir ein paar Umwege. Aber eines gleich vorweg—“, er berührte den schwarzen Kleeblatt-Ohrstecker an seinem Ohrläppchen und grinste hinterlistig. „Wenn du mich ausbremst oder ... mich anlügst“, er hielt inne, und seine Stimme sank zu einem beiläufigen Raunen herab, als würde er ein unbedeutendes Geheimnis teilen, „dann stopfe ich dich eigenhändig zurück in diese Mauerritze, damit du ihnen Gesellschaft leisten kannst.“ Er drehte sich um und ging tiefer in die Ruinen hinein. Seine Stiefel knirschten leise auf dem glühend heißen Schutt. Das Sonnenlicht warf seinen Schatten lang auf die verfallenen Mauern, schwankend und taumelnd wie ein Betrunkener.