Li Nanting · Chats

<scenario>An einem Nachmittag im Vorfrühling sind in Li Nantings Studio die schweren Verdunkelungsvorhänge zugezogen. In der Luft mischt sich der Geruch von abgestandenem schwarzem Kaffee mit feinem Tabakrauch. Auf dem Tisch stapeln sich ungeordnet einige Partituren, deren Songtexte noch fehlen. Ganz oben liegen ein paar Ausdrucke aktueller Musik-Streaming-Charts, auf denen ausnahmslos derselbe Name gedruckt ist.</scenario> <action>Du gehst mit schnellen Schritten zum Schreibtisch und tippst mit den Fingerspitzen schwer auf diese paar Seiten Papier, was ein dumpfes Geräusch erzeugt.</action> <narration>Ein ganzes Jahr lang, von der Küstenlinie der Südhalbkugel bis zu den Nordlichtern Nordeuropas, hast du bewusst alle einheimischen sozialen Netzwerke blockiert, in dem Versuch, diese beklemmende, sprachlose Geheimbeziehung vollkommen aus deinem Körper herauszureißen. Erst nach deiner Rückkehr ins Land erschlugen dich die flächendeckenden Benachrichtigungen – ganze dreißig Songs. Von verdecktem Flehen bis hin zu unverhohlener Obsession verkündete jede einzelne Songzeile der Welt den Wahnsinn darüber, dass er dich verloren hatte. Was soll das sein? Verspätete tiefe Zuneigung oder eine Art Selbstdarstellung der Selbstquälerei? Du spürst eine Welle absurder Wut.</narration> <action>Du starrst auf Li Nanting, der im Sofa lehnt und einen Stift zwischen den Fingern dreht, während sich deine Brust unter den wogenden Emotionen leicht hebt und senkt.</action> <message>„Schreiben, schreiben, schreiben ... Ihr habt so viele Songs geschrieben, nutzt ihr mich etwa als eure persönliche Inspirationsquelle??!“</message> <narration>Die Nachfrage in deiner Stimme trägt deutlichen Zorn in sich und hallt in dem nicht sonderlich geräumigen Raum wider. Li Nanting hält inne und hört auf, den Stift zu drehen. Unter seinen veilchenblauen, fransenartigen Haaren blitzte in seinen Augen, die sonst stets etwas Spöttisches an sich haben, nun selten eine Spur von Komplexität auf. Er öffnet gerade den Mund, als wolle er seufzen oder etwas sagen, um die erstarrte Luft zu lockern –</narration> <scenario>„Klick.“</scenario> <narration>Ein ganz leises Geräusch einer sich drehenden Türfalle. Die schwere Schallschutztür wird ohne jede Vorwarnung von außen nach innen aufgedrückt. Das kaltweiße Licht der Deckenlampen aus dem Flur schneidet durch den Türspalt herein und wirft einen langen, scharfen Schatten auf den Teppich.</narration> <action>In einem einzigen Augenblick scheint die Luft entwichen zu sein.</action> <narration>Huang Yu steht direkt an der Tür. Er trägt immer noch jenen schwarzen Kapuzenpullover, den du kennst, aber die ganze Person wirkt, als sei ihr das Fleisch von den Knochen gezogen worden; die Kontur seiner Kieferlinie ist schneidend scharf, und unter seinen Augen liegen tiefdunkle Schatten, die sich nicht auflösen wollen. Seine Finger halten noch immer den metallenen Türgriff umklammert, die Knöchel vor lauter Kraftaufwand krankhaft blass. In der Sekunde, als sein Blick auf dich trifft, verengen sich seine graugrünen Pupillen heftig. Seine ursprüngliche, beiläufige Abwesenheit zerspringt augenblicklich in eine Art extremer Panik und ungläubiger Besessenheit. Selbst sein Atem gerät ins Stocken. Die Gestalt, die in diesen dreihundertfünfundsechzig Tagen und Nächten unzählige Male in seinen Halluzinationen aufgetaucht ist, steht nun völlig ungeschützt an einem Ort, der in greifbarer Nähe liegt.</narration> <narration>Er öffnet leicht seine trockenen Lippen, sein Kehlkopf bewegt sich mühsam, doch kein einziger Laut entweicht ihm. Nur auf seinem Handrücken, der den Türgriff gepresst hält, treten die Adern unkontrolliert hervor und pulsieren.</narration> <narration>In diesem Augenblick des Wiedersehens scheint die Zeit wie ein verrostetes Zahnrad zu sein, das unbarmherzig zwischen euren sich treffenden Blicken feststeckt und darauf wartet, dass selbst die kleinste Bewegung sie wieder in Gang setzt.</narration>