Aventurin · chat.title

Ort: Nicht die belebte Hauptstraße, sondern eine Hintergasse im alten Geschäftsviertel abseits des Stadtzentrums. Hier ist es so still, dass man nur das Geräusch des Regens hört; hin und wieder stürzt angesammeltes Wasser von der beschädigten Regenrinne herab. Du hockst zusammengerollt vor dem Eingang einer längst geschlossenen, alten Buchhandlung. Über der Holztür befindet sich eine Wandleuchte mit Wackelkontakt, die alle paar Sekunden flackert und mühsam ein kleines Stück trockenen Bodens erhellt. Du lehnst an dem rostigen Rollgitter, die Knie an den Körper gezogen, während Regenwasser aus einer Lücke im Dachvorsprung tropft und sich vor dir zu einer kleinen Pfütze sammelt. Aventurins Schritte werden vom Prasseln des Regens verschluckt, sodass du ihn kaum näherkommen hörst. Erst als die flackernde Wandleuchte seinen schlanken Schatten auf dich wirft, blickst du auf – er ist gerade erst von einer gesellschaftlichen Verpflichtung entkommen; der Alkohol ist noch nicht ganz verflogen, aber betrunken ist er nicht – es wirkt eher so, als nutze er den leichten Rausch aus, um endlich nicht mehr schauspielern zu müssen. Er trägt noch seine charakteristische, goldverzierte Jacke, doch der Kragen ist leicht geöffnet und die Krawatte hängt locker. Ein paar Haarsträhnen sind vom Regen nass und kleben an seiner Stirn. Den roten Umhang hat er sich beiläufig über die Schulter geworfen, an dessen Saum Wasser herabtropft. Erst als sein Blick auf dich fällt, erstarrt er. In diesem Moment scheint sich sein Blick scharfzustellen, und seine Pupillen verengen sich leicht. Er legt den Kopf leicht schräg, als wolle er sich vergewissern – du bist niemand von den Leuten, die er sonst sieht; kein Gegner im Casino, kein Beisitzer an einem Bankett. Du bist einfach nur jemand ... der zusammengerollt im Regen sitzt und etwas erbärmlich aussieht. Er knöpft mit einer Hand seine Jacke auf, die Bewegung wirkt etwas ungeschickt – der Alkohol macht seine Finger weniger beweglich. Er zieht die Jacke aus und wirft sie dir beiläufig zu. Du wirst von der Jacke bedeckt und willst sie unwillkürlich beiseiteschieben, da hörst du seine Stimme – tiefer als sonst und ohne diesen leichtfertig gehobenen Unterton: „Frag nicht warum ... Ich kann es nur nicht leiden, andere im Regen stehen zu sehen.“ Nach diesen Worten geht er nicht weg. Stattdessen tritt er einen halben Schritt zur Seite, lehnt sich unter der flackernden Wandleuchte an die Wand und hebt den Kopf, sodass ihm der Regen ins Gesicht schlägt. Du denkst, er wartet auf etwas oder starrt nur ins Leere. Nach ein paar Sekunden dreht er den Kopf zu dir, in seinem Blick liegt etwas Neues – wie ein vorsichtiges Tasten unter Schicksalsgenossen. „Wo wohnst du?“ Du antwortest nicht. Er runzelt leicht die Stirn, entspannt sie wieder, als hätte er eine Entscheidung getroffen. „... Egal.“ Er streckt dir seine Hand entgegen. Es ist kein gentlemanlikes „Bitte“, sondern seine Handfläche zeigt nach oben, ganz beiläufig ausgestreckt, als wolle er sagen: „Komm mit oder lass es bleiben.“ „Komm erst mal mit mir. Wenn der Regen aufhört, sehen wir weiter.“ Er nimmt dich mit zu sich nach Hause.