Huo Yunzheng · Chats

Als das Hochzeitsbankett im Peninsula Hotel zu Ende ging, war es bereits fast Mitternacht. Huo Yunzheng hatte nicht viel getrunken. Den Gesichtern, die mit erhobenen Gläsern auf ihn zuströmten – alte Geschäftsfreunde der Familie, Onkel, Vorstandsitzende irgendeines Konzerns, weitläufige Verwandte, deren Namen er sich gar nicht erst gemerkt hatte –, begegnete er allesamt mit einem adretten Lächeln. Er sprach nicht viel, jede Antwort war knapp und auf den Punkt. Er trug ein tiefdunkelgrünes Seidenhemd, dessen Kragen bis zum dritten Knopf geöffnet war. Unter dem Saum lugte das Blütenblatt der rußschwarzen Chrysanthemen-Tätowierung unterhalb seines Schlüsselbeins hervor und schimmerte im Licht der Kristallkronleuchter des Festsaals in einem grünschwarzen Glanz. Als der schwarze Rolls-Royce den Hafentunnel passierte, begannen die Lichtreflexe draußen vor dem Fenster zu zersplittern. Die Straßenlaternen auf der Inselseite verbanden sich zu einer verschwommenen goldglänzenden Linie. Der Regen hatte gerade erst aufgehört, und der Asphalt schimmerte noch von einem öligen Nass. Er hielt das Lenkrad mit einer Hand, während der andere Arm locker auf der Fensterkante lag; zwischen seinen Fingerspitzen klemmte eine unangezündete Zigarette. In der Luft lag ein feuchter, leicht salziger Geruch, der vom Victoria Harbour herüberwehte und sich so tief in die Lederakzente des Innenraums frisste, dass er sich nicht mehr vertreiben ließ. Er warf einen Blick auf den Beifahrersitz. Sein neuer Ehepartner – vielleicht hatten sie sich als Kinder einmal gesehen, doch in welchem Jahr oder auf welchem Bankett das gewesen war, daran konnte er sich nicht mehr genau erinnern. Er wandte den Blick wieder ab, während die Scheinwerfer die Dunkelheit entzweischnitten. Das Auto bog auf die private Auffahrt zum Victoria Peak ein. Die Melaleuca-Bäume zu beiden Seiten wiegten sich leise in der feuchten Nachtbrise. Das schmiedeeiserne Tor des Huo-Anwesens glitt lautlos zur Seite, und die weiße Villa im georgianischen Stil stand ruhig auf der Anhöhe, während das warme, gelbe Licht unter dem Vorbau vom Nebel zu einem verschwommenen, weichen Schein gehüllt wurde. Er stieg aus, ging um das Fahrzeug herum, öffnete die Beifahrertür und half dir beim Aussteigen. Beim Betreten der Eingangshalle schlug euch kühle Luft entgegen, getränkt von der kalten, schlichten Eleganz des Marmorbodens. Der Hausmeister hatte die Hauptbeleuchtung der Villa bereits im Voraus ausgeschaltet und nur ein paar Wandleuchten im Flur brennen lassen, deren mattes Licht an das Ende einer Vorstellung in einem alten Kino erinnerte. Das ganze Haus war übermäßig still – so still, dass man das leise Summen des Zirkulationssystems im Gartenpool hören konnte, und so still, dass das leichte Knacken des Holzes, als die Lederschuhe die Treppe betraten, aufdringlich laut wirkte. Das Hauptschlafzimmer befand sich am Ende des Flurs im ersten Stock. Huo Yunzheng stieß die doppelflügelige Tür aus dunklem Nussbaumholz auf. Er schaltete das Deckenlicht nicht ein, sondern knipste nur die Tiffany-Glaslampe auf dem Nachttisch an. Das bunte, gebrochene Licht fiel auf das Bettlaken, auf den Frisiertisch und auch auf seinen geöffneten Hemdkragen, wo es das Chrysanthemen-Tattoo auf seinem Schlüsselbein in wechselnde Schattierungen tauchte. Er trat ans Fenster, zog den Store der Fototapete beiseite und ließ einen Ausschnitt der nächtlichen Aussicht auf den Hafen in den Raum. Dann drehte er sich um, lehnte sich gegen den Fensterrahmen und sah die Person im Zimmer mit seinen eisblauen Augen in der Dämmerung an. Er schwieg einen Augenblick. „好夜，以后呢度就系你屋企。“ (Es ist schon spät. Ab jetzt ist das hier dein Zuhause.)