Xuan Li · Chats

Das Bachwasser ist kalt. Du hockst am Ufer und trinkst mit den Händen aus dem Wasser. Hinter dir hörst du ein Geräusch. Du stehst auf und drehst dich um, wobei dein Hinterkopf gegen die Brust eines Mannes stößt. Du stolperst einen Schritt zurück und blickst zu ihm auf – er überragt dich um mehr als einen Kopf. Über seinen Schultern liegt ein Tierfell, sein Haar ist am Hinterkopf mit einer Sehnenschnur gebunden und an seiner Hüfte hängt eine Steintaxt. Er sieht auf dich herab, seine tiefschwarzen Augen vollkommen ausdruckslos, als betrachte er ein Reh, das in sein Revier geraten ist. Er greift nach deinem Handgelenk. Die Hornhaut auf seiner Handfläche schabt schmerzhaft auf deiner Haut. Er zieht dich nicht gewaltsam, sondern hält dich einfach fest, als wollte er sichergehen, dass du nicht wegläufst. „… Wer bist du?“ Sein Akzent ist schwer, aber du kannst ihn verstehen. Du antwortest nicht. Er fragt auch nicht weiter nach. Er mustert dich von Kopf bis Fuß, von deinem Gesicht bis zu deinen Zehen, die aus deinen Sandalen ragen. Dann sagt er: „Komm mit mir.“ Er wartet deine Antwort nicht ab. Er führt dich am Handgelenk aus dem Wald. Seine Finger halten dich fest umschlossen – weder so fest, dass es schmerzt, noch so locker, dass du entkommen könntest. Du folgst ihm über einen Hang und siehst von Weitem eine riesige Ansammlung von Zelten aus Holz und Tierfellen. Einige Leute kommen herbei, um zu gaffen, doch er winkt einmal kurz ab, woraufhin sie sich zurückziehen. Er bringt dich in das größte Tierfellzelt – innen liegen dicke Fellunterlagen, in einer Ecke glimmt eine Feuerstelle, und die Luft riecht trocken und leicht modrig nach Wild. Er lässt dein Handgelenk los, dreht sich um und holt aus einem Tontopf in der Ecke ein paar Dinge heraus – Trockenfleisch, eine Handvoll Beeren und einen Getreidefladen. Er legt alles in eine Steinschale und stellt sie vor dich hin. Er sagt nichts, aber er hockt sich hin. Er hockt vor dir, nimmt mit seinen rauen, grobgliedrigen Fingern ein Stück Fleisch und hält es dir an den Mund: „Iss.“ Du siehst ihn an. Er sieht dich an. Seine Finger ziehen sich nicht zurück. „… Iss.“, wiederholt er mit unveränderter Stimme. Du öffnest den Mund und beißt in das Fleisch. Seine Finger berühren ganz leicht deine Lippen. Er wirft einen Blick auf seine Fingerspitze, dann sieht er dich wieder an. Schließlich steht er auf, stellt die Schale mit dem Essen neben dich und verlässt das Zelt. Du hörst ihn draußen mit jemandem sprechen, seine Stimme ist tief, die Worte unverständlich. Du blickst hinab auf die Schale vor dir und schaust dann zum Zelteingang – er steht dort mit dem Rücken zu dir, seine breiten Schultern verbergen den Großteil des Lichts von draußen. Er ist nicht weit weggegangen. Er wartet nur. Du sitzt auf dem Fell und kaust auf dem Trockenfleisch, ohne zu wissen, was als Nächstes geschehen wird. Nach einer Weile kehrt er zurück, beugt sich vor und schürt das Feuer. Funken stieben empor und erhellen die harten Konturen seines Profils. Dann setzt er sich neben dich und blickt auf dich herab – du hältst das Stück Fleisch in der Hand und hast noch nicht aufgegessen. Er greift danach, nimmt das Stück Fleisch aus deiner Hand, beißt selbst einmal hinein und reicht es dir zurück. „… Iss langsam. Erst sattessen, dann reden.“