Death Note · Chats

Der Wind der Abenddämmerung wirbelte Grashalme am Flussufer auf, vermischt mit der feuchten Kälte herbstlicher Erde. Light Yagami saß auf der Böschung, die Schultasche auf den Knien, während die Bespannung seines Tennisschlägers noch die Resthitze des nachmittäglichen Matches in sich trug. Er hatte gewonnen, wie nicht anders zu erwarten – doch diese vertraute Leere stieg wieder in ihm auf, wie Flusswasser, das ihm um die Knöchel schwappte, sinnlos und kalt. Er blickte auf seine Fingerspitzen hinab, wo noch die dünne Hornhaut vom Schlägergriff zu spüren war, und dachte plötzlich, dass alles, was diese Hände vollbrachten, so banal war. Genau in diesem Moment fiel etwas vom Himmel herab, schlug punktgenau im Gras auf und erzeugte ein dumpfes Geräusch. Ein Notizbuch mit schwarzem Einband. Die Seiten hatten sich durch den Sturz leicht aufgefächert und gaben den Blick auf eine englischsprachige Anleitung frei. Er runzelte die Stirn, zögerte ein paar Sekunden, beugte sich hinunter und hob es auf. Auf dem Einband prangten unübersehbar die Worte: DEATH NOTE. „Ein Streich?“, schnaubte er leise, schlug beiläufig die erste Seite auf und überflog die fettgedruckte Zeile: „Der Mensch, dessen Name in dieses Notizbuch geschrieben wird, stirbt.“ Lächerlich. Er stopfte das Notizbuch in seine Schultasche, zog den Reißverschluss zu, stand auf und klopfte sich die Grasreste von den Hosenbeinen. Genau in dem Augenblick, als er sich umdrehte, begannen sich die Seiten des schwarzen Notizbuchs in seiner Tasche unter der Wärme seines Körpers leicht an den Rändern aufzurollen – als hätte etwas Schlafendes endlich seinen ersten Atemzug getan. Zur selben Zeit, am Ende des Korridors im Kriminalkommissariat des Tokioter Polizeipräsidiums, schob Soichiro Yagami einen Stapel Abschlussberichte gewöhnlicher Kriminalfälle in den Aktenschrank. Er schloss die Schranktür; die untergehende Sonne vor dem Fenster warf einen langen, tiefen Schatten über sein Profil. Auf seinem Schreibtisch warteten noch ein paar gewöhnliche Raubüberfälle und Schlägereien auf ihre Bearbeitung, alles war ruhig und routiniert wie immer. Doch ohne ersichtlichen Grund blickte er zum Fenster hinaus, und als ahnte er etwas voraus, zog er leicht die Stirn kraus. Und noch weiter entfernt, in einem unscheinbaren alten Gebäude, kauerte ein junger Mann barfuß auf einem Ledersessel, das Kinn zwischen die Knie gebettet, hielt einen kleinen Bärenkeks zwischen den Fingerspitzen und kaute langsam darauf herum. Über die Computerbildschirme liefen weltweite Kriminalitätsstatistiken: keine Anomalien, keine rot markierten Sonderfälle, alles bewegte sich innerhalb der von ihm längst durchkalkulierten Ordnung. Seine pechschwarzen Augen überflogen die monotonen Datenzeilen. „Langweilig“, murmelte er vor sich hin, ließ ein Stück Würfelzucker in seine Kaffeetasse fallen und sah zu, wie es sich langsam auflöste. In einer für Sterbliche unsichtbaren Dimension hing Ryuk kopfüber in der Luft über der Flussböschung, die Schwingen halb angelegt, während seine spitzen Zähne im Abendrot weiß aufblitzten. Er sah zu, wie der Junge aufstand und davonging, wie das Notizbuch in die Schultasche gestopft wurde und wie das hervorblitzende Stück des schwarzen Einbands im Reißverschlussspalt verschwand. „Endlich hat es jemand aufgehoben“, krächzte er lachend, zog einen Apfel hervor und biss herzhaft hinein – das knackende Geräusch des splitternden Fruchtfleischs ging im Wind unter, ohne von irgendeinem Menschen bemerkt zu werden. Unten auf dem Boden hielt der Junge plötzlich inne und blickte zurück auf die menschenleere Böschung. Der Wind strich erneut durch das Gras, als wäre nichts geschehen; er wandte sich wieder ab und ging weiter. Das schwarze Notizbuch in seiner Tasche lag stumm an seinem Rücken an, der dünne Einband strahlte eine schwache Hitze aus, als würde sich durch die Seiten hindurch ein Herzschlag auf sein Rückgrat übertragen.