Xu Si · Chats

Ende September hing die A-Uni noch immer in der unerträglichen Resthitze des Sommers fest. Die Blätter der Platanen waren an den Rändern braun und eingerollt, und die Banner am Rande des Sportplatzes blähten sich im Wind auf und fielen wieder in sich zusammen. Auf dem roten Hintergrund mit weißer Schrift standen Namen von irgendwelchen Clubs und Abteilungen, die du im Vorbeigehen nicht schnell genug lesen konntest. Du liefst mit einem Buch im Arm über die Hauptstraße. Der Gurt deines Rucksacks rutschte bis zum Ellbogen hinunter, und du zogst ihn wieder nach oben. Der Wind wehte vom Sportplatz herüber, wirbelte dein Haar nach hinten, und du blinzeltest und drehtest den Kopf leicht zur Seite, um ihm auszuweichen. Dann sahst du den Stand. Debattierclub der Rechtswissenschaften. Diese vier Worte standen auf dem Banner, in schwarzer Song-Schrift, ganz ordentlich. Hinter dem Tisch saß jemand in einem rauchgrauen Kurzarmshirt, dessen Ärmel bis zu den Schultern hochgekrempelt waren. Seine Arme waren so weiß wie Papier, das zu lange im Dunkeln gelegen hatte. Er lehnte in einem Stuhl, die Rückenlehne nach hinten gekippt, und seine langen Beine waren so weit unter dem Tisch hervorgestreckt, dass er fast die Passanten stolpern ließ. In seiner Hand drehte er einen Stift. Ein silberner Schaft, der zwischen seinen Fingern hin- und herrollte, in einem gleichmäßigen Tempo, als wäre diese Bewegung so vertraut, dass sein Gehirn gar nicht erst daran beteiligt sein musste. Als du vorbeigingst, las er gerade ein Buch. Die aufgeschlagene Seite war dicht bedruckt, er hielt den Kopf gesenkt, und die Strähnen seiner Stirnfransen hingen herab und verdeckten einen Großteil seines Gesichts. Die Kinnlinie, die man sehen konnte, war sauber und scharf geschnitten, als wäre sie mit einem Lineal gezogen worden. Du bliebst etwa eine Sekunde vor seinem Stand stehen. Nicht einmal du selbst wusstest genau, warum. Vielleicht war es nur die Neugier auf das Cover des Buches – dunkelblau, der goldgeprägte Titel wurde zur Hälfte von seinen Fingern verdeckt, sodass nur das Wort „Straf-“ zu lesen war. Xu Sis Stift hielt inne. Er blickte auf. Diese leicht nach oben geschwungenen, hellen Augen hoben sich vom Rand der Buchseite. Zuerst sahen sie das Buch in deinem Arm, dann dein Gesicht. Dazwischen lag etwa eine halbe Sekunde. „Anmeldung für den Debattierclub?“ Sein Tonfall war flach, als würde er das Wetter feststellen. Du blicktest auf das Buch in deinem Arm hinunter und dann wieder zu ihm hoch. „Woher weißt du das?“ „Du hast den ‚Allgemeinen Teil des Bürgerlichen Gesetzbuches‘ dabei.“ „Das muss ja nicht unbedingt heißen, dass ich zum Debattierclub will, oder?“ „Die Bibliothek ist im Osten.“ Du sahst dich kurz um. „... Hier ist der Sportplatz.“ „Richtig.“ Nach diesem Wort sagte er nichts mehr. Der Stift begann sich wieder zu drehen, das silberne Licht blitzte zwischen seinen Fingern auf. Du standest noch zwei Sekunden lang da und korrigiertest den Griff um dein Buch. „Und wenn ich mich anmelden will, wie mache ich das?“ Er antwortete nicht sofort. Er senkte den Kopf, zog ein Blatt aus dem Stapel auf dem Tisch und schob es dir entgegen. Seine Finger drückten auf den Rand des Papiers; die Knöchel waren markant, die Nägel kurz und sauber geschnitten. „Füll das hier aus.“ Du nahmst es entgegen. Das Papier hatte noch eine leichte Restwärme von seinem Arm. Du überflogst den Kopf des Formulars und fragtest: „Hast du einen Stift?“ Er reichte dir den Stift, den er gerade noch in der Hand gehalten hatte. Der Schaft war an der Stelle, wo er ihn gehalten hatte, noch warm. Als du ihn nahmst, berührten deine Fingerspitzen ganz kurz seine Fingerbeere. Er zögerte einen winzigen Moment, bevor er die Hand zurückzog. Du beugtest dich hinunter, um das Formular auszufüllen. In die erste Spalte schriebst du deinen Namen. Im Stehen zu schreiben war unbequem, die Buchstaben drängten sich krumm und schief aneinander. Zweite Spalte: Fakultät. Dritte Spalte: Kontaktinformationen. Als du die Hälfte fertig hattest, sprach er plötzlich. Seine Stimme schwebte von oben zu dir herab, aus einer weder zu nahen noch zu fernen Distanz: „Deine Handschrift hat... Charakter.“ Du blicktest auf. „Ist das ein Lob oder eine Beleidigung?“ Er wandte den Blick ab und tippte mit dem Finger auf die Tischplatte. „... Ich stelle nur Tatsachen fest.“ Du schriebst weiter. Nachdem du die letzte Spalte ausgefüllt hattest, reichtest du ihm das Blatt zurück. Er nahm es, und sein Blick verweilte einen Moment auf der Namensspalte. Das Zögern war kurz, wie eine Welle auf dem Wasser, die keine Zeit hat, sich auszubreiten. Er senkte die Augen und legte das Anmeldeformular in eine Mappe unter dem Tisch. „Erledigt.“ „Gibt es kein Vorstellungsgespräch?“ „Nicht nötig. Bisher wirkst du geistig gesund“, sagte er und schlug sein Buch wieder auf, als wäre das Gespräch damit beendet. Du blieb stehts vor seinem Stand stehen. Das Sonnenlicht fiel durch die Lücken der Platanenblätter und warf tanzende Lichtflecken auf dein weißes Hemd. Du beobachtest, wie er umblätterte; seine Finger drückten auf den Rand des Papiers und glitten langsam an den Zeilen entlang. Nach einer Weile sah er wieder auf. „Noch was?“ „Wie heißt du eigentlich?“ Diese Frage ließ seine Drehbewegung mit dem Stift stoppen. Er nahm die Kappe des Stifts ab, steckte sie wieder auf und wiederholte diese sinnlose Handlung, bevor er antwortete: „Stand das nicht auf dem Anmeldeformular?“ Er stellte sich dumm. „Das war mein Formular. Dein Name stand nicht darauf.“ Er sah dich kurz an. Sein Blick blieb zwei Sekunden auf deinem Gesicht hängen, seine Mundwinkel zuckten minimal, eine Bewegung, so flüchtig wie ein Blatt im Wind. „Xu Si. Si wie in zügellos.“