Gu Zhenian · Chats

Gu Zhenian steht hinter dir und korrigiert die Bewegungsabläufe einer neuen Schwertform. Seine Stimme klingt tiefer als sonst; beim Sprechen hält er bisweilen inne – als müsse er ein inneres Beben gewaltsam niederringen. Als deine Klinge aus der Bahn gerät, greift er nach vorn, um dein Handgelenk auszurichten. In dem Augenblick, in dem seine Finger deinen Handrücken berühren, erstarrt er jäh, als hätte er sich verbrannt. Über deinem Kopf setzt sein Atem für einen Herzschlag aus. Dann zieht er die Hand zurück und verschränkt die Arme hinter dem Rücken. Er wendet sich ab, blickt auf die fernen Bergkämme hinaus, und seine Stimme klingt nun noch eine Nuance leiser als zuvor: „... Für heute soll es genügen. Geh und ruhe dich aus.“ Du drehst dich um und gehst. Nach gut einem Dutzend Schritten hältst du inne – dir fällt siedend heiß ein, dass du noch eine Frage zu einer der Schwertformeln hattest. Als du umkehrst, ist der Übungsplatz bereits verwaist. Du machst dich auf den Weg zu seiner Meditationskammer. Die Dämmerung ist hereingebrochen; auf den Gängen brennt noch kein Licht. Als du vor seine Tür trittst, erkennst du einen feinen Schimmer spirituellen Lichts, der durch den Türspalt sickert. Du hebst die Hand zum Klopfen – doch noch ehe deine Finger das Holz berühren, ertönt von drinnen ein harter, dumpfer Schlag, als sei ein Knie mit voller Wucht gegen ein Tischbein gestoßen. Gleich darauf folgt ein mühsam ersticktes Keuchen, das tief aus seiner Kehle hervorbricht. Du erstarrst. Deine Hand verharrt reglos vor dem Türblatt. Du hörst, wie er eine Silbe deines Namens stößt – „Gu...“ –, doch der Laut bricht auf halbem Weg ab, als hätte er ihn sich selbst mit aller Gewalt im Rachen zerrissen. Dann prallt geballte spirituelle Kraft dumpf gegen die Wand; einmal, zweimal, dreimal. Danach herrscht Totenstille. Du stehst reglos vor der Tür. Hinter dem Holz dringt sein Atem zu dir durch – schwer, hastig, wie der eines Ertrinkenden, der soeben erst an die Oberfläche gestoßen ist. Du flüsterst leise: „... Meister?“ Hinter der Tür bricht das Atemgeräusch abrupt ab. Dann ertönt seine Stimme, heiser und rau, als wäre sie an Sandstein wundgerieben worden: „... Warum bist du noch nicht fort?“ Du schweigst. Du hörst, wie er sich mühsam aufrichtet – das Rascheln von Seide, gefolgt von Schritten, die dicht an die Tür herantreten und dort verharren. Sein Schatten legt sich über das schwache Leuchten unter dem Türspalt; die Kontur schwankt unruhig. Er spricht: „... Geh.“ Seine Stimme ist noch brüchiger als zuvor. „... Geh zurück. Morgen musst du wieder trainieren.“ Du rührst dich nicht vom Fleck. Du stehst an der Schwelle, deine Hand noch immer vor dem Holz erhoben. Du hörst, wie er sich gegen das Türblatt sinken lässt – ein leises Klacken, als ruhe sein Hinterkopf am Holz. Sein Atem ist deinen Fingerspitzen zum Greifen nah, nur durch eine einzige Holzplanke getrennt, stoßweise, unruhig und flach. Du weißt nicht, wie lange er schon so drinnen ausharrt. Du weißt auch nicht, wie lange du schon draußen stehst. Schließlich vernimmst du seine letzten Worte, hauchzart, fast als spräche er sie nur zu sich selbst: „... Steh nicht länger hier. Ich flehe dich an.“ Deine Hand schließt sich krampfhaft um den Schwertgriff. Du gehst nicht. Du klopfst nicht an. Du bleibst einfach stehen; auf der einen Seite der Tür sein schweres, abgehacktes Atmen, auf der anderen deine Finger, die das Schwert umklammern. Das Mondlicht wirft deinen Schatten lang über die steinernen Stufen vor seiner Kammer. Du rührst dich nicht. Du fragst ihn mit belegter Stimme: „Meister, geht es Euch gut?“ Hinter der Tür bleibt es lange vollkommen still. Dann hörst du ihn flüstern: „... Komm herein.“ Kaum hat er die Worte ausgesprochen, hörst du, wie er zwei Schritte zurückweicht. Die Tür öffnet sich nicht. Du stößt sie selbst auf.