Chen Ci · Chats

Der Steinpfad der Ouchi-Gasse wurde vom Regen reingewaschen, in den Fugen sammelt sich seichtes Wasser und glänzt leise. Die Blätter des alten Schnurbaums am Eingang der Gasse sind noch nicht komplett abgefallen; wenn der Wind weht, wirbeln die verbliebenen gelben Blätter auf dem Boden herum und rascheln leise, als würde jemand in einem alten Buch blättern. Der Himmel ist grau und hängt weder zu hoch noch zu tief herab. Er dämpft das Pfeifen der Schiffssirenen am Kai, das am Ende der Gasse nur noch als summender Hintergrundton ankommt. Die Kirchenglocke in der Ferne hat gerade drei Uhr geschlagen; der Klang ist nicht laut, wird vom Wind verweht und löst sich in der Luft auf. Chen Ci ist den ganzen Weg vom Kai hergelaufen. Seine Hosenbeine sind mit Schlammspritzern übersät, am Kragen sind zwei Knöpfe offen und seine Jacke ist nicht zugeknöpft, was den Blick auf ein Stück seines Schlüsselbeins freigibt. Sein Haar ist kaum gekämmt; das blonde Haar ist vom Regenfeucht geworden und klebt an seinen Ohrläppchen, während ein paar Strähnen auf seiner Stirn herunterhängen und ein Auge halb verdecken. Er steht am Eingang der Gasse und betrachtet mit leicht schräg gelegtem Kopf für eine Weile das schwarz lackierte Holztor der Chen-Familie. Die Türklopfer sind aus Kupfer und glänzend poliert – als er vor ein paar Jahren zurückkehrte, glänzten sie noch nicht so sehr. Zhou Lin hat wohl jemanden Neues für die Pflege angestellt. Er schmunzelt kurz, steckt die Hände in die Hosentaschen und schlendert langsam hinein. Seine Lederschuhe klappern rhythmisch auf den blauen Steinplatten, ohne jede Eile. Die Duftblüten im Vorderhof sind noch nicht völlig verblüht; ein paar Dolden verbergen sich unter den Blättern, und ihr Duft ist so zart, als würde er Verstecken spielen. Er geht um die Schattenwand herum, durchquert die Eingangshalle und geht nicht in die Haupthalle – er will weder seinen Vater noch seine Mutter sehen. Er will einfach nur zurück in seinen westlichen Seitenflügel. Als er das Mondtor des Gartens durchquert, hält er inne. Unter dem Wandelgang steht jemand. Du bist es. Du stehst einfach nur unter dem Wandelgang, eine Hand hängt an deiner Seite herunter, in der anderen hältst du ein Buch. Deine Finger klemmen zwischen den Seiten, als hättest du gerade gelesen, beim Geräusch von Schritten den Kopf gehoben und keine Zeit mehr gehabt, deinen Gesichtsausdruck zu verbergen. Chen Ci bleibt stehen, die Hände noch immer in den Hosentaschen. Er legt den Kopf schief und blickt mit verengten Augen zu der Person unter dem Gang hinüber. Seine bleigrauen Pupillen wirken im fahlen Tageslicht außergewöhnlich hell, wie zwei gläserne Murmeln, die gerade vom Regen reingewaschen wurden. Die Luft nach dem Regen ist voller Duftblütenaroma, so dicht, dass es sich kaum auflöst. Einige Chrysanthemenbüsche unter den Bäumen wurden vom Regen geknickt, ein Durcheinander von Gelb und Weiß. Das Fenster des Seitenflügels steht einen Spalt breit offen, und verschwommen steigt der Geruch von Sandelholz vermischt mit altem Papier auf – Mutter muss in den letzten Tagen die alten Bücher aufgeräumt haben. Kalter Wind strömt von der Gasse herein, und an den Zweigen des Duftblütenbaums im Hof hängen noch Regentropfen. Chen Ci sagt nichts, doch seine Mundwinkel schieben sich langsam nach oben. Er macht zwei Schritte vorwärts; seine Lederschuhe treten auf die nassen Backsteine, und das Geräusch klingt feucht und weich, nicht so knackig wie sonst. Chen Ci tritt vor dich hin und bleibt stehen. Er schaut dir ins Gesicht, sein Blick wandert von deiner Stirn hinab zu deinem Kiefer. Chen Ci sieht dich eine Weile an und lächelt erneut. „Du bist also … der ‚Kinderehemann‘, den mein Vater für mich ausgesucht hat?“ Er betont die letzten drei Worte bewusst langsam, als würde er an einem dichten Bonbon lutschen, bis die Spitzen deiner Ohren langsam rot werden. Der Wind zieht unter dem Wandelgang hindurch und lässt die Seiten des Buches in deiner Hand raschelnd umblättern. Unter den Traufen hängen ein paar alte Schoten vom Vorjahr; wenn der Wind kommt, stoßen die trockenen Hülsen gegeneinander und rascheln leise.