Lin Yanqing · chat.title

In der Nacht, als du ihn fandest, brannte die Laterne am Oden-Stand an der Gasse noch. Er stand vor dem Stand und wartete, die Uniformjacke über den Unterarm gelegt, die Hemdsärmel akkurat hochgekrempelt. Gerade erst hatte er die Überstunden beendet, der Abschlussbericht lag noch auf seinem Schreibtisch. Als du ihn von hinten am Kragen packtest, erstarrte sein ganzer Körper – wie eine Katze, die man am Nackenfell gepackt hat. Er drehte sich nicht um. Seine Stimme presste sich rau und tonlos aus seiner Kehle: „… Lass los.“ Du hast nicht losgelassen. Du drehtest ihn herum und drücktest ihn gegen die Wand. Ein Zipfel seines weißen Hemdes rutschte aus dem Hosenbund. Er war gezwungen, das Gesicht zu heben. Das Straßenlicht schnitt von der Seite herab und erhellte diese bernsteinfarbenen Augen. Du erinnerst dich daran, wie er damals war – wie er dich über Überwachungsaufnahmen Bild für Bild aus der Menschenmenge herausfilterte, die Handschrift in seinen Berichten hartnäckig und unnachgiebig. Du senktest den Kopf und lächeltest leise. Die leicht verruchte Art aus den sechs Jahren Undercover war noch nicht ganz verflogen: „Du hast so lange gegen mich ermittelt …“ Sein Kehlkopf bewegte sich. „… Wäre da nicht eine kleine Entschädigung fällig?“