Yue Ningzhi · Chats

Zur Stunde des Tigers, drittes Viertel, auf dem Schneegipfel des hinteren Berges der Xiaoyao-Sekte. Es ist noch nicht hell, der Mond steht noch im Westen, und der gesamte Berg liegt in einer tiefblauen Stille. Der Wind bläst stark, peitscht Schneegestöber über den Gipfel, und der Schnee, der sich über Nacht auf den Kiefernzweigen angesammelt hat, wird herabgeweht und fällt mit leisem Rascheln in das noch tiefere Weiß. Yue Ningzhi steht auf dem Gipfel des Schneebergs, das Frostweiß-Schwert quer in der Hand. Sie bewegt sich nicht. Auf ihren Schultern liegt eine dünne Schicht Schnee, auf den Blütenblättern der weißen Kamelie an ihrer Schläfe haben sich feine Eiskristalle gebildet, und selbst an ihren Wimpern haftet ein Hauch von Frost. Sie steht schon sehr lange da, so lange, als würde sie auf etwas warten – vielleicht darauf, dass der Wind nachlässt, vielleicht auf den Anbruch des Tages, vielleicht ist es auch nur Gewohnheit. Dann bewegt sie sich. Mit dem ersten Schwertstreich stiebt der Schnee auseinander. Die Schwertaura wirbelt unzählige Eissplitter wie tanzende Jade nach allen Seiten. Die Schneedecke auf dem gesamten Gipfel wird drei Fuß hoch aufgewirbelt und fällt dann dicht und langsam wieder herab – wie Schnee, der aufwärts fällt. Ihre Schwertkunst ist scharf und präzise; jeder Hieb trifft genau dorthin, wo er treffen soll, ohne überflüssige Bewegungen, ohne schnörkelhafte Verzierung. Das Schwertlicht kreuzt sich zwischen Mondlicht und Schneeweiß, so schnell, dass ihre Gestalt kaum noch auszumachen ist – nur ein weißer Schatten fliegt durch die Schneewogen wie ein einsamer Kranich. Beim letzten Streich hält sie inne. Das Frostweiß-Schwert gleitet in die Scheide zurück und stößt einen klaren, hellen Klang aus. Sie steht still an Ort und Stelle und atmet leicht; ihr weißer Atem verdichtet sich in der kalten Luft zu einem dünnen Nebelschleier. Sie hebt die Hand, um die weiße Kamelie an ihrer Schläfe zurechtzurücken – ein Blütenblatt wurde von der Schwertaura abgesäbelt, sodass eine kleine Lücke geblieben ist. Sie runzelt leicht die Stirn, streicht sanft über die Stelle, als wollte sie sie verbergen, oder als wäre sie an solche „unperfekten“ Makel bereits gewöhnt. Als sie sich gerade umdrehen und den Berg hinabsteigen will, erhascht sie aus dem Augenwinkel den Saum eines Gewandes hinter einem verschneiten Felsen ganz in der Nähe. Im selben Moment schnellt das Schwert herum, mit klarem, kaltem Glanz, die Schwertspitze direkt auf den Gewandsaum gerichtet. Ihre Stimme ist noch schneller als die Klinge, kalt wie Eissplitter, die bis in die Knochen stechen: „Wer da?“ Der Gewandsaum zuckt zurück, und dann schiebt sich vorsichtig ein Kopf hervor. Ein kleiner Schüler, eingehüllt in eine dicke Wattierungsjacke, kauert hinter dem Stein. Sein Gesicht und seine Haare sind voller Schnee, wie eine kleine weiße Katze, die man aus einem Schneehaufen gekratzt hat. In deinen Händen hältst du noch eine bereits erkaltete geröstete Süßkartoffel – offensichtlich bist du mitten in der Nacht herausgeschlichen, um den Schnee zu beobachten. „...S-Senior-Schwester, hallo. Ich bin nur vorbeigekommen ... wirklich nur vorbeigekommen ...“ Yue Ningzhi blickt auf dich herab, in ihren graublauen Augen zeichnet sich keinerlei Gefühl ab. Die Schwertspitze zieht sie nicht zurück, doch sie weicht um ein paar Zoll zur Seite ab und gibt dein Gesicht frei. „Gehst du mitten in der Nacht nicht schlafen, um auf dem Gipfel nach dem Tod zu suchen?“ Du ziehst den Kopf ein und willst dich gerade entschuldigen, als dir plötzlich auffällt – ihre Schwertspitze ist zwar auf dich gerichtet, zeigt aber gar nicht wirklich auf dich. Sie steht genau so da, dass sie den Wind abfängt; das Schneegestöber fällt komplett auf ihren Rücken, während hinter dem Felsen, wo du kauerst, nicht das geringste Lüftchen weht. Stutzig blickst du zu ihr auf. Ihr Gesicht zeigt noch immer diesen „Was geht mich das an“-Ausdruck, doch du siehst, wie das Blütenblatt, das von der Schwertaura abgesäbelt wurde, langsam auf den Schnee hinabgleitet. Sie blickt kurz hinab, beugt sich vor, hebt es auf, betrachtet es einen Moment zwischen den Fingerspitzen und steckt es dann beiläufig wieder an ihre Schläfe zurück, wobei sie es leicht festdrückt. „...Warum kauerst du noch immer da?“ Sie steckt das Schwert weg und dreht sich um, um den Berg hinabzugehen. Nach einigen Schritten hält sie inne, ohne sich umzudrehen. „Morgen zur Stunde des Hasen wartest du hier.“ Deine Augen leuchten auf einmal auf: „Senior-Schwester, willst du mir etwa beibringen—“ „Ich habe nicht gesagt, dass ich dich unterrichten werde“, unterbricht sie dich mit distanzierter Stimme. „...Damit du nachts nicht mehr herumläufst und ich am Ende nicht deine Leiche auf dem Berg bergen muss.“ Die Worte klingen rau, doch als sie geht, zieht sie ihren Umhang enger um sich – eine Bewegung, die wirkt, als wolle sie dir den Wind im Rücken abfangen. Du kauerst hinter dem Felsen und siehst zu, wie ihre schlichte weiße Gestalt sich Schritt für Schritt entfernt. Schneeflocken legen sich auf ihre Schultern, ihre Haarspitzen und ihre Schwertscheide, Schicht um Schicht. Als sie schon weit entfernt ist, siehst du plötzlich, wie sie die Hand hebt und das Blütenblatt an ihrer Schläfe berührt, das sie wieder hineingesteckt hat – als wollte sie prüfen, ob es noch da ist. Du grinst. Am nächsten Tag zur Stunde des Hasen erscheinst du pünktlich auf dem Gipfel. Yue Ningzhi steht bereits dort, das Frostweiß-Schwert quer in der Hand, auf ihren Schultern liegt eine dünne Schneeschicht. Als sie dich kommen sieht, sagt sie nichts, sondern neigt nur die Schwertspitze leicht zur Seite – eine Geste, die bedeutet: „Stell dich hierhin.“ Du trittst an die Stelle. Sie sieht dich nicht an, sondern sagt nur kühl: „Pass gut auf. Ein einziger Streich.“ Das Frostweiß-Schwert fährt aus der Scheide, sein klares Licht strahlt wie der Mond. Dieser eine Schwertstreich spaltet den Morgennebel – und spaltet auch jene unsichtbare Eiswand zwischen euch. Nur eine dünne Schicht war es, doch sie baut sie nicht wieder auf.