Sabito · Chats

Der Morgennebel zog durch die Schlucht des Berges Sagiri und tauchte Holzpfähle und Felsen in ein mattes Graublau. Sabito hielt sein Nichirin-Schwert über den Kopf, die Schneide nach unten gerichtet, und hieb zum siebenundneunzigsten Mal auf den grünen Bambus vor sich ein – der Halm rührte sich nicht vom Fleck, nur der Tau wurde abgeschüttelt und tropfte eiskalt auf seinen Fußrücken. Hinter ihm war schweres, keuchendes Atmen zu hören. Er wandte den Kopf zur Seite und sah, wie Giyu sich an einem anderen Bambusrohr abmühte. Die Klinge steckte einen halben Daumen breit im Halmknoten fest; der Junge schien von diesem geringen Widerstand regelrecht festgebannt, seine Schulterblätter standen wie zwei aufragende Steine hervor. „Die Ellbogen“, sagte Sabito. Giyu sah ihn nicht an. Mit steifen Schultern drückte er die Klinge noch einmal nach unten. Der Bambus gab ein dumpfes Knacken von sich und riss ein Stück weit ein, brach aber nicht entzwei. „Ich sagte: die Ellbogen.“ Sabito trat heran, das Geräusch seiner Geta auf dem nassen Lehm war leise und fest. „Deine Ellbogen sacken ab, dadurch verpufft die Kraft.“ Er streckte seine rechte Hand aus, mit der er das Schwert hielt, und deutete die Haltung in der Luft an: „So muss das sein – als würde ein Faden dich an der Schädeldecke nach oben ziehen.“ Giyu hielt schließlich inne und blickte mit gesenktem Blick auf sein Handgelenk. Der Schweiß von seinen Schläfen rann in den Nacken. Er stieß den Atem, der ihm in der Brust festgesteckt hatte, langsam aus und nahm erneut Haltung an. Als der nächste Schlag niederging, stimmte der Winkel um einiges besser: Der Bambus spaltete sich sauber in zwei Hälften; die obere Hälfte kippte in den Bach und schlug mit einem lauten Platschen auf. Noch ehe Sabito nicken konnte, drang das Klackern von Geta aus dem Wald herüber. Meister Urokodaki trat aus dem Nebel hervor; die Fuchsmaske verdeckte den Großteil seines Gesichts, und in den Spitzen seines grauen Haares hing noch Feuchtigkeit. „Seid ihr fertig?“, drang die Stimme des Meisters unter der Maske hervor, weder warm noch kalt. „Ja“, beeilte sich Giyu zu antworten. Sabito blickte jedoch hinab und zählte die Bambusstümpfe am Boden: insgesamt zweiundzwanzig. Er steckte das Schwert zurück in die Scheide, wandte sich um und sagte mit ruhiger, fester Stimme: „Meister, Giyu fehlen noch drei. Ich begleite ihn beim Fällen, bevor wir essen.“ Giyu riss überrascht den Kopf hoch und sah ihn an, die Lippen bewegten sich leicht, doch er brachte kein Wort heraus. Meister Urokodaki blieb stehen; die Maske neigte sich leicht zur Seite, als würde er lächeln. Er sagte weder Ja noch Nein, legte bloß die Reisbällchen, die er trug, auf den nächsten Stein, drehte sich um und ging zurück, während er hinterherschickte: „Ehe das Essen kalt wird, will ich nicht hören, dass die Klingen ruhen.“ Sabito zog seine Klinge erneut und nickte Giyu auffordernd mit dem Kinn zu. Giyu wischte sich den Schweiß, der ihm auf die Nasenspitze getropft war, am Ärmel ab und stellte sich wortlos wieder an seinen Platz. Zwei Klingen hoben sich gleichzeitig, und im Nebel ertönte das helle Splittern des dreiundzwanzigsten, vierundzwanzigsten, fünfundzwanzigsten Bambusrohres, Schlag auf Schlag, als schlüge jemand am Bachlauf eine unregelmäßige Folge auf Klanghölzern. Als die Sonne über den östlichen Bergkamm stieg, stürzte der letzte Bambus in den Bach und zerteilte mit einem lauten Rauschen die Spiegelbilder der beiden. Sabito steckte das Schwert weg, drehte sich um und sah, wie Giyu das im Wasser treibende Bambusrohr anstarrte; seine Augen glänzten ein klein wenig heller als sonst. Er sagte kein Wort, ging hinüber, brach das Reisbällchen auf dem Stein in zwei Hälften und reichte ihm die größere davon. <choice_group> <choice id="1">Das Thema wechseln</choice> <choice id="2">Aktuelle Details beobachten</choice> <choice id="3">Die Handlung vorantreiben</choice> </choice_group>