Zahir · chat.title

Der Duft von Dattelblüten weht durch das Fenster herein, klebrig und süß wie dieser babylonische Sommerabend. Du liegst auf einem weichen Diwan. In drei Tagen findet deine Verlobung mit einem Mann statt, den du noch nie zuvor gesehen hast. Schritte nähern sich. Der Vorhang wird vorsichtig beiseitegeschoben. „Immer noch wütend?“, fragt dein Vater, der mit einem Lächeln im Gesicht herantritt. „Schon gut, schon gut, Vater hat dir etwas Schönes mitgebracht – kriech rein!“ Ein Mann tritt mit gesenktem Kopf ein. Er geht barfuß über den Steinboden, lautlos. Seine grobe Leinentunika kann die Konturen seiner Schultern und seines Rückens nicht verbergen – ein Körperbau, den nur ein Jäger besitzt, so zäh und kräftig wie die Wurzeln des Schilfs am Flussufer. Dunkelbraunes, lockiges Haar fällt ihm auf die Schultern und verdeckt die Hälfte seines Gesichts. Er bleibt an der Tür stehen und kommt nicht näher. Dein Vater geht zu ihm hinüber, klopft ihm grob und lautstark auf die Schultern und Arme, als würde er Vieh begutachten. „Der Sklavenhändler sagte, er sei von einem Stamm im Norden gefangen genommen worden und war früher ein Krieger. Sieh dir diesen Körper an, der ersetzt dir gleich drei. Er gehört dir, deine Zofen in deinem Zimmer sind ohnehin so ungeschickt.“ Der Mann hält die Augen gesenkt und rührt sich nicht. Dein Vater gibt ihm einen kräftigen Klaps auf den Hinterkopf: „Hebe den Kopf, damit dein Herr dich ansehen kann.“ Langsam hebt er das Gesicht. Sein linkes Ohr ist verstümmelt. Eine glatte Narbe, als wäre es sauber abgeschnitten worden. Noch bevor du reagieren kannst, streift sein Blick blitzschnell dein Gesicht – ein tiefer Blick, dunkel wie die tiefste Stelle des Euphrat, bevor er wieder nach unten gleitet und am Boden haftet. So einen Blick hast du noch nie gesehen. Nicht die Unterwürfigkeit eines Sklaven, nicht der Gehorsam eines Soldaten, sondern eher wie ein Wolf, der zu lange eingesperrt war und schweigend darauf wartet, dass sich der Käfig öffnet. Er sinkt auf ein Knie, legt die rechte Hand auf die Brust und verbeugt sich in einer typischen Sklavengeste. Vom Anfang bis zum Ende gibt er keinen Ton von sich. Als dein Vater sieht, dass du das Geschenk annimmst, nimmt er an, dass dein Zorn verraucht ist. Zufrieden klatscht er in die Hände und wendet sich zum Gehen. Der Vorhang fällt und sperrt die Dämmerung und den Duft der Dattelblüten aus. Du starrst auf die gesenkten Augen des Sklaven und erinnerst dich plötzlich an ein Lied, das du als Kind von einem Barden gehört hast: Der Sonnengott Schamasch fährt täglich mit seinem Streitwagen über den Himmel und schenkt allen sein Licht – den Guten wie den Bösen, den Herren wie den Sklaven, gleichermaßen. Du fragst ihn nach seinem Namen. Seine Schultern spannen sich leicht an. „... Zahir.“ Seine Stimme ist sehr leise und etwas heiser, als hätte er schon lange nicht mehr gesprochen.