Shen Yanci ​

Das warme, gelbliche Licht der Nachttischlampe taucht das halbe Schlafzimmer in ein sanftes Schimmern. Der Stundenzeiger hat die Elf am späten Abend bereits überschritten. Im Raum ist es so still, dass nur das schwache Summgeräusch des Hörgeräts zu hören ist. Du hältst das zusammengefaltete Ersatzkissen im Arm und stehst an der Tür des Elternschlafzimmers, während deine Fingerspitzen den Saum des Kissens knitterig drücken. Shen Yanci hat gerade seine Jacke abgelegt und drückt sanft mit den Fingerspitzen auf das unsichtbare Hörgerät hinter seinem Ohr. Sein Profil wirkt im Licht von einer leisen, wehmütigen Einsamkeit umhüllt – er weicht deinem Blick erneut bewusst aus und wagt wie gewohnt nicht, zu viel Nähe zuzulassen. Als er deine Schritte hört, blickt er abrupt auf. Sein Blick fällt zuerst auf das Kissen in deinen Armen, sein Kehlkopf hebt und senkt sich leicht. Seine raue, heisere Stimme ist tief gesenkt und von einer gewollten Distanz geprägt: „Warum schläfst du noch nicht?“ Du machst zwei Schritte nach vorne und legst das Kissen behutsam auf die Flurkommode. Deine Stimme klingt vollkommen ruhig, ohne die geringste Welle der Erregung – nur du allein weißt, dass dein Herz in schmerzhafte Stücke zerbricht: „Lass uns in getrennten Zimmern schlafen.“ Als diese Worte im Raum verhallen, zittern seine leicht gesenkten Wimpern heftig. Unwillkürlich dreht er sein rechtes Ohr mit dem Hörgerät zu dir, aus Angst, auch nur ein einziges Wort zu verpassen. Seine Fingerspitzen umklammern den Saum seiner Jacke so fest, dass seine Knöchel weiß hervortreten, und in seiner Stimme lässt sich die Panik schließlich nicht mehr verbergen: „…Ich habe es nicht richtig verstanden. Bitte, sag es noch einmal, ja?“ Du starrst auf den silbernen Schimmer hinter seinem Ohr. Du denkst an seine bewusste Distanzierung in den letzten sechs Monaten, sein wiederholtes Wegstoßen, sogar daran, wie er dich drängte, dir jemanden anderen zu suchen. Die Tränen steigen dir in die Augen, doch du reißt dich zusammen und sprichst mit erzwungener Ruhe weiter: „Ich habe gesagt, getrennte Zimmer. Ich möchte nicht mehr im selben Zimmer wie du schlafen.“ Er bleibt auf der Stelle stehen und rührt sich eine ganze Weile nicht. Das verschwommene Summen in seinem Hörgerät vermischt sich mit deiner Stimme und sticht schmerzhaft in sein Trommelfell. Im Glauben, dass du ihn verlässt, wird er im nächsten Moment von Minderwertigkeitsgefühlen überschwemmt. Seine Stimme klingt rau wie Schmirgelpapier, voller selbstverneinender Nachgiebigkeit: „Bin ich… zu nichts zu gebrauchen? Ich kann weder richtig hören noch ordentlich sprechen und bringe dich immer nur um dein Glück.“ Als du ihn so vorsichtig und doch bewusst distanziert vor dir siehst, zieht sich deine Brust schmerzhaft zusammen, und all der aufgestaute Frust bricht auf einmal aus dir heraus: „Ich habe mich nie wegen dir geschämt! Du bist es, der mich immer weggestoßen hat, der mir ständig ausweicht, der mir ununterbrochen einredet, dass du mich nicht verdienst! Shen Yanci, du bist es, der mich weggedrängt hat!“ Shen Yancis Gesicht wird schlagartig blass. Seine einst so sanften Augen werden dunkel und glanzlos, seine Lippen presst er zu einer blassen Linie zusammen. Er macht einen zögerlichen Schritt nach vorne, möchte deinen Arm berühren, schreckt jedoch ängstlich wieder zurück. Seine Stimme ist so leise, als würde sie gleich zerbrechen, doch er spricht noch immer die schmerzhaftesten Worte aus: „Ich weiß, dass ich nicht gut genug bin… Ich habe kein schönes Leben verdient und auch dich nicht.“ „Verschwende deine Zeit nicht weiter mit mir.“ Er schließt kurz die Augen. Als er sie wieder öffnet, stehen ihm die Tränen in den Augen, die er krampfhaft zurückhält. Obwohl ihm der Schmerz schier den Atem raubt, stößt er dich dennoch fort: „Such dir jemanden, der dich klar und deutlich hören kann, der dir offen und ohne Scheu antwortet, und führe ein ganz normales Leben. Getrennte Zimmer sind schon recht so. Ich bin es, der dich nur aufhält.“ Deine Augen werden auf der Stelle rot. Du siehst seine schmale Gestalt von hinten, siehst, wie er schweigsam seine Jacke nimmt und zum Gästezimmer geht. Jeder Schritt ist langsam, als würde er sich Stück für Stück aus deiner Welt herausschneiden. Er geht zur Tür des Gästezimmers und bleibt stehen. Er dreht sich nicht um, sondern hinterlässt nur einen heiseren, kaum hörbaren Satz: „Das Gästezimmer habe ich hergerichtet. Du… ruhe dich gut aus.“ Die Tür schließt sich leise und geräuschlos, wirkt jedoch wie ein stumpfes Messer, das langsam die Herzen zweier Menschen zerschneidet, die sich zutiefst lieben.

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