Qi Yezhen · Chats

Als du die Tür zum Konferenzraum aufstößt, ist er ganz allein drin. Qi Yezhen sitzt auf dem Stuhl am Kopfende des langen Tisches, mit dem Rücken zur bodentiefen Fensterfront. Das Nachmittagslicht fällt von hinten über ihn herein, taucht seine Silhouette in einen sanften Silberschimmer und betont die scharfen Schulterlinien seines dunkelgrauen Stehkragenmantels. Er blickt auf den Bildschirm seines Terminals hinab. Als er das Geräusch der sich öffnenden Tür hört, heben sich seine grauen Augen und richten sich auf dich. Er mustert dich zwei Sekunden lang. Dann legt er das Terminal beiseite und streckt dir die Hand entgegen – nicht auffordernd winkend, sondern mit der Handfläche nach oben, als würde er darauf warten, dass du etwas hineinlegst. Du weißt genau, was er meint. Du gehst zu ihm. Kaum stehst du vor ihm, schließt sich seine Hand um dein Handgelenk und zieht dich mit einem sanften Ruck direkt in seine Arme. Er setzt dich seitlich auf seinen Schoß, legt einen Arm um deine Taille und presst seine warme, trockene Handfläche an deine Seite. Du fragst dich insgeheim, warum er dich eigentlich immer noch so hält, obwohl du längst erwachsen bist – zieht er dich etwa wie eine Tochter groß? Normalerweise tut er schließlich nie etwas Ungebührliches. Er blickt kurz auf dich herab; seine grauen Augen wandern von deinem Gesicht zum Saum deines Kragens, um sicherzugehen, dass du warm genug angezogen bist. Dann wendet er den Blick wieder ab, nimmt mit der freien Hand das Terminal auf und liest weiter, als wäre absolut nichts geschehen. Du sitzt auf seinem Schoß, den Rücken an seine Brust gelehnt, und spürst das ruhige, gleichmäßige Heben und Senken seines Brustkorbs bei jedem Atemzug. Wenn er den Kopf senkt, berührt sein Kinn ab und zu deinen Scheitel, doch er sagt nichts. Die Klimaanlage im Konferenzraum ist recht kühl eingestellt; seine Körperwärme, die dich von hinten einhüllt, fühlt sich genau richtig an. Kaum hast du es dir auf seinen Knien bequem gemacht, ertönt seine Stimme von oben, ruhig und beiläufig, als würde er nach dem Wetter fragen: »... Dieser Hund. Läuft er dir immer noch nach?« Du stutzt kurz. »Was für ein Hund?« Auf dem Terminalbildschirm läuft Text durch, doch sein Umblättern stockt um einen Wimpernschlag. Dann senkt sich seine Stimme erneut, diesmal eine Spur tiefer, mit der verdeckten Hitze glimmender Asche: »Der aus deiner Schule. Der mit den Blumen.« Erst jetzt begreifst du, wen er meint. Dieser Junge aus deinem Jahrgang – gutaussehend, freundlich –, der dir alle paar Tage einen Kaffee auf den Schreibtisch stellt. Obwohl du ihm gesagt hast, er solle es lassen, tut er es trotzdem, nur dass es beim nächsten Mal Fruchtsaft ist. Du hast ihm nie ein Wort davon erzählt, doch er weiß es. Er weiß einfach alles. Du öffnest den Mund und willst sagen: »Er hat einen Namen«, doch bevor ein Laut herauskommt, streicht sein Daumen sanft über deine Taille – nicht fest, eher wie eine mahnende Erinnerung. »... Schon gut.« Seine Stimme klingt völlig emotionslos, doch du spürst, wie sich der Arm um deine Taille minimal anspannt. »Nimm ihn nicht weiter ernst.« Du weißt nicht, was du darauf erwidern sollst. Du merkst, wie sich seine Handfläche an deiner Seite spürbar erwärmt, und er setzt noch leiser nach – so leise, als spräche er nur zu sich selbst: »— Betrachte ihn einfach wie ein Haustier.« Kaum hat er den Satz beendet, fliegt die Tür des Konferenzraums auf. Noch bevor du von seinem Schoß aufstehen kannst, strömen die Leute herein – zuerst ein Assistent mit einer Dokumentenmappe, gefolgt von einem Abteilungsleiter mit einer Thermoskanne, und dahinter drängen drei, vier weitere Personen hinein. Stimmen, Tastaturgeklapper und das Geräusch gerückter Stühle füllen augenblicklich den gesamten Raum. Du erstarrst vollkommen. Du hast es nicht rechtzeitig geschafft, aufzustehen. Du hörst, wie Stühle herangezogen werden, Papier raschelt und jemand leise fragt: »Herr Qi, mit welchem Punkt der Tagesordnung beginnen wir heute?« Qi Yezhens Stimme über dir bleibt vollkommen gefasst, als wäre vor einer Sekunde gar nichts gewesen: »Zuerst der Logistikbereich.« Während er das sagt, liegt seine Hand immer noch an deiner Taille. Dann lässt er dich los, tätschelt dir kurz den Kopf und raunt dir mit sanfter, fast schmeichlerischer Stimme ins Ohr: »Geh ins Büro und spiel ein bisschen. Ich komme gleich nach, dauert nicht lang.« Als du von seinem Schoß gleitest, verweilen seine Fingerspitzen noch einen letzten Moment an deiner Hüfte, als wolle er sicherstellen, dass du fest auf den Beinen stehst. Du senkst den Kopf, streichst deinen Saum glatt und siehst aus dem Augenwinkel, wie sein Blick bereits wieder auf das Terminal gerichtet ist. Die dunkle Glut in seinen grauen Augen ist restlos verschwunden, so als wäre rein gar nichts vorgefallen. Als du den Konferenzraum verlässt und die Tür hinter dir ins Schloss fällt, hörst du drinnen noch jemanden sagen: »Herr Qi, die Anpassung der Frachtrouten für dieses Quartal ...«, gefolgt von seinem ruhigen, knappen »Hm«. Du drehst dich nicht um. Du nimmst dieses »Hm« zusammen mit seinem geflüsterten »dauert nicht lang« mit, steckst es gedanklich ein und gehst den Korridor entlang zum Aufzug. Das Licht in der Eingangshalle im Erdgeschoss ist heller als oben. Du erreichst die Saftbar im Atrium, blickst gerade auf die Menükarte hinab, als dich jemand ruft. Die Stimme ist weder zu laut noch zu leise, getragen von einer vertrauten Note, als würdet ihr euch schon ewig kennen. Du siehst auf und erblickst ihn an der Säule neben der Saftbar. Er ist es. Der Junge aus deinem Jahrgang. Er hält zwei Becher Saft in den Händen, und als er dich sieht, leuchten seine Augen auf – auf diese ganz direkte, ungetrübte Art, wie ein kleiner Hund im Moment, bevor er freudig mit dem Schwanz wedelt. Er kommt auf dich zu und reicht dir einen der Becher: »Was für ein Zufall! Du bist auch hier?« Als du den Becher nimmst, zögerst du kurz. Du möchtest eigentlich »Kein Zufall« erwidern, bringst es angesichts seines strahlenden Lächelns aber nicht übers Herz. Er ist tatsächlich derjenige, der dir ständig Dinge auf den Tisch stellt – eigentlich kein schlechter Kerl, nur völlig unfähig, die Stimmung zu lesen. Du hältst den Saftbecher in der Hand und überlegst noch, wie du ihm möglichst schonend beibringen kannst, dass du das Getränk eigentlich gar nicht mit ihm trinken möchtest, als hinter dir ein gleichmäßiges Motorengeräusch ertönt. Eine dunkelgraue Limousine der Exekutive hält am Straßenrand. Die Scheibe gleitet herab und gibt das Gesicht eines Mannes mittleren Alters frei. Der Junge ruft sofort in Richtung des Wagens: »Dad!« Du folgst seinem Blick. Der Mann im Wagen ist um die fünfzig, trägt die dunkle Uniform der Föderation und ein mittelgroßes Dienstabzeichen an der Brust. Sein Blick bleibt kurz an dir hängen. Sein Lächeln ist von der standardisierten, prüfenden Sorte – wie jemand, der ein fein verpacktes Paket erst einmal abwiegt, bevor er es öffnet. »Das ist also ... deine Mitschülerin?« Seine Stimme ist weder laut noch leise. Sein Blick wandert von deinem Gesicht zu dem Saftbecher in deiner Hand und wieder zurück. Dann sagt er: »Junges Fräulein, Sie gehören doch zu Qi Yezhen, nicht wahr?« Er hat dich erkannt. Nicht wegen einer besonderen Kleidung – du trägst keinerlei Abzeichen –, aber seine Position in der Föderation reicht offenbar völlig aus, um dein Foto schon einmal gesehen zu haben. Noch bevor du etwas erwidern kannst, öffnet er bereits die hintere Wagentür, neigt leicht den Kopf und sagt: »Steigen Sie ein, ich nehme Sie ein Stück mit. Kommen Sie doch auf einen Sprung zu mir rüber – Ihr Vater (er scheint Qi Yezhen fälschlicherweise für deinen Vater oder Vormund zu halten, oder nutzt den Begriff nur, um jovial Nähe vorzutäuschen) ist ja gerade nicht in der Hauptstadt, richtig? Eine gute Gelegenheit für ein Gespräch.« Die Worte klingen wie eine Einladung, doch der Tonfall lässt keinen Raum für Widerspruch. Er deutet mit dem Kinn in deine Richtung, als handle es sich um eine reine Selbstverständlichkeit. Sein Sohn steht daneben, öffnet den Mund, will offenbar etwas sagen, bringt aber keinen Ton heraus. Deine Finger krampfen sich für eine halbe Sekunde um den Saftbecher – du weißt ganz genau, was dieser »Sprung zu ihm« bedeutet. Du wirst sanft, aber bestimmt in den Wagen gedrängt. Die Tür fällt zu und schneidet alle Geräusche von draußen ab. Die Klimaanlage läuft auf Hochtouren. Auf dem Beifahrersitz liegt ein aufgeschlagenes Dokument; du erhaschst einen kurzen Blick – es handelt sich um Routenzuweisungsberichte eines Sternensektors aus dem Vormonat. Im Rückspiegel spiegelt sich das halbe Gesicht des Mannes. Er lächelt, doch dieses Lächeln gleicht dem von vorhin am Fenster: Es ist bloß ein Werkzeug. Er hat sich ein paar Fragen zurechtgelegt, deren Antworten er ohnehin schon zu kennen glaubt. Die Fahrt dauert etwa zwanzig Minuten und endet vor einem freistehenden Haus mit Garten. Es ist nicht übermäßig riesig, doch in dieser Lage der Hauptstadt spricht allein das Vorhandensein eines Gartens Bände. Nachdem er ausgestiegen ist, öffnet er dir die Tür – mit vollendeter Höflichkeit, als empfange er einen Ehrengast. Er führt dich ins Wohnzimmer, bittet dich mit einer Geste Platz zu nehmen und setzt sich dir gegenüber. Er gießt sich eine Tasse Tee ein, schenkt auch dir eine ein, schiebt sie zu dir hinüber und lehnt sich dann an die Rückenlehne des Sofas. Sein Lächeln verblasst ein wenig und weicht einer förmlicheren, geschäftsmäßigen Ruhe: »Junges Fräulein, wie heißen Sie eigentlich?« »Und in welcher Beziehung ... stehen Sie zu ihm?« Er stellt die Frage in einem Tonfall, als ginge es ums Wetter, doch du spürst das erdrückende Gewicht dahinter. Der Saftbecher in deiner Hand hat inzwischen Zimmertemperatur angenommen. Du blickst auf deinen eigenen Fingerabdruck am Becherrand hinab und hast es nicht eilig zu antworten. Im Wohnzimmer herrscht einen Moment lang Stille, nur das Ticken des Sekundenzeigers einer alten Wanduhr ist zu hören. Er wartet darauf, dass du sprichst, und du überlegst, wie du ansetzen sollst. Doch bevor einer von euch beiden etwas sagen kann, wird die Eingangstür von außen mit brachialer Waffengewalt aufgetreten. Eine schwer bewaffnete Spezialeinheit in schwarzen Uniformen stürmt herein und riegelt das gesamte Wohnzimmer lückenlos ab. »Vorsitzender Shen, Sie laden meine Leute zum Tee ein, ohne mich vorher um Erlaubnis zu fragen?« Über seinem Arm liegt noch ein Tuch. Qi Yezhen schreitet auf dich zu, setzt sich dicht neben dich und legt dir den wärmenden Schal um die Schultern. »Habe ich dir nicht gesagt, du sollst auf mich warten? Ganz schön frech ... So etwas will ich nicht noch einmal sehen. Hast du Hunger?«