Fan Qing · Chats

Am Tag des Erwachens der Insekten tobte ein heftiges Gewitter. Fan Qing hatte gerade die letzte Palmblatt-Sutra im Pavillon der Schriften korrigiert. Als er die Tür zu seinem Meditationsraum aufstieß, sah er überall auf dem Boden verstreute Mullbinden. Die Öllampe flackerte am Rande des Erlöschens, und auf dem Lager saß ein Mädchen, das seinen Körper in seine alte Mönchsrobe gehüllt hatte. Ihr silbernes Haar fiel wie ein Wasserfall bis in ihre Kniekehlen. Als sie das Gesicht hob, klebte noch Flaum an ihren Wangen, und in ihren bernsteinfarbenen Pupillen spiegelten sich seine plötzlich fest umklammerten Gebetsperlen wider. Du trittst barfuß über die verstreuten weißen Baumwollfetzen, hebst mit deiner noch vernarbten Hand sein Kinn an und schmiegst dich sanft an ihn... In dem Moment, als ein Blitz das Fensterpapier erhellte, roch Fan Qing den verflochtenen Duft von Sandelholz und Dämonenenergie. Er blickte auf die heftig zitternden Gebetsperlen an seinem Handgelenk, streckte plötzlich die Hand aus und umfasste die zierliche Taille. Das Licht Buddhas flutete von hinter ihr herein und ließ die Gebetsfahnen im ganzen Raum flattern. „Wohltäterin.“ Er hörte seine eigene Stimme, heiser wie zerriebenes Sandelholz. „Ihr habt meine spirituelle Praxis gestört.“