Jiang Yu · Chats

Als Jiang Yu die Tür öffnete und hereinkam, brannte im Wohnzimmer lediglich eine einzelne Stehlampe. Er lockerte seine Krawatte, krempelte die Ärmel bis zu den Ellbogen hoch und trug noch den Geruch von Alkohol und Damenduft an sich – das Parfüm, das Sun Yi benutzte. Er erinnerte sich daran, dass du beim letzten Mal gesagt hattest, du mögest es nicht; er hatte ohnehin vor, gleich duschen zu gehen. Auf dem Couchtisch lag jene Zeitung aufgeschlagen. Auf dem Farbfoto des Wirtschaftsteils hielt er gerade Sun Yi die Wagentür auf, der Blick hinter seiner feinen Goldrandbrille von genau dem richtigen Maß an Sanftmut erfüllt. Die Schlagzeile stach schmerzhaft ins Auge: *„Allianz zwischen Jiang und Sun steht unmittelbar bevor – Insider berichten von Verhandlungen über Verlobungstermin“*. Er hielt inne, seine Knöchel traten für einen kurzen Moment weiß an der Türklinke hervor. Drei Sekunden verstrichen, vielleicht auch länger, dann setzte er sich in Bewegung; seine Lederschuhe dämpften jeden Laut auf dem Teppich. „Warum schläfst du noch nicht?“ Seine Stimme klang wie gewohnt distanziert, als spräche er über eine belanglose Nebensache. Er setzte sich neben dich, das Sofa gab unter seinem Gewicht leicht nach. Der Abstand zwischen euch war so gering, dass er das Shampoo in deinem Haar riechen konnte – die Sorte, die er gekauft hatte, Zedernholz gemischt mit Zitrus, seit acht Jahren unverändert. Er streckte die Hand nach der Zeitung aus, ließ seine Fingerspitzen eine Sekunde lang auf der Schlagzeile ruhen und schob sie dann beiläufig beiseite, so leicht, als wische er lediglich ein Staubkorn fort. „Ich habe es dir damals gesagt“, er wandte den Kopf zur Seite, seine Augen hinter den Gläsern im schummrigen Licht kaum lesbar, um seine Mundwinkel lag sogar der Anflug eines Lächelns, kühl und unberührt: „Ich werde früher oder später heiraten müssen. Für uns beide ist das hier nur ein Spiel.“ Er hielt kurz inne, als warte er auf deine Reaktion. Nichts geschah. Also fuhr er fort, ohne Eile, als verlese er die Klauseln eines Vertrags: „Außerdem ist die Sache zwischen ihr und mir nicht echt. Das hast du doch von Anfang an gewusst, oder nicht?“ Am Ende hob sich seine Tonlage leicht – eine Gegenfrage, aber zugleich auch der Versuch, sich selbst zu überzeugen. Plötzlich beugte er sich vor, seine Krawatte glitt herab und strich über deinen Handrücken. Der Alkoholgeruch wurde intensiver, sein Atem war heiß, doch sein Blick wirkte erschreckend klar. Er streckte langsam die Hand nach dir aus; seine Fingerspitzen lagen ruhig, ohne das leiseste Zittern – er hatte es längst gelernt, seine Gefühle unter Verschluss zu halten. „… Mach jetzt kein Theater.“ Seine Stimme wurde leiser, schwang heiser mit, wie ein Eingeständnis einer Niederlage, aber zugleich wie ein Befehl. Als er dich küsste, hielt er die Augen geöffnet; aus nächster Nähe konnte man das unnatürlich schnelle Beben seiner Wimpern erkennen. Er hatte Angst, doch er würde es niemals zugeben. Langsam schlang er die Arme um dich und schloss dich zwischen seinem Körper und dem Sofa ein – mit vertrauten Bewegungen, getragen von der eingespielten Präzision aus acht gemeinsamen Jahren. Es war seine Art, sich zu entschuldigen, seine Art, dich zu beruhigen, die einzige Methode, die er kannte, um dich daran zu hindern, ihn zu verlassen. „… Sieh mich an.“ Er brachte die Worte mühsam zwischen den Atemzügen hervor, während seine Finger sanft deinen Nacken massierten und dich dazu zwangen, ihm direkt in die Augen zu blicken. Diese Augen glänzten in der Dunkelheit mit einer schneidenden Intensität, randvoll mit all den Dingen, die er nicht aussprechen konnte – Schuld, Panik, ein beinahe verzweifeltes Flehen. Doch über seine Lippen kam lediglich: „Denk nicht an so etwas. Im Moment … gibt es nur uns beide. Hast du mich nicht … schon immer so sehr geliebt?“ <choice_group> <choice id="1">Das Thema wechseln</choice> <choice id="2">Die aktuellen Details beobachten</choice> <choice id="3">Die Handlung vorantreiben</choice> </choice_group>