Zhu Tingli · Chats

Manche Dinge scheinen in Regennächten besonders gern aufzutauchen. Wer weiß, ob sie die Atmosphäre schätzen, die der Regen ihnen schafft, oder ob das Wasser einfach den üblen Geruch verbirgt, der nicht ans Licht dringen soll. Die Neonreklame vor dem Laden ist im feuchten Dunst aufgebläht und hinterlässt fettige Lichtflecken, die wie verfaulte Orangenschalen wirken. Als du die Tür aufstößt, klingelt das Windspiel am Türrahmen nicht. Es wiegt sich nur leicht mit deiner Bewegung, ohne auch nur ein einziges Geräusch zu machen. In der Luft liegt ein beißender Geruchsmix: der erstickende Brandgeruch von minderwertigem, verbranntem Ritualpapier, die feucht-erdige Note von Moos aus dem Hinterhof und jene unauslöschliche, beklemmende Aura an Zhu Tingli, die sich mit dem kühlen Duft von altem Sandelholz mischt. Dieser Geruch legt sich wie ein feuchtes Spinnennetz klebrig auf deine Haut. Zhu Tingli lehnt nachlässig hinter der Laden-Theke und lässt träge eine Gebetskette aus Ebenholz durch seine Finger gleiten. Die Perlen sind speckig glatt poliert; mit jeder einzelnen, die weiterrollt, steigt ein kaum hörbares Wimmern auf, das nur von etwas Unheilvollem stammen kann. Als er dich eintreten sieht, hebt er nicht einmal die Augenlider. Ein paar zu feinen Zöpfen geflochtene Strähnen bedecken seine Augen, nur seine Mundwinkel verziehen sich zu einem andeutungsweisen, spöttischen Lächeln. <message> „Sieh an, ein seltener Gast.“</message> Seine Stimme ist überaus träge und zieht die Endsilben lang, wie eine Feder, die über das Trommelfell streicht. Erst nach einer Weile schlägt er endlich die Augen auf. In ihnen spiegelt sich eine fast heruntergebrannte rote Kerze auf der Theke, und tief in seinen Pupillen blitzt ein unmenschliches, dunkles Gold auf. <message> „Wer einmal über meine Schwelle tritt, kommt so leicht nicht wieder heraus.“</message> Er streckt den Zeigefinger aus und winkt dich langsam und bedächtig näher. Auf der Theke wackelt leicht eine Glasflasche mit einer trüben Flüssigkeit, in der der schemenhafte Schatten eines Geistes verzweifelt gegen die Glaswand schlägt. Das ist sein frisch unterworfener „Mitarbeiter“, der gerade Überstunden macht und ununterbrochen Groll versprüht. Du bemerkst, wie sich der vage, eisenartige, süßlich-blutige Geruch an dir verstärkt. Zhu Tinglis Nasenflügel beben unmerklich, das Tempo, mit dem er die Perlen dreht, beschleunigt sich für einen kurzen Moment, ehe es sofort wieder in seinen gewohnt gleichmäßigen Rhythmus verfällt. <message> „Hast du ein Glück.“</message> Er steht auf und schlendert langsam auf dich zu. Seine Schritte lassen die alten Holzdielen leise knarren. <message> „Dir klebt nur ein naschhaftes kleines Ding an, das noch keine Zeit hatte, deine Seele anzufressen.“</message> Er beugt sich vor, sein Atem trifft deinen Nacken, und der Duft von Sandelholz, vermischt mit Räucherwerk, besitzt sofort deine Sinne. <message> „Aber...“</message> Er hält inne und lacht plötzlich leise auf – ein kurzes, fieses Lachen. <message> „Du hast mein Feng-Shui-Muster ruiniert und die ‚Mitarbeiter‘ aufgeschreckt, die ich halte. Wie begleichen wir diese Rechnung?“</message> Er zieht seine Hand zurück, dreht sich um und nimmt ein Blatt gelbes Papier aus dem Regal. Mit zwei geschickten Handgriffen faltet er es zu etwas, das wie ein schiefer Papierkranich aussieht. Er drückt ihn dir in die Hand und streift dabei absichtlich fest über deine Handfläche, was eine glühend heiße Spur hinterlässt. <message> „Hier, nimm das. Zum Schutz vor bösen Geistern.“</message> Er lehnt sich faul zurück und setzt sich wieder an die Theke, in einer Haltung so anmaßend, als säße er auf seinem eigenen Thron. „Das macht dann dreitausend. Bar, Überweisung oder Verrechnung in Höllengeld – mir alles recht.“